Soy:

SE VIENE EL ESTALLIDO

2011-10-07T22:11:00.001-03:00

Próximamente, en su biblioteca enemiga
"Mil formas distintas de contar la misma mierda"

BLA!

2011-09-01T00:25:00.002-03:00

no me gusta pero va, otro grito aleatorio, otra mala traducción del estigma del viento

Ella me hiere, no hace más que ser ella, no puedo culparla, pero duele, y sin embargo, pese a todo estoy acá, frente a uds. y descubro que sólo el don del autismo me difiere, me distancia de ustedes, pido perdón, no los escuché a todos, los obligué a salvarme, les exijí, amarme y sorprenderme y no va más, la rueda se detiene un instante y amo a Alejandra y no soy héroe del silencio, sólo pasta, gris manta inexpresiva. Ésa fue mi conclusión del budhismo, ésa es la metafísica que a oscuras se cree indispensable, se entiende responsable, de este alma sensible, de éste tímido niño, y descubro que al final sólo me amo a mí mismo, y no sé más que el desprecio, te veo, te amo, te extraño, pero me siento ajeno, yo ya no soy yo, y sino querés mi cielo, no tengo nada para vos, si no te gusta mi personaje, no puedo presentarte al director.
No sé, sinceramente cuánto recuerdo y cuánto invento, no me importa saber si el mito del héroe de turno es cierto, es útil, xq es bello, me escondo, me pongo la capa y enjoy the silence, embrace the dark side, me cojo a todas lindas, sé lo que van a decir, sé como vas a reaccionar, pero el cínico calla, xq hace tiempo descubrió, que está fuera del tablero... cuantos reflejos, cuantos mambos con el espejo, ya no se quien soy, no sé que opiono al respecto, me he creído el próximo Baco, el gran JimKurtCharly Dionisio, y he pensado en ser cura, chupar alguna pija, tocar un nene y llegar a obispo, me detesto, miro al espejo y digo "que pibe lindo" 1ª vez al mes para contraarrestar el absurdo y sencillo hecho de que el narcisista me quiere matar... (Impro. STOP)
-------------------
Ella se derrite en el altar y la parafina, cubre las patas de la cama, se esparce cual telaraña y enciende las cortinas (ella me interrumpe, lleva el pelo corto, negro brillante con flequillo y sarcasmo, combo completo, creo que la amo, creo que no sé, si ella es ella o la mera huella de lo que alguna vez fue mi amor, de los tiempos en que no esquivaba tanto el sol, chupando como un vampiro, la juventud en las venas de chicas poetas, niñas disconformes con pollera escocesa, pareciera sonar Hora Clave y Grondona me exige que sea breve, que focalice, y no puedo, no sé como vencerla, sólo me busca cuando la ignoro, maldita histeria, dulce condena, voy a amarte, y a doler x esta neurosis obsesiva, esta bipolaridad, esta paranoia autorreferencial, me voy y no hay caso, me vengo y da asco, que te caliente la leche fría sobre tu piel, y la marca roja de mi palma en tu cachete.

(dibujo de una guitarra-ojo-boca-sol-mujer-escarabajo)

From E to B

2011-08-25T15:29:00.002-03:00

traducción de un escrito del 2007, originalmente en inglés, publicado cuando recién abrí el blog en el 2008.

No me malinterpretes, no quiero molestarte, es sólo Yo pronunciando como siempre… en idiomas que no hablo, pero no sos vos, soy yo, siempre ha sido…

- Buenas tardes (una extremadamente seductora voz te saluda)
- Hola (el tímido de vos responde)
- Te he visto mucho por acá… ¿Estoy en lo cierto?
- Si, lo está Sr., de hecho, más de tres veces en la última hora
- Impresionante. Pero ya no podáis resistirlo más, tenías que entrar, sentite como en casa (- porque ahí es donde estás, dijo la voz para sí misma)
- Gracias Sr…
- Bienvenido al teatro querido, pasá, tomá asiento, ponete cómodo

La película comienza

- No hay necesidad de cruces de caminos, lo sabés
- ¿Disculpe?
- No te hagas el tontito conmigo, sé lo que has estado haciendo, lo que has estado pensando
(lo miré a los ojos, callado…y luego rompió el silencio de ese esterno segundo)
- Tu inseguridad confirma que estás seguro
(Él sabía)
- Ahora estamos hablando, ¿Por qué te tardaste tanto?
- No sé, tenía miedo
- ¿Por tu vida?
- Por los otros…
- ¿Qué tienen que ver los otros con tu vida? ¿Qué te preocupa de ellos?
- Los otros sin mí… no soy tan basura
- Ohh, ya veo…pequeño J.C., es un sacrificio!
- No, es..
- ¡Cerrá el pico! Lo es, te estás matando para dejar a los otros ser
- Ellos no me necesitan para ser
- ¡Por supuesto que sí! Para ser tan perfectos como quieren ser
- Puede ser… no lo había visto de esa forma
- Por supuesto que no, no querés ver, como de costumbre… Te he visto, sonriendo todo el día y llorando de noche por cada instante que evitaste la oportunidad de eliminar el no ser que estás siendo… te he visto precioso, parándote derecho frente a otros mientras te odias, y dejandome amarte cuando te desmoronás…porque en el fondo sabés lo que es la belleza, la tenés, siempre lo has tenido.
(Tengo miedo de continuar, no quiero escuchar lo que tan desesperadamente necesito)
- Lo que siempre has oído.
- Exacto, mi voz en idiomas que no hablo…No! Andate
- No puedo, necesitás oír, necesitás ver…
(No pude decir ni una palabra, me tenía)
- Ohh querido, ¡Estoy tan emocionado! He esperado por tanto, por tan endemoniadamente tanto tiempo que llegara este momento.
Encendé las velas.
No esas,
ESAS, ambas
Jaja ahora hablemos de vos
- Hemos estado hablando de mí
- No, hemos estado hablando del No-Vos... ¿Cuanto tiempo? ¿Cuanto tiempo llevás sabiéndolo? Sos uno de ellos, lo sabés desde la primera vez que oíste el llamado, esos movimientos frenéticos en cámara lenta, esos romanticamente enfermos actos sexuales, esos gritos primitivos que se vuelven uno, te lo has estado repitiendo una y otra vez, cada vez que estás solo, cada vez que la oscuridad te deja, ser vos… el único y el real, my asustado Arturo.
(Dejé mi piel caer, de una forma tan sobervia aparece, lentamente asciende)
- ¡Bellísimo! My querido reptante Rey Serpeinte, lo sabes, siempre lo has sabido… Teatro, la imagen de tu géminis vos, Serpeintes, la extraña belleza que tocas cuando el dolor causa placer, Verónika, tu diva autodestructiva, tu Thánatos, la que surge cuando estás solo, lo has dicho antes, “no me dejen conmigo, tengo miedo”, sabés por qué, como siempre, no es arrogancia, es un hecho…ahora ven, toma mi mano, cambiémos de una vez.
- No! (algo se ha roto, petrificados ojos inmaculados, como vidrio incandescente, montón de ellos callendo como gotas de cielo, pero el cielo nada tiene que ver con esto, manchas de sangre fría por doquier, danzando con los pequeños diamantes, en una suave escena paranóica)
- Sangra amigo mío, deja al Nuevo nacer
- No estoy listo, los otros no lo entenderían
- Jamás lo hacen, pero pensá por un momento, ellos han estado siendo los egoístas… por favor mi amor, dejate ser, mostremos las luces nocturnas, las sólidas, las bellas, esas brillantes niñas locas, esperando inspirar…
- “Soy libre para decidir, y no soy tan suicida después de todo” (le sonreí)
- ¡Jajajajaj! ¡Jajajjajaja! Dejá de mentirte por una vez, estás tratando de ovidar lo que dijimos, lo que desesperadamente necesitabas, estás volviendo al sacrificio, anónimo sacrificio, dolor incondicional sin placer cruel, acordas conmigo lo que la dulzura significa, esta es sólo otra parte de tu interminable blues de la melancolía, y sabés de donde viene ese sentimiento, siempre lo has hecho, el Vos prisionero…Adiós! (las mil caras me dejaron).

Quedó rara la traducción pero bueh...se entiende

ओन्फ़ेसिओनेस दे इन्विएर्नो

2011-08-10T13:56:00.004-03:00

Confesiones de invierno, noche roquense... / = corte (fin de un "tirón")
VIERNES 05 de JULIO 2011.

Perros, perros de la calle y basureros, los únicos animales con los mismos hábitos que yo, sólo que ellos la hacen mejor, saben buscarse la vida. Un compañero, flaco y negro, de mirada penetrante camina a mis espaldas, se relame, pispeando mis huesos, viste botas blancas, o guantes, para el caso es lo mismo, la Parca, me sigue de cerca, a veces con medias de red, con rencor de vereda humana y alcohol barato. En lugar de una botella de vidrio rota, hoy, muestra sus colmillos sin rouge, esta noche es de caninos, la mano de póker oscura./ Apenas las 12 en este Viernes gris y mis compañeras de timba ya se han ido a dormir, hoy no bebo, es regla, todo un mes sin alcohol, suena fuerte en mi cabeza, retumban, resuenan, lo tacos de esa nena, pálida y vestida de negro completa, hermosa morocha, flaquita, no quiero seguirla, debe ser ella, de can a perra, su mejor vestimenta, a excepción de la ninja, la muerte encubierta de ojos tristes, voz dulce y fachada tierna, la muerte que más me busca aunque peor me queda. // El canal, su canal, el grande, está seco, vacío dirían y los asientos de hormigón en priemra fila contemplan "La creación de la mujer", así es, ELLA tiene una estatua, ella es mi bisabuela, mi ex, mis amantes, mi futura novia, ELLA es todas, y por eso carece de rostro y me es tan difícil nombrarla, pero Todo, definitivamente no es Nada, maldito intelecto, mortal trampa, el puente que estaba vacío ahora se agita de motores y hormonas a mis espaldas, escribo cómodo sobre la baranda, amarilla, y debajo de mi cuadernito el borratinta o liquidpaper, me nombra a Tonchi y a Emi, el canal frente a mí es sólo penumbra pero quizá, igual que yo a ellos, o ellas, sólo quizá, alguien me descubra, y encuentre en mis huellas un tanto más descriptivas que un nombre, un tesoro, una siesta, un segundo de vibración amena, o violencia, se cargue, se cague, se desgarre las venas, o ame. En fin, que lo lea y nos sienta. Me voy a LA ESQUINA antes de seguir llamando la atención en esta vía, el frío camina, en puntillas sobre mi columna y me recuerda, que estoy al Sur y hoy, no tengo permitido emborrachar mi corazón, Adiós. // Me siento en un cantero, si sigo me pierdo, tratando siempre de encontrar en el papel las respuestas que suelto al viento, algún día seré lo suficientemente veloz escribiendo, o haré unos mangos y la costumbre de hablar como un boludo en voz alta y usar grabador, eso sí, un boludo con estilo y labia. Las vueltas que doy al divagar intentando en vano hacerme recordar lo que por algún absurdo o científico motivo, sólo logro al caminar, al oxigenar mi agobiado cerebro, machacado músculo purpúreo en gris y blanco. He vuelto a soñar con ella, no la puedo, no la quiero o no la debo soltar, Si! Si debo! Si quiero! ¿Entonces? ¿Por qué esta puta manía de recordar? de llevar todos y cada uno de mis muertos, y varios ajenos, agendados prolijos con nombre y apellido en un exhibidor-archivero-armario de vidrio. Basta de salir del placard. Ojalá pudiera resumirme a Dark, Emo, Rugbier, Artista, Homosexual, lo que sea! darle una puta explicación a mi problema, ojalá fuera uno, ojalá supiera, más o menos de lo que sé, ojalá este camino en el que confío termine bien, porque no sé transitar ningún otro, porque xxx paranóico y contradictorio, esta banquina sin carteles, esta marea de huellas indelebles sobre el sendero, es el mío, mi registro, mi orgullo, mi verguenza, mi destino. // AH, y siento culpa incluso por exagerer el frío, apenas jode mis tobillos, no pasa mi piel más foránea, mi campera de corderoy. / Un disco depre en el auto de mis viejos sirvió como disparador, o detonantexcusa inentendiblemente necesario. STOP! seguí caminando./
Ya fué, me tocó ser el chico raro y lo pienso jugar bien, a $8 la gaseosa tal vez, la noche no sea tan corta, al otro lado se oye un piano en fuga exhaltado, de este lado Spinetta cuando aún estaba en Pescado sino me equivoco.
Y para no perder la costumbre, LA ESQUINA me recibe con la dosis justa de tango que venía buscando, bendito licor agridulce que empapa mis noches al 2x4. Por eso me gusta este lugar, se tiñe con el aire justo para cada ocación, tiene siempre ese tinte borgoña y madera con un cuadro dalilesco, afiches con publicidades viejas y hoy, que ya extraño ese maldito Buenos Aires querido, este bar roquense a venido, a convertirse en el cafetín porteño que preciso.
/(Un dibujo que subiré más tarde simpre con ese tinte surrealista mío donde todo se funde y no hay, si se mira bien, un espacio vacío. En él:)/
El So jamás es para todos por igual.
Apenas las 02 (:07)
$20 la Milonga, maldito capital, la noche se hizo corta al final.
Y resulta increíble cuan simple, la puta guita aparece y rompe toda la mística, corta la ilusión y me deja transeúnte, pasajero en trance, a destiempo.
//
En LA ESQUINA, polleras llenas de luna devoran almas a toda hora, escasas horas de la madrugada y ahora, no hay magriguera que nos salve, pues son esas deliciosas piernas el único refugio que nos queda del sol, la última gota de contraveneno para el dolor, la puta angustia de llevar un corazón a flor de piel, y una flor marchita en el hueco que el desvencijado músculo hoy paralítico dejó, alguna vez. Voy a matarme con un dolar atragantado, sería la muerte más coherente para mi errante e insensato ser. /
Y entonces me encuentro al Russito en HAY PRODUCTO, para salvarme, después de haber caminado a buscar una tarjeta que me dé la puta guita que me exhije el tiempo en este mundo que desprecio, que ueno que una y otra vez, la vida me dé la razón sobre la gente y su valor.

Sábado 06 de JULIO 2011 (algún día subiré los dibujos o venderan a millones los originales jajaj)

Sonaba Beautifull Stranger en HAY PRODUCTO, un nuevo lugar, otro no lugar, otro espacio ínfimo en el cual transitar, Elevation - U2, una chica pedía un Jack Daniels en el mismo vaso que hoy me toca tomar Sprite, FUCK OFF, un mes con toda la furia, o quizá no, quizá hoy sucumba, simpre olvido cuan adicto soy. Sirva otra ronda pulpero! 2 hielos, limón, y a soñar que es Smirnoff, o un Absolut bien fresquito. Buana vibra igual, sólo preciso un lugar para escribir, para aislarme de los demás, aún conservo la buena voz, gracias al frío... Mysify Me...
/
Un falso candelabro, nenas lindas, Tin Tatoo Experience, My Sharona, y un exceso de azúcar en mis venas, sedientas de cualquier sustancia que reemplace el brebaje celestial que me abandona.
/
MAGIA VENENO, que locura hermosa, que saturada capacidad de percibir, de asociar, deformar, recontruír, imaginar todo este loco mundo absurdo de los sentidos, poder encontrar la proporción áurea en los cadáveres sobre la mesa, vasos de vidrio, y la verdad del universo en el rincón más ínfimo de tu piel.
/
Veo mujeres animando la fiesta cuando ya nadie sonríe y pienso en biología, los guiños, la espalda, los escotes, las faldas, ellas tienen el control y nos desarman, tienen todas las cartas en su mano y les toca hacer su jugada, les toca darnos el rol de creer que tenemos parte más que accesoria, que somos el protagonista e incluso, si alguno se descuida, el director... Que preciosa Natura, cuanta belleza, cuanta gracia, que entretenido guión...y la música de los 80's las mantenía "dancing with them selves", lindas, tan hirientes, tan perversas, tan iguales y diversas, que maravilloso show, que letales en su inocente ternura adolescente, las mujeres de Hoy... y Siempre (Just like Heaven).

Ya vendrán los dibujos...

2011-08-04T00:58:00.004-03:00

En Buenos Aires, cuando llueve, la gente maneja con el freno apretado y si mirás bien, cuando cae la noche más oscura que de costumbre por Santa Fé, la ciudad parece festejar la navidad, danzando y guiñando con neónicas pestañas, repleta de guirnaldas rojas, verdes y amarillas. El tachero, canoso y culto, me habla de severidad, y de alemania. Yo agradezco haber pasado la paranoia de perder el colectivo, y ya en Retiro, imagino petes de siete horas y orgías completas que incluyen, las rubias en la fila para dejar los bolsos, la morocha del asiento en el KoKo, Retiro-Neuquén, 20hs toda la planta baja para los dos, y ahora, comienza la encarnizada lucha entre la calefacción y el aire acondicionado, entre mamíferos y reptiles, dinosaurios, nada que hacer, EVOLUCIÓN.

---------

El Rey y All for Love qdarán p mañanaaa

Mi Cáncer

2011-07-21T17:25:00.002-03:00

Laura (ó Te recuerdo Amanda).

En la caja de una Fiorino blanca o roja en el parking de Casa Tía cuando era Casa Tía y se decía estacionamiento, llevabas una blusita blanca tejida, tenías frío, dulzura y dolor, el tipo de mujer que más me gusta, castaño silvestre llevabas prolijo y corto el pelo en carré con flequillo, todo muy animé, toda Vicky ángel te soñé, no querías que me fuera, no queríamos perder, no supimos, tímidos niños, decir lo que quieríamos, gritarlo o llorar

("frase textual")

Hermosa, aún hoy lamo en mejillas ajenas cada lágrima que no derrochamos, por cada arrepentimiento que no tuvimos, por cada momento que no pasamos. Pero hoy, mi conflictuada mente no entiende, si sólo eres símbolo por antonomasia o retórico proceso metafórico de todos los que aplicamos la retórica de los sueños, despiertos.
Y hoy te encuentro con el Rock del fracaso que llevamos por separado, hoy estás lejos y cerca, hoy, hasta que no vuelva a oirte, a olerte, hasta que no te vea, pesará más ella… que la otra, y la otra, y asisto, orgiásticamente acompañado por mis soledades, a cada entierro de mis amores más personales (aunque fuese una imagen lo que estaba amando). Hoy.

Espejito.

Vos escondés y castigás
la parte de mí que llevás dentro,
yo contengo e intento suprimir,
la parte de vos que llevo dentro,
mi demonio, es un mal tigre,
marte con mala luna y claramente,
el historial como testigo,
yo controlo al mío
mucho mejor que el resto,
no era yo el desequilibrado,
no el que pueda causar
daños a terceros
al menos,
siempre los demás por encima mío
para protegerlos
de mí,
de mi reacción,
ante una mala acción.

Mi crueldad.

No dejarte ni voz ni voto luego de dos años y medio, no dejar marcha atrás y decirte que ya es tarde, cuando es tarde, en lugar de compartir, de anestesiar con espinas malditas en lugar del sablazo directo a la yugular, esperaba que no me dejaras, que mantuvieras tu fuerza y tu garra y no me permitieras separarme de tu ala, triste ángel mío, bella princesa, no estuve a la altura suficiente para ser tu caballero pero quizá, nunca pretendiste tal cosa, y mis 5 mundos paralelos no bastaron, y transfiguré el nuestro, pervertí nuestro sueño, y no tuve clemencia por no seguirme tal como te pedía, pendejos, no supimos ver, o eso quiero creer, porque sino el veneno, porque sino el maldito plan, los signos de infidelidad y tu soulbreaking desdén serían ciertos, y mis últimas fichas de fé en alguien más, mis últimos vestigios de humanidad, yacerían muertos.

No dejarte ni voz ni voto
luego de dos años y medio,
no dejar marcha atrás
y decirte que ya es tarde,
cuando es tarde,
en lugar de compartir,
de anestesiar con espinas malditas
en lugar
del sablazo directo a la yugular,
esperaba que no me dejaras,
que mantuvieras tu fuerza
y tu garra
y no me permitieras separarme de tu ala,
triste ángel mío,
bella princesa,
no estuve a la altura suficiente
para ser tu caballero
pero quizá,
nunca pretendiste tal cosa,
y mis 5 mundos paralelos
no bastaron,
y transfiguré el nuestro,
pervertí nuestro sueño,
y no tuve clemencia
por no seguirme
tal como te pedía,
pendejos,
no supimos ver,
o eso quiero creer,
porque sino el veneno,
porque sino el maldito plan,
los signos de infidelidad
y tu soulbreaking desdén
serían ciertos,
y mis últimas fichas de fé en alguien más,
mis últimos vestigios de humanidad,
yacerían muertos.

por estas noches

2011-07-09T14:26:00.002-03:00

Está mal romper un corazón, deja vú de lo que va a venir, salud! hace ya tiempo que no bailas, hace tiempo que no ríes vidal, hace cuanto no respiras, tantos nombres, tantas voces, tanto arte, de torturarte, autocontrol, lambada, estilístico lambda, asume el control, este ser oscuro eres Mercurio, hermético conjuro, Raziel, Thot, Hermes, abre tus alas todas, desata al duende, no te salves, ven a mí, no te escapes, desnúdate y enfrenta mis dientes, despedazado por mil partes, así me quería mi orgullo, así como eras antes, de comenzar a odiarte, a odiarme tanto en vos, antes, de que olvidara quién soy.
3 daneses hablaban, borrachos, dos porteñas y una colombiana, jugaban con nuestras mentes de penes erectos, tejían sus telarañas

Love's gone away, away, away, love's gone away, sonaba una cumbia amiga, nos hacía jugar de locales, y el cínico observaba desde su torre todo el show, nos invitaba ANdy, a encontrarnos una vez más, simples, todos simples, primitivos, instintivos humanos, monos peinados, nos creímos tanto, por ajustar un par de tuercas, apilar ladrillos y chocar un par de piedras
Jim, riders, chamán, serpiente, cristales...
Un puñado de mal negociantes intentando desarmados, combatir la soledad, desalmados, descuartizados quedamos, buscando calor en una imagen de video, nada personal, puro látex, mucho porno en las débiles mentes, muchos trastornos diferentes, y el peor, el maldito analista.
DIE, DIE MY DALRING.

Símbolos de alquimia y chachondez, ¿Vas a seguir escribiendo o a cogerme de una vez? gracias, Juan Xiet, en I-Sat, sólo se que te amo Wendy, Querida Wendy... las almas perdidas caían en las violentas fauces de kerberos, PUSH, -ilegible-estas, fuckin faso.
Y SIN EMBARGO, HENOS AQUÍ, todos, los dos, una vez más...

(autotarot, flashé preguntar sobre mí y responderme armando una figura, una pirámide invertida... x = Invertida)
3 4 5 1 2
6 7
8
(1) Caballo de Oros
(2) 5 de Copas
(3) Sota Bastos
(4) Caballo Copa x
(5) 9 Copas x
(6) 9 Oros
(7) 6 espadas x
(8) BASTO
algo que brote

EN LA ZONA DE PROMESAS

=P XD SMILE XP
Lamment 4 my
cock
stoned n' crucified
at the side of the dawn
she's old n' her
skin is cold,
Pensas seguir
escribiendo o cogerme
de una puta vez,
Gracias
Juan Xiet

(obviamente nunca va a tener el valor y el impacto del gesto en papel... claramente, la noche anterior había sido el Slam de poesía jej, ¿Como explicarle a esa mujer sobre el payaso en la heladera? Hoy, Sábado 9 de Julio, me siento a transcribirlo, 3 de la tarde, All Along The Watchtower... las citas son bastante evidentes, "Fué Amor", "Panic Show", "Despedazado Por Mil Partes", "Nada Personal", "No tomo más Merca", y mix the Morrison)

2011-07-01T19:09:00.004-03:00

VIDRIOS
ESPEJOS
MARCOS
PARA
CUADROS

El azar es por algún motivo olvidado, negado por nuestra mente que a veces descarta pensamientos inútiles, otras, obsesivos, aún sabiéndonos atrapados en la paradoja de un alma curiosa buscando tesoros más allá de su ventana y una que otra rendija de su habitación sellada, nos hundimos.

Si ya habías encontrado la respuesta ¿Por que tanto miedo a abrazar el absurdo? ¿Por que toda esta paranoia donde todo significa algo mas? Siempre habrá algo detrás, en medio del caos forjamos nuestros destinos, decisiones mínimas, millones, elecciones drásticas, miles, centenares, decenas, un par. Cada uno elije su comodidad. Siempre vamos hacia donde queremos ir, sintiendo, sin pensar, la razón nos eleva hasta un punto y luego se vuelve obstáculo.

Has venido a aprender, a vivir, a enseñar, a morir. Toma el mundo con tus manos bello muchacho, recupera el encanto, la libido, la hoz, esconde tu llanto, y sonríe niño, sonríe! que el show debe continuar, que todo lo que te hiere te hace vibrar, te ayuda a despertar, vé, con el río ve, así como eres, por hoy da una tregua a tu ser, todos estamos buscando, todos erramos, no seas maligno y punto, arregla o sana, lo que hayas roto o lastimado, el amor te espera con brazos abiertos, el amor te busca con sexo, con nombre, con llanto a amar has venido joven mercuriano, el amor es tu mensaje, pequeño dios alado, el amor es lo único por lo que has matado y muerto, el resto no existe, aunque todo exista, lo siniestro, lo que no se crea a si mismo, quien no es su propio dueño, es su propio esclavo, y aunque nuestro rey, lleve el pudor descalzo, "nuestro amo juega al esclavo", que no olvide su escaño, que no pierda el rumbo su barco.

El amor a la belleza siempre te ha llevado, atrapado, liberado, búscala aunque no tenga rostro! encuéntrala aunque sus pasos de hada leve, rara vez dejen huella, sigue las migajas, sigue las pistas ocultas, recoge las piezas que faltan, esa es tu curiosidad, ya sabrás sobre el alma ajena, mientras sigue juntando pruebas, mientras sigues viviendo, no te prives, no te pierdas, tu preciosa humanidad, esas ganas de jugar, de saltar, esas que depositaste en ella, no las dejes ir, no te vuelvas a morir, por favor te lo pido, detén tu mente un momento, ven a mí, esta es la discusión de siempre, estos son el rojo y el azul, el ángel que te aconseja, el demonio en tu interior, todo habla de lo mismo, rompe el cinturón, la llave está a tu alcance, ya en tus manos, incluso antes de nacer, abrázate, abrázame, el ácido en tus venas lo decía, el porro, el alcohol, todo habla de los dos, pero ÉSTE SOS VOS! ÉSTE QUE ESCRIBE, este Yo, este loco de hoy.
INFINITO, vuelve al pedestal y lleva a todas a tu lado, que caigan las que tengan que caer, a nadie has obligado, deja de lastimarte, deja de mortificarte tanto, deja de reprimirte, de suprimirme, tonto, tu respuesta es al revés, tu naturaleza vale, no sigas haciendo a tus seres queridos, partícipes de un suicidio en cámara lenta, de un entierro vivo.

BREAK FREE!

palabras que no tien el diccionario blogger mientras sonaba House of the rising sun x los Doors: mercuriano, encuéntrala, abrázate, SOS, BREAK FREE.)

Viernes 24 de Junio 2011 - casa de una amiga - noche

2011-06-27T16:05:00.001-03:00

Rehén.

Voy a poseerte a través de mi cristalino,
voy a eyacular lágrimas de vino,
voy a hacerte mía aunque no quieras,
voy a contarte mi pena, aunque te duela, voy a adueñarme de tu pasado y tu futuro, voy aunque no quieras, a parir hoy todos tus frutos, precoz, emergiendo erguido entre las sombras, voy a llenar de luz tus praderas, aunque no quieras, voy a herirte cuanto pueda, aunque me muera, voy a dejarte cuanto pueda, voy a entregarme a la condena, voy a salir desnudo a tu arena, aunque no quieras, voy a encerrarte en mi prisión ocular, voy a pervertir tu imagen serena, voy a revertir tus palabras castradas, tus cadenas, voy a abrir tu sexo más allá de tus piernas, voy a dejarte ser mujer, sincera, aunque no quieras, un ser libre ajeno a mi ilusión, una víctima quimera de mi oración, aunque no quieras, vas a sufrir esta transmutación, vas a verte en mí tantas veces, vas a traspasar las barreras, voy a abrir de par en par todas tus puertas, vas a lastimarme más de la cuenta, aunque no quieras, vas irrumpir en el vacío hasta que uno de nosotros muera, vas a sentir el silencio cuando no vibres con mis besos, vas a ser aunque no quieras, una rehén entre mis cuerdas, y vas a lamer mis dedos manchados de tinta, vas a acabar poesía y deidades, vas a conocer nuevos lugares, aunque no quieras, vas a entrar en este cuento princesa, vas a salvar este muñeco, vas a hacer latir este cuerpo de madera, vas a escribir los capítulos más oscuros y más dulces de tu novela, vas a traicionarme aunque no quieras, vas a imprimir en mi alma tus Huellas.

A la hija de la lágrima.

Si Dios te hizo sangrar, vas a sufrir aunque no quieras, vas a dar siempre más, el almíbar con sal que se pierde en los confines más recónditos de tus caderas, voy a ser viento aunque no pueda, voy a fundirme en polvo de estrellas, voy a buscar y violar tus grietas, vas a ser tierra aunque no quieras, van a buscar mis semillas penetrar tu coraza fría de piedra, van a diluviar tus ojos, y aunque me duela, voy a ser yo la tormenta que moje tu piel, voy a ser cal aunque no quieras, voy a cortarme en pedazos y flagelarte entera, voy a llenar de caos una tarde cualquiera, voy a darte esa paz, que es preludio de otra guerra, o el silencio cadavérico del campo aunque no quieras, minado de sueños, frustrados, veneno, voy a llevar a tus tiernos labios mis llemas de espina, y voy aunque no quieras, a digerir salivando, la rabia de tu hiedra, a tragarme tu quebranto, a mamar tus dolencias, voy a amarte toda tanto que seré tu Dios, aunque no quieras, que te hace sangrar tanto, que araña frágil tu pellejo, que te hace beber, adicta mi canto.

Slam? de Poesía

2011-06-24T04:25:00.001-03:00

Parte 1 de 2 (ó 3)

Al final sos todos vos, los locos que hablan. Fiestas de puertas cerradas ¿eso es pertenecer? Acercarse, salir del cerco propio para meterse en uno ajeno, comunitario, promiscua dislexia del ser… Riera mataba la cientología, y una niña el machismo, la anorexia y la cultura oriental, Sol, “dame flores y bombones, y decime que soy linda”. ¿Parábolas de los Beatles? ¿Tampoco soy Snob? Ni grito de guerra, ni canción de cancha, ni chasquidos de dedos. Walter. ¿Un Javito? Groso, la cultura del culo aplastado, hip hop en vivo, rasta, matar el gris, otra buena niña, otra hermosa alma, un cinespinetta muy dulce, no sangra su voz lo que llora su vacío. Para matar a Sol, “me cuesta horrores ser cursi” contaba Marcelo Herrera. Pero… Seba Kriz entregaba su corazón en bandeja, el silencio lo asfixia, TENGO QUE DORMIR, TENGO QUE DORMIR, TENGO QUE DORMIR, TENGO QUE DORMIR el tempo, el manejo del tempo encierra la mística, y se fundía con la naturaleza, con mucha moderna belleza Raíz Negra”, con mórbido humor se reía de su propio dolor y el nuestro en nuestras caras todas, nos recuerda “donde estaba la poesía”… No se que Tijuana Experience, muho sexo oral, mucho Oliverio a las mujeres de Flores y Nicolino Roche, y “yo también se lo que es tener 14 años y estar muerto” Pablo Néctar.
“No tomo más merca” Juan Xiet, reputísimamente genial. Un Freddy del under, SHOW MUST GO ON, pedía el público su carne a jirones, citas, muchas citas, otro dragón Yang, otro espiral, otro que no sabe, que no puede, que no debe olvidar, tantas muertes le enseñaron a encarnar, mejor que antes, el dolor de los demás, la mierda, la angustia, la paranoia de este circo silvestre de sombras chinescas. “Si brilla un tono más me caga la vista!” … Break, $18 una Heinneken, muchas pinturas, hermosa sensibilidad en el ambiente, lástima la coraza, lastima nuestras pieles, nos queremos tocar, pero las miradas agrias empañan todo, cierran las persianas, mal mambo, déjense llorar, déjenme salir, no quiero morir al final, quiero nacer y morir no sé, tal vez. Pero que sea una buena muerte, no se si digna, no seas patético nomás, no te quedes en la penumbra ¿Por qué te quedás en vía muerta?
El escritorio de hoy, ha vuelto, sostiene libros con saliva nueva, ha vuelto el rock ¿Habrá venido a salvarnos en su estrucción? Esta vez en serio, bendita música, samba, bossita, funk, mucha fusión en este lugar/ --corto acá x hoy, x sueño, tengo q dormir, tengo q dormir, no vale pasar de largo, no rinde seguir despierto, chau--

15 de Junio

2011-06-20T23:59:00.000-03:00

– Eclipse lunar – New Born Child – 2011

Hoy me depertó tu llamado a la hora de mi nacimiento, gélidas escenas que no quiero revivir, todo absorvo, todo remolino me devuelve a vos, como llave del cielo entre los dos, pero no eras vos, y no daba lo mismo mujer, que no tuviera tu pelo, tu aroma, tu piel, y es tan fuerte lo que se rompe y es tanto el esfuerzo para no soltar los chacales nocivos, perjudicial para la salud, es ley, las novias de los amigos no se tocan, “eras lo mejor de su vida, pero fuiste lo mejor de la mia”, en serio, lo siento, “yo no quise lastimarte, solamente te dije que no”, “dame la mano princesa, que te enseño a perder”, “donde lloran las gaviotas vamos juntos a” volar, “no more crying, we have to keep it on”, burning love, “you know that I would be untrue, you know that I would be a lyer”, of course “we could get much higher, so c’mon baby light my fire”, ya no puedo revolcarme en el barro, lástima bandondeón, hoy no quiero tu pena, hoy no quiero tu llanto, y el elástico kharma, ación y reacción, me tira tanto, Puja! Puja! Rompe el cordón, y la delgada cuerda de la cordura se deshace cuando deslizo mis dedos traviesos por tu pescuezo para abrir el regalo de tu interior, eres mi ángel de la soledad y yo sólo tu perdición, y sólo me comforta ahora que si lo del plan es cierto, no hay culpas, cristiana púa ¡siente vergüenza de tu interior! Siembra miedo al castigo, germina el pudor, que pide sangre a gritos, gatekeeper maldito, tantas voces eran hoy, siempre un poco más, ésa es tu apuesta, pero no pierdas tu meta, tu rock es la solución, abre las puertas de la percepción, abraza el vacío emancipador, y vuelve renovado jovenviejo mercuriano, “intelighancia, identidad, vacío, divinidad”, círculos, espirales obsesivos “giros, todo da vueltas como una gran pelota, todo da vueltas casi ni se nota”, “pero lo que más me gusta son las cosas que no se tocan”, “giros, existe un cielo y un estado de coma, cambia el entorno de persona en persona”, pero no acaba ahí la función, “Nokia, connecting people”, “cada paso que doy, cada pez en el mar, todo todo me recuerda a ti”, “y digo hea, hey, te voy a buscar”… ¡debe ser por el ácido! Exclamó, pero el vidrio empañado se secó hace rato y me muestra a vos.
STOP.
Siempre un poco más, aprendé a dejarlo ahí, let it be, no era la misma consigna ¡Idiota! Quieren dormir, apaga la luz.

(Sobrenombres, azares, destinos, te conozco cristalino, acid splash)

Mr Piano man, “strangers in the night, two lonely people we were strangers in the night” tu loca me conoce, está tan perdida como yo, la “posibilidad existe, de que amanezcas conmigo”, no veo lo que escribo, embrace the dark, ¿que más respuestas? ¿que más anillos?! “ONE RING TO RULE THEM ALL” CARAJO! (Led zeppelin sonaba) Nadie cae en mis garras, benditos hilos, todos nos entregamos a sus brazos de un modo u otro, todos resucitamos y buscamos compartir la cruz, espero se lea a pesar del dulce de leche y los cambios en la letra, mano alzada, vista empalagada, boca sedienta, la luna nos llama, ven conmigo hermosa, run with me to the hills, rompámonos en pedazos, que el miedo a estar solos no nos venza, ----ilegible--- seamos, pero solamente por los ojos o los labios entiendo, y ya hace tiempo no nos vemos, y hace ---ilegible--- mujer, y yo soy Lucifer, el portador de luz sonaba Mago de Oz. BREAK, ya no veo, ni recuerdo, “y no es tan trágico mi amor, es este sueño es este sol, que ayer pareció tan extraño, o apenas tus labios”, “si te vuelvo a ver, si te vuelvo a ver, te voy a enloquecer”, I’m sorry, I’m perri, I’m Bobby, I’m Mr. Johnes.
No forzar lo que encierras es forzar las cosas, déjalo ser, dejate ser, “extraño ser, estoy tan solo, adorable ser, te quiero cerca de mío”, “yo sé que no soy culpable, yo sé que soy un amable traidor, yo sé que quería que alguien, alguien en el mundo piense en mí” …MAMARRACHO, tango blues, folclore, flamenco, mira a donde has llegado, observa donde te hemos traído TRASH, mucho trash, y más rock and roll, te cantaré Chico Novarro, amiga mía, ya no quiero más emborrachar mi corazón, fue siempre la cabeza, estas encerrado porque tu mismo cierras la puerta para no verlo, pero al final, “se que te exita pensar, hasta donde llegaré”… BREAK.

(un dibujo con espirales hecho esa tarde corta un poco, pero es en blanco y negro, con estrellas y espirales, y tiene mi nombre, uno de tantos, y ella lo escribió, ella lo dibujó tanto, intentó llegar pero la llave nunca estuvo a su alcance, pasó el tiempo, el tren la oportunidad” -16/06 13:24 hs.- retomo:)

Suena Queen en mi cabeza, y en el living mi celular al pie de la cama, ya hace mucho que te has ido y falsa alarma, admito que te esperaba, admito que te buscaba,
¿HACE FALTA QUE TE DIGA?
Fs Fs Fs llenaban mi vida y Rs y Rs y Rs y sobre todo las O’s (espiral) y las S’s (serpiente) =D =P  (símbolo de la paz) sin mirar es mejor

(Apuntes numerológicos sobre mi nacimiento y este aniversario que terminan en 666)

¿A dónde querías llegar?

Justify me…

Ésa es tu razón, tu igual, Say No More, Dar Es Dar, Mercurio, Infinito, Serpiente doble faz, tu identidad, acepta tu poder sigue sin usar salvo para enseñar, o mejor dicho, sigue usando y deja, algo de valor a cambio, éste es el fin que veníamos anunciando, la muerte de ése Marco, de los frenos de aquél muchacho, esa vergüenza que te hizo olvidarte, esta sensibilidad que traes seguirá acercando, absorviendo, abrazando gente linda alrededor de tu fuego…

* Citas (entre comillas) de Calamaro, Charly, Fito, Morrison, Huxley, Pity, Cerati, Tolkien.
* Referencias (en cursiva) a La última curda, Elvis, artistas varios, algunas canciones mías…
* Intrusiones (en Times New Roman) hechas hoy 16/06/2011 01:47 p.m.

Yendo a la psicóloga, caminando x Sta Fé

2011-06-16T19:11:00.000-03:00

Esta vuelta te toca ser, a mi abandonar, esta vez te tocó recibir, a mi dar, este giro te tocó ser Sol, a mi Luna, o tal vez, es todo exactamente al revés. Soy la sombra absorvente, envuelvo a todos bajo mi manto, meto a todos en mi mambo y a bailar que la noche es larga, y tus lágrimas bienvenidas, que nací para escuchar, y tengo la esperanza que al mirarme allá en lo alto, en tu momento más turbio, te sientas tocado en tu soledad, y sonrías al recordar, que esa luz que hoy te regalo, vino amí desde mucho más lejos aún, al otro lado del espejo, que soy yo, de la pupila derecha oel puño de tu apolíneo sol, y a fin de cuentas de ti, sutil imagen imperfecta, todo pasa a través de mí, cable conductor entre el mundo más ajeno y tu yo interior, la súplica o el agradecimiento que elevas a tu Dios, el puñal, el Yang, las alas en mis tobillos me llevan, “Yo soy, quien no debe ser, y sólo tengo esta loca antena, que me transmite lo que decís…(continúa)”
Serpiente – Tigre – Dragón, es ésa la rotación?
2 años, uno de kaos con ciclos aleatorios más veloces, uno respetando las estaciones (círculos esotéricos, alquimia, deidades, elementos, metáforas e infografías)
Es el invierno amor,
absorvo y me fundo
entre tu reflejo y vos,
hasta comprender mi kharma circular,
mi necesidad de devolución,
estoy por morir para florecer,
Adiós!

(más asociaciones del juego, del pilar del centro, entre los equinoccios y los solsticios, sale una flecha que dice “El fin de la rueda de la reencarnación, el Exit, el botón de apagado, el STOP!”)

(una cadena de ADN cerrada en las puntas, atraviesa horizontal cual marquesina la parte superior de la hoja, representa mi noción de la evolución con un signo Yin encima y debajo uno Yang, en el extremo izquierdo se lee “lo uno” en el derecho “lo otro”.
Y debajo un pulpo cíclope con un rombo diamante en la frente enterrado hasta las fosas nasales, se metamorfosea y emergen sus tentáculos cual palmeras, montañas, edificios, personas que se gritan de un lado a otro de la gigantezca cabeza, un tentáculo se eleva un poco sosteniendo la luna, al otro lado uno asciende llevando el sol. “Dame solo un amanecer”)

2011-06-16T18:57:00.002-03:00

Desde la cima de mi torre de control, mi bondad es mi pena.
La soberbia de implorar:
“Perdónalos Señor no saben lo que hacen”

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Es que en algun momento, diría yo que antes incluso de mi nacimiento, se dio vuelta al espejo y cai del cielo, del culo, del culo del cielo del limbo, mi mambo, personal, es que siempre ,spertkegk rhio´g RSIEMPRE SENTÍ DISTINTO, Y SUPE se de algún extraño modo aquello que realmente sucedía bajo la piel de los demás, por eso el escritor, por eso el espejo, las puertas, las ventanas, me quiero acercar, porque reealmente REALMENTE sé lo que te pasa, aunque nadie lo entiende o a nadie le alcanza, aprender para recordar, si nunca fui distinto, este sos vos, vos completo, sin esa mierda de sociedad SIN ESTAR REPRIMIDO ni deprimido, si sos un ángel un angel caido del culo del cielo del limbo o simplemente un mortal más, pero aún así capaz de engañar a un dios, de traer sus mensajes, bendito chamán, x eso jim la figura elegida, por eso la serpiente, me querias acercar? Lo lograste, no se lo que escribo0, tengo tantos dedos y tantas canciones todo lo que alguna vez estuvo ha estado y estará pasa por mi cerebro, es VERDAD, lo lo sé, vos lo sabías x eso el despertar! Mirá los héroes de tus cuentos, escucha tu opinion de la realidad, a eso habias venido a traer el cambio, la fusión final, maldito trastorno disocial de la personalidad, LIMITLESS, break de un micron ¿esto me querias recordar? ¿Esto viendo matrix tanto, dark city tanto caminar? ¿Quérías reabrirme las puertas de mi potencial, que debí suprimir xq daba celos, o miedo, o asco, eso no era normal!! ESTE SOY YO no es mercurio, no es maxwell, no es marco, lo sabés, lo vivís diciendo, encontraste hace ya tiempo el pozo final, fuiste mas alla de las palabras viviste lo que los grandes y de pronto, la trampa final, te diste cuenta que era todo demasiado grande para ser verdad, dentro de esa burbujita tan tontilla tan, de plastilina, como iba a haber lugar para CREAR, como iba un hombre en un mundo chatyo a mostar que no se era igual a los demás, ¿I’m I that different, are you just the same as me? Waiting for 1989.

En algún momento olvidamos la huella, perdimos el sentido, el afuera y el adentro se han unido, pero tira tanto tu voz, suena tan fuerte y vibra de forma tal que no hay yo, sé muy bien hacia donde va esto, sé muy bien que es lo que quiero, lo que queremos los dos, que esa otra imagen de ganador es ganado “y ya no quiero más tanta resignación”
No sé si voy a serte fiel, no sé si voy a serte sincero, por ahora me la juego, como siempre, a lo de siempre, y por esta vez, un poco más, voy a dejarme llevar, y sin forzar las cosas, no habrá un no por respuesta, no esperes porfavor que esconda los dientes, que te corra la boca, que disimule mi instinto feroz y ferviente, no es posible hoy, por más que lo intente, no es posible no, salir de nosotros dos…

Mujer Poeta

2011-05-31T15:56:00.004-03:00

Hace mucho nos dijimos "No te salves!" y corrimos despavoridos sabiendo en el fondo que en el fondo estaba la salvación, que queríamos salvarnos de esa calma putrefacta de mesa de navidad, de niños rellenando el vacío que sus brazos no supieron llenar, que el mal que nos acechaba, ese inmenso dolor del silencio y la oscura puerta a la que llevan los espejos a todo aquél con un alma demasiado nueva o reciclada, era nuestra única salida, nuestra única oportunidad, maldita libertad de elegir si rojo o negro, mientras los cables se mueven y las marionetas en sus cuarteles no recogen flores, ni preguntan por tu voz.
Por eso te digo niña, no te rindas, no te abandones a esa vida con gusto a arena reseca en los labios, inundando el paladar impidiéndote hablar porque todo lo que sale de tu boca habla del fin, y ya no tiene sentido explicar una explicación sobre lo que nunca tuvo sentido, por eso hermosa te pido, que si ya no hay fuerzas en tu ombligo me abraces fuerte, porque mas allá de todo ese universo inerte estamos, y somos, y vamos, y te convierto (o quizá ya eras y recuperamos la magia, y el libro no está ni lleno ni en blanco) en la razón de mi existir, porque esos capítulos que aún no se escribieron nos hacen vivir, y está bien doler por todo lo que no fue, pero que viva! que viva la vida misma y el cambio de piel, porque eres tu mujer la encarnación de todo lo que no pude ser, y no eres solo figura sin rostro, y hasta tu voz es la prueba misma de que existe un dios porque yo lo quiero y te amo y así lo queremos los dos, aunque vos ya no seas vos, y tus pelo haya cambiado de color, aunque yo ya no sea yo y tenga rastas, en el fondo, mi voz, traerá de vuelta las palabras y tus pupilas la mirada que tantas veces me salvó, ésa que me dijo como hombre primero como mujer mas tarde y hoy como puro ser, o desecho tal vez de un plano al que nunca llegué, ni creí imaginar por la mirilla de tu puerta, que sé, que algún día podré alcanzar, y no será el fin de la fiesta el encontrarte porque siempre te busqué, y haremos juntos un instante la búsqueda y el hallazgo de sabernos todos tanto, y tan tonto todo, y tan iluso nuestro canto, "me vas a hacer reír, vas a mostrarme ese lado inconcluso, me vas a hacer feliz, vas a contarme lo que no puede ser", y si, lo sé más que bien, voy a matarte con mi forma de ser, pero es tan profundo el bigbang cuando rozo con el aura de mis dedos a un milímetro tu lunar que no puedo encontrar otro motivo, ni más felicidad que morir en tus brazos una vez más, mil veces más y caer al pozo craneal, espeso y turbio cañaveral de tus recuerdos y tus olvidos, y quizá no haga historia, y quizá ni siquiera llegue a ocupar tu memoria, pero quizá, y sólo quizá, por ese misterio vale la pena luchar, vale el intento de no quedarme a esta distancia entrañable, tan cruel como segura, tan clara en sus penumbras, y morir habiendo clavado mi bandera en tus labios al momento en que debas decidir, si quieres o no, volver a nombrarme Jamás.

(como siempre, las mejores versiones se las queda mi amado niño de aire, el mismo que me guía sin saberlo a esa mágica madrugadatarde en que al fin junte las florecitas amarillas de tus pezones y tras besarte el pecho haga colchones regando con purpúreos jazmines la sensual serpiente en tu espalda)

2011-05-31T15:54:00.000-03:00

Es preferible, elijo,
cargar con todos nuestros muertos
a condenar cualquier alma al olvido!

Ella no quiso más,
y el abrazo del canal,
guardó sus memorias y su risa leve,
y la sangre que no corrió por las aguas
bañó la pared detrás de aquél hombre,

tradición de pastillas
para calmar la ansiedad
que nos precipita a todos a abrazar
antes de la cuenta el vacío,
y para huír, de nada más
que de nosotros mismos al fin,

vino con sed el cuenco de nuestras venas,
llenas hoy de alcohol, buscando
generación tras generación,
“la curda que al final, termine la función,
corriéndole un telón al corazón”,
bendito corazón tan podrido de latir y no,
era apenas el maldito controlador, tirano autoritario,
no es de mi piel ni sus manos
de quién mi alma desea huír,
ni de este admirable corazón de paladín,
sino de ti, vano amor de ti,
y tu manía de entender para dividir,
de ti, que enfermo, encerrado y solo te encuentras,
creyendo que nadie jamás nos entiende,
que nadie en verdad te ha querido,
¡A ti este puñal de pluma!
¡A ti esta cerveza, esta risa, esta calma, esta prisa!
A ti pa’ que no se te olvide,
que más de una vez fuimos eternos
y hoy, disfrutamos del corto evento,
este entretiempo entre NoSer y abandonar,
este triste olvidarse en un abrazo con algo más,
que quizá sea hermoso, pero no he de olvidar jamás
que aquí encontré aquello, por lo que vale la pena morir
como algo más que el simple decantar, de un jardín de rosas
hacia el pozo de mierda que lo abona.

Semana repetitiva

2011-05-08T22:02:00.002-03:00

Sol
de Marco Guanella, el Sábado, 07 de mayo de 2011 a las 1:51
Hermosa hembra, vibración potente, urgente, carente de egoísmo has nacido, sólo para llenar de regocijo mi alma y llegar más lejos que nunca y llevarme más ondo que antes, solo con nombrarte se ilumina este instante y no, no eres mero rayo de luz, eres llama eterna nena eres, de lo mejor que le ha pasado este enfermo individuo que resulté ser (I turned out to be) voltée para ver, giré para verte crecer, y hoy, has traido tanto amor y sé, que no es ni el comienzo de la tormenta que tienes para dar, no te vayas por favor, no te calles nunca niña, que quiero tenerte así y dejarte, libre entregarte a labios de quien más te apetezca Sol, te amo desde lo más profundo de nuestras raíces y es, muy cierto que hace ya tiempo no te canto ni te escribo y que también, has sido la primera de un linaje de mujeres sin par y yo, tan sólo un hombre más pero tal vez, te he logrado marcar, y ambos entendemos bien lo que es dar... Una vez se dijo a sí mismo "no voy a desistir, aunque me digas que todo es tan iluso. No voy a desistir, aunque me digan que ya no hay nada más" ... Cada día llenas mi vida, me levanto con tu aroma, en mi armario encerrada, te quiero tanto amada, como te quiero bien amante, saliendo así, cada día, iluminando este insignificante, retazo de espacio de fragmento temporal, de histeria colectiva y sugestión, que ha venido a ser mi vida, luna murió, bienvenido día, no lloraré por ella hasta que la noche me atrape solo ya oscuras, jamás frente a tí saldrá otro amor, otro que el de nuestro quinteto de la muerte, sexo, drogas, y rock and roll...Dios, el Diablo, y Yo, te lo agradecemos de corazón, nunca faltes Sol, nunca me falles, que sin tu voz y tu mirar el dia se viene gris y violento Sol, yo que odio rogar te lo pido por favor, nunca me falles como yo te he fallado, nunca me dejes como yo te he dejado, nunca permitas que me perdone ser menos que vos, nunca sueñes, no duermas, no olvides que sos, la mujer que más ha sabido de Amor, y cuando ese dia llegue (aunque fuera entre las sombras más turbias), "me vas a hacer reír, vas a matarme con tu forma de ser. Me vas a hacer felíz, vas a matarme con tu forma de ser", y Yo, es sólo un espejo, retorcida retórica, maldita compulsión de volver todo simple complejo.

Explicando... mi kharma de vivir al Sur.
de Marco Guanella, el Domingo, 08 de mayo de 2011 a las 19:49
Perdón amor, es que llevo adentro un loco que ya vivió todo esto, y siempre, siempre me cuenta el final, y aunque lo intento (te juro que intento) no puedo lograr, que al final de tanto culto al azar el cuento sea distinto, quiero demostrar que no existe el destino, que está mal, que no somos meras piezas de algo más, con movimientos predefinidos, que no somos predecibles, que existe la creatividad, pero ya nunca quedo en tablas y pesa el momento en que se gasta el sentimiento y las ganas de volver a empezar, el gris absorbe el tablero y no importa el camino a tomar, siempre llego al mismo final, no importa, no lo voy a escuchar "no voy a desistir, aunque me digan que todo es tan iluso. No voy a desistir, aunque me digan que ya no hay nada más", por eso apuesto siempre al error, a la causa perdida, que gane el mejor! que viva la picardía! y sólo funciona el engranaje cuando salgo del cuadro, maldita mariposa, tenebroso tirano, quiero siempre lo mejor para vos, pero no sé, no puedo encontrar la solución, y al cabilar con la mirada perdida en algun momento, en algún rincón entre el fondo del universo y tus pupilas, me doy cuenta que no hay, mi amor, inmenso amor, pequeña libertad mía, un lugar mejor, y me pongo contento y creo que ahí está, pero no es cierto y lo sé, no puedo dejarlo contento, lo mismo que me lleva a ver más allá me trae de vuelta siempre al mismo lugar, Mi reino por un misterio! mi vida entera por un beso que valga la pena, toda la pena del mundo, se cura en la misma piel que lo origina y quiero salir de este estado de luto pero no, el no me va a dejar y es entonces cuando comienzo a buscar, a notar, que sólo soy felíz fuera de mí, trampa mortal, al tiempo que les doy asilo soy el peso de los demás, odioso espíritu de la gravedad, no te quiero más en mi espalda, pero sólo sé huír, learn to forget, lo mejor que hay, lo único que queda para mí, y después? después de olvidar que hay? maldita tendencia a saber siempre el final, por eso, sólo tu amor nos salva:

"Me vas a hacer feliz
vas a matarme con tu forma de ser.
Me vas a hacer reír
vas a matarme con tu forma de ser.
Me vas a hacer feliz
vas a mostrarme ese lado inconcluso.
Me vas a hacer reír
vas a mostrarme lo que no puede ser.
Me vas a hacer feliz
vas a matarme con tu forma de ser.
Me vas a hacer reír
vas a matarme con tu forma de ser.
No voy a desistir
aunque me digan que todo es tan iluso.
No voy a desistir
aunque me digan que ya no hay nada más.
Sentir hasta resistir
el karma de vivir al sur
Sentir hasta resistir
el karma de vivir sin luz.
Yo se que un día ya no habrá perdón
yo se que un día no habrá confusión
porque si confías en mí
todo estará siempre.
Me vas a hacer feliz".
C. A. García (Charly)

El duende del Río Negro

2011-05-06T23:39:00.002-03:00

Puentes, cientos de puentes, fueron necesarios luego de aquello.

No recuerdo ya su nombre, estaba demasiado ebrio cuando el viejo contó su historia junto a la basura en llamas.
Tendría unos veinte años, veinticinco a lo sumo, estaba envenenado de smog, intoxicado de muerte por tanto tiempo en su gran cementerio, tantos fantasmas sangraban en su voz, gritando detrás de sus pupilas…y viajó, viajo lejos siguiendo el sol, y terminó en un poblado al sur. Cruzó el río en una canoa prestada, ya la quietud, el cielo abierto y la bondad del lugar lo iban liberando del monstruo carcelero. Bajó a tierra, empujó la canoa y después de un respiro leve, se echó a correr. Corrió cuanto pudo atravesando las ramas y dejándose atravesar a su vez por cada espina, cada fibra, cada insecto del lugar, hasta que el arcoíris sobre su cabeza murió, y mil luciérnagas se encendieron.
Era de noche, no sabía cuanto había corrido, y el frío, clavó sus garras en la lumbar y subió serpenteando hasta la nuca por la médula espinal. Dos días habían pasado, bastante descompuesto estaba el entonces joven viejo, sin experiencia para cazar, ni pescar, sin saber qué raíces alimentaban y cuáles envenenaban, masticando broncas aún en esa condición de cadáver. Huyendo de los jabalíes, temiendo a lo pumas, agradeciendo el cuchillo, en fin, ojala hubiesen estado allí como yo, como yo fui él cuando lo contó, y sobre todo el día de la voz.

No sé bien como ocurrió, ya venía con miedos varios, muchos cuerpos por aquellas tierras, hasta que olvidó todo y llegó al estanque. Respiró barro y verde, comió agua, pisó aire y siguió, primero creyendo que era suya, pero no, este no era él, y siguió por el sendero que nunca estuvo marcado convencido de llegar a donde quería, debía o podía llegar. Fue allí que lo vio, sonriendo en plena sombra desde un tronco cortado a mitad del río, con una pipa en la boca y un hueso en la mano, (con la otra me iba invitando), y fui. Era como un niño anciano, lo llamaré El Duende.
Crucé el río caminando sobre el agua hasta él. Me dio de comer, de beber, de fumar, abrigo de pieles y su amistad…o eso creí.

La luna estaba llena, satisfecha, saciada de cualquiera fuese su alimento. Luz, dijo el duende, la fría dama devora luz a la tierra, le roba sol y nos convida migaja, mirá, prestá atención! Me decía, me decía pero yo no oía, hablaba raro el duende y me cansaba, y todo, todo lo que me contaba, sonaba a mentira, me recordaba a vos, y luego me aliviaba “estoy acá, estamos todos acá, mirá cuantas almas sonriendo, mirá cuanta gente linda se encuentra en el cielo y devuelve parte de la luz que toman en parte del gran alma, del árbol dorado. Y se hizo de día en un momento, el frío se iba de mi cuerpo y el té hacía cada vez más efecto, me llenaba el pecho, me saciaba de luz, y tan preñado de amor estaba que la emoción me desbordaba, la risa se me escurría jugando con los cabellos del trigo, y la energía salía pura por todos mis poros. Era un nodo, una estrella a mitad del camino de la luz de un punto del infinito a otro, donde habría una boca-estrella-nodo que daría luz a otro ser, a otro punto cardinal cualquiera en una coordenada lejana o quizá, volviera a mí, y sentí, que además del sol, la tierra vibraba, latía debajo de mí y el viento me recorría todo, infantil, curioso, metido, juguetón, intrépido explorador fui, niño otra vez, niño al fin, niño in sed de carne mutilada, con hambre voraz de texturas, colores y planos, de aromas cargado el ambiente y el agua, que joven se deslizaba por toda mi piel, me hacía de escudo, de abrazo y de manto, saltaba libre, chocaba, chocábamos para deshacernos, para abandonarnos a la corriente y ser, fluir, como todo este gran amor que emitía aureolas purpúreas, naranjas y amarillas multiformes, desde los árboles y las piedras, mucho más allá de mi voz. Mi voz, expresión musical de mi ser interior, grito de guerra, rugido y ronroneo, mi caricia al viento, mi juego en su cuerpo ¿y la voz? ¿Dónde estaba el duende?¿Qué parte de la isla es esta?¿Hace cuánto estoy hablando solo, andando solo? Y entonces sucedió. La noche cayó violenta tras el amanecer, el mediodía y el ocaso más hermoso de mi vida, la noche cayó y había sangre en mis manos, y mucho, mucho barro. Sabía que había comido más que frutos, las imágenes comenzaban a agolparse en algún sector entre mis manos y el lado más oscuro de mi cerebro, apenas por fuera de las pupilas. Había cometido un asesinato, varios, variados, terriblemente puercos, como todo bellísimo charco de sangre y no eran frutos rojos, y el té no era de vainilla, y ese desayuno no fue aloe-vera, y yo ya no era yo hace meses ¿Y el duende? Me pregunté una vez más.
Comencé a recordar sus palabras, ahora estaban más claras, ahora entiendo lo que buscaba, pero la noche es una mujer depravada, y mi alma estaba demasiado sensible, demasiado receptiva como para evitarla, y recordé los amigos, los buenos momentos, los miles de conocidos, el patio de casa, la vista de mi ventana, de mil ventanas, y fuimos tantos esa noche y tan lindos, y fuimos todos olvidados para ser bienvenidos, el ciervo, el lobo, el búho, hermosos amigos, que ahora se hacen bruma y la luna, es apenas una cuña, cuarto menguante, decadente, impaciente, inquietante. La luna estaba muriendo y el hermano del bosque también, y pensé que no hay lobos en la zona, ni ciervo, ni búhos ¿y duendes? Maldita sea! MalditaMente! ¿Hace cuanto que estoy hablando solo?
Me hallé en el estanque tiritando, trastornado pensando, sintiendo, sabiendo, que esta oscura voz no me era extraña, si bien no era mía, claramente venía de adentro, y me decía “siempre, siempre has estado solo, hablando para ti mimo a oídos sordos, a corazones llenos que no rebozan lo suficiente como para derramar algo de luz, sobre tu hueco, ese tétrico callejón, cubrirlo como miel por dentro, suavizar esas paredes de lamento. No! Corazones angurrientos, nada puede ofrecérseles pero todo toman de ti, beben de ti y te vacían, te dejan tirado, muriendo, sufriendo, preguntando ¿Por qué?...
Y yo te pregunto a ti mi hermoso niño ¿Para qué? ¿No ve que la ciudad te seguirá a donde quiera que vayas? ¿No ves (y mientras la película avanzaba no tenía a mano un stop) que estás encerrado? Que siempre estuviste creando paredes a tu ser aislado, que ya conoces este lugar hace rato ¿No ves acaso, que soy el único que te entiende, que te ha salvado, que te ha traído hasta aquí? (la voz calló de repente, había hablado más de la cuenta y en u entusiasmo, dejó ver el ajedrez que sin saber había estado jugando, que era él quien me mantenía encerrado, él tenía las llaves y ahora, que había visto el tablero y entendido el reloj en todo su esplendor, en todos sus sentidos, ahora que ya no era un oculto podía desafiarlo, y aún con todas las chances en contra, sabía que podía ganar).
En medio de esta guerra campal me encuentro, cuando me doy cuenta y le comento a mi oponente, que recuerdo, el día en que nació, a lo que (matando el frágil peón) respondió: “Estoy ahí incluso antes de que nacieras, estoy aquí aún antes de que hubiera un mí”, tenía razón, lo que pasó por mi mente fue el día en que se alejó, en que me separé de este querido amigo, para no compartir su inmenso dolor, el día en que supimos que íbamos a morir. “Dust in the wind” comenzó a cantarme al oído mientras jugaba con el alfil. Jugamos mucha partidas, cuando más parecía ganarme e retiraba de la mesa, anunciaba tablas, y la noche se hizo larga, tanto que no registré los soles antes de aquella manta macabra.
La luna no estaba, se había ido sin mí, sin avisar, se había llevado toda la luz o agotado de dar ¿Se habría guardado un poco? ¿O acaso ella también se quería suicidar?
Cuando la oscuridad atravesó mi débil aura entró por todos los exacerbados sentidos, y se extendió como un cáncer de alquitrán hasta cubrir mi piel, apenas mis ojos abiertos, de a poco dolían, me hacían tanto daño…
Desperté, el corazón se me ramificaba latiendo por todo el cuerpo y casi escapa rompiéndome el pecho. Estaba a orillas del Río Negro, la canoa encallada, con provisiones y remos, sospechosa escena, pero el cuerpo no me permitía dudar si estaba envenenada, y la nota se escurrió por el suelo hasta la esquina de la canasta más cercana a mi pie izquierdo. “Construye puentes, puertas y ventanas”, nada más. La comida era buena y fresca.
Comencé en contra del sol a remar hacia donde nace para llegar al pueblo. Comencé al mimo tiempo, a recordar algo más que un extraño sueño. Estaba corriendo siguiendo una figura, un último haz de luz caído de la luna y llegué al río, vi una pluma, hecha de vida pura y salté in pensar a rescatar al ángel, mi precioso ángel ¿Qué más podría ser?
Y el agua se me hizo liviana, pero a oscuras el fondo parecía infinito detrás de aquél bellísimo rostro que empalidecía en la penumbra. El agua era como aire amigo, me sostenía en mi caída hacia el vacío y se metía en mi cuerpo furtiva, me estaba ahogando y la sombría muerte “se extendió como un cáncer de alquitrán” y logré, aún así rozar su piel, la yema de sus dedos, la palma de mis manos y me vi, con las alas rotas naufragando te vi, al espejo indagando, cuanto hay de mi en ti, amor, inmenso amor, las ganas y el dolor, mi único puente hasta vos, tu mirada mi única ventana y la voz, nos hubiese hecho de puerta si la casa no hubiera quedado inundada, y cuando entendí, que más allá de todo podía elegir, mis ojos se cerraban, y cuando comprendí que no había más aquí que venir a parir luz, tu imagen amor se borraba, y cuando casi salí de mi que es allí también aquí y ahora, tu cara se transformaba y a pesar del agua, cuando al fin nos reconocí brotaron desgarradoras mis lágrimas, y cuando vi que el laberinto y sus paredes me daban cobijo y libertad de hacer de esta isla mi escapada, mi paraíso, mi alma, mi fiel amigo clavó sus garras, me limpió de hongos y ordenó en un placard todos aquellos viejos cuerpos en descomposición.
Me ayudó a ponerme en pie, me miró frontal en el reflejo del estanque, y en ese instante supe quién tenía la llave, caí rendido junto a la canoa varada en un sauce, después de meterla un poco en tierra y cargarla.
En el pueblo fui bien recibido, no me animé a preguntar nada, todos estaban felices de que hubiera vuelto, aún tenía el cuchillo, algo de ropa y parte de mi cuerpo. Nadie parecía preocupado, nadie me trataba distinto, así que ayude con lo que podía, agradecí a todos de corazón y partí, de regreso a mí, sin un rumbo fijo pero muy claro.
De las rutas de afuera desconfío, sigo siempre las de adentro, construyendo puentes con palabras, puertas con la voz, ventanas con la mirada y sobre todo siendo sol, deshaciéndome de tanto amor, hasta la última pluma de vida, hasta que mi ángel resista, coseré las alas de luz de todos mis hermanos, aunque me ahogue en el intento, aunque me sangren las uñas, los ojos, el ego, las manos, hasta que me tape la boca el barro, con tal de sembrar en vos un poco de todo lo que he recolectado y si es posible, llevarme una semilla de tu árbol y si es posible regarnos, crecer, rebalsar, saciarnos, “quiero darte todo porque tu me das algo, algo que me alivia un poco más”, mucho más, me llena, y me vacío sólo, para seguir teniendo una excusa, como cada cosa que hago, para llegarme a ti, a vos, para encontrarnos, TE AMO!

Río Negro (odio el nombre de Gral. Roca)

2011-04-29T20:39:00.002-03:00

Hay tanto que abruma, quisiera llevar, encontrar en esta caja de Pandora una llave real, que permita cruzar ese puente colgante tan frágil, entre el mundo caótico y absurdo, y el de los sueños, los recuerdos, esa ausencia entre ambos, deseo recortar el camino y dejar huella en palabras, amalgama desabrida, tanta experiencia de los sentidos.
Por estas tierras se hace real, cada viaje en el tiempo, cada estatua de sal. “Y aún así no puedo escapar, no puedo dejar de mirar hacia atrás, y las puertas abiertas de Sodoma y Gomorra amenazan con devorar, con tragarnos en un bostezo de Leviatán, maldita bestia, que ronronea desde lo oscuro de esta catedral, aún cuando el cielo me regala su fuego, su luz, y el despertar que parece tan lejos, con este almíbar relamiendo muslos de arcilla, cal, de mis pestañas, caen memorias con la fluidez de la lluvia que deja estrías en el bello cutis de mi tierra curtida, como todas las creaturas que salen escupidas de su vientre y huyen despavoridas hacia un hoyo 19 en brazos de un padre celeste tan cambiante como invisible, y corriendo las nubes para vernos mejor, yo me fugo con la luna, él se lleva mi voz, y me ayuda, y me inspira, y me ciega, y me castiga, de ellos aprendo el amor como lo entienden los dioses que vibran en mi interior, la ley dictada por las plantas de mis pies, la espada en mi vientre, las plumas en la corona que juega susurrando a mis oidos (y en el medio olvidé a mi familia, corriendo, por estos laberintos, quedé primero y último en un juego que nadie más jugó) e intenta tomar el control de mis manos como mazos de hierro y cuñas para robar de este mundo plastilina todo cuanto hay a mi alrededor para hacer alquimia una poesía y la melodía póstuma de un adiós.

Varios del cuadernito mágico 2011

2011-04-29T20:13:00.001-03:00

Un punk... Timón y Pumba!

¿Por que nadie, nunca nadie me quita este dolor?
¿Por que nada, nunca nada, nunca nada me alivió?
¿Por que nadie, nunca nadie, nunca nadie me salvó?

Alguien venga ya que venga, ya no quiero este timón
Es la angustia, es el ello, es el ego, el Súper Yo (y vos!)

Mal, todo mal, todo mal en la ciudad
hay pibes con hambre, divas, merca, todo mal!
muerte, morbo, porno, fotos, nenas come penes
fiambres, todos fiambres, quesos, fiambres y pasteles!

Alguien venga ya que venga, ya no quiero este timón
Es la angustia, es el ello, es el ego, el Súper Yo (y vos!)

Mienten, todos mienten, su ansiedad, su represión
Compran, todo compran, dignidad, prostitución
La jungla, es la jungla de cemento y depresión
Los hippies usan traje, los jefes son stone
y hasta los rastas toman merca y papeles cierran un comedor

Alguien venga ya que venga, ya no quiero este timón
Es la angustia, es el ello, es el ego, el Súper Yo (y vos!)

Nada, nunca nada, jamás nada tuvo sentido
Nadie, nunca nadie, jamás nadie tuvo un don
Es el azar, maldito azar, son las polleras, son tu dios!
y no hay nada, jamás nada que te saque del vacío

Alguien venga ya que venga, ya no quiero este timón
Es la angustia, es el ello, es el ego, el Súper Yo (y vos!)

Vos quien sos?! (will you stop?)
Vos que sos! (will you stop?)
Vos que sos? (the pain?)

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Un jazz… Luz

Luz, si tus bragas valieran lo que apuestas

Ah, entonces la puta guita, no taparía tu soledad, mi luz,
si no conociera esas jugarretas, sino hubiese pateado esa polvadera,
no sabría de tu cruz.

Luz, sino tuviese las suelas devoradas por los adoquines
No sabría de que va el blues,
Luz, sino fuera por la ropa, y la copa rota
De esos labios de arrabal con mejillas de niña,
No te iría tan bien el jazz

I saw you shining dear, showin your hidden tear, moon river, only for me, tonight, dreaming over Tandil, New York in the 40’s, chears to us, I got you under my skin, Don’t come under the light, no women no cry.

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A) Risas, excesos, bachata, chetitas y tipos tiesos. No hay, si se mira con aire fresco, un lugar sin contaminar en la ciudad, un solo ambiente que no refleje la decadencia y el vacío de nuestra especie.
Martes en Jobs, 3 chops x $10. SOLO.
…Alone in the Dark…
Los niños de la plaza de los perros han crecido, y como lobos y zorras se avalanzan, sobre la guita en potencia. ¿Hasta donde se debe porque se puede? ¿Cuánto cuesta tu moral? “Con un Roca pasado pisado” decía el cana, de aproximadamente mi edad, con menos suelas gastadas, con varios gramos de más
¿Quién desea la paz? “Standing there on Freedom stores”
Mucho neón, demasiada sangre rancia, demasiadas mentes arias, y un claro exceso de lenguas agrias.

B) Pero el silencio no existe ¿Verdad Ale? Y el insomnbio me deja como empepado, y el dormir sobrecargado, morir es la única salida, por eso te necesito, frágil ojo de cristal, por eso salgo a caminar, por la cintura cósmica de Roxana, por tus piernas siempre abiertas, por tu carne trémula, tu colonia barata, o el Carolina Herrera, que tanto agrada, a las histéricas que por alguna razón atraigo, prometen olvido, me miran con desprecio y luego, se ensañan.
“Y no es tan trágico mi amor, es este sueño es este sol…”
Too much NIRVANA!

C) Jugándome un pool bizarro en Jobs, el clima es de fiesta sin prejuicios, el ambiente, cerrado.
ENTONADO, ése es precisamente el estado que adoro de ti más, frágil ojo de cristal.
Gracias, belleza, por todo lo que me das.

D) Las atraigo cuando me alejo,
no a lo Mercurio,
sino a lo Maxwell,
como caballo desbocado,
es un desafío directo a su ego,
“¿Seré capaz de domarlo?”
y luego, si me dejo,
pierde la emoción,
y ni regulando puedo,
dar la cuota de misterio
sobre la que se contruyó este imperio.

Mesas interminables en Job’s, birra, maní, diarios…no tan piola como pizza, birra y faso. Viejo divino donde vas? Sonaba en mi segunda ronda de 3x$10. Si llego encaro para el SHAMROCK.
Los últimos al hilo, sale Sham compadre!

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El Corcel Real de Cascabel, fue encontrándose en sus travesías con diversos animales.
Bueyes que disfrazaban tigres en los prados, monos que adoraban tanto subir a caballo como desafiar a la serpiente, y siempre lejos se quedaron, siempre en juegos mentales que nunca acabaron.
Con una libélula últimamente, de la que no puedo aún hablar, y sobre todo, conejitas, gatos, y dragones.
Mucho fuego y mucha sombra de por medio, mucho agua pasó por este río, y todos los puentes que hemos construido, se estan cayendo.
Demasiado blues, demasiado extrañar, demasiado negarse, herirse de verdad, el caballo y la serpiente, mucha noche, mucha gente, gemelos, tobillos alados, ardillas, caduceos, “Impossible concentration”, demasiado hermético.

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“Telepáticamente te voy a encontrar, sola entre la gente sin poder hablar”
Un día, una noche para ser precisos, desperté siendo un asesino, y el cuerpo de esa jóven (cortado en espiral, todo en espiral, siempre en espiral), rebosando todavía, lo que tenía de vida, irradiando calor y dulzor (y el morbo de esta ciudad nunca acaba, nada acaba fuera de este río de semen).

"Las aventuras de DIos"

2011-04-26T01:08:00.011-03:00

voy a robarle el nombre a ELiseo Subiela y sacar mi serie de cómics sobre el barba...mientras un poema medio choto en base a una de las últimas:

Hay un agujero en la negra lona del techo que de a ratos deja ver el mármol del cuarto del gigante solitario... a veces se achica, a veces se estira, y cambia de color todos los días, y no sé si son manchitas, o está mi cielo razo hecho un colador, pero cada vez que el decorado cambia del todo y cae ese gran foco de oro ostentoso al que llamamos Sol, iles de puntos blancos entretienen mi mente que forma figuras cuando está despejado.

(último de Choele)

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Roca City.

1.
Siempre Tarde.
Generaciónes.
Hoy el cielo está que arde
Hay tantas cruces del sur, parece que ni las luces tungsteno hoy pueden tragar estas hemosas luciérnagas distantes que se empeñan en brillar, sombras nada más, strangers in the night, Hoy que la luna no está...
Ha cambiado el barrio, más casas, más luces, más plazas, menos escondites, 00:00, muchas ganas de fumar, de llenarme el pecho de bondad, hermoso paisaje, te quiero disfrutar, sin llenarte de nombres, quiero ser y estar... tan simple, tan fácil, sólo yo puedo fallar.
Se extraña el anonimato en la vorágine de la ciudad, las vaginas acá no cogen y todos son quién para juzgar, pero obvio, según apellido y portación de rostro, unos más que otros (quiero tatuarme un rey negro, pero siempre fui tan alfil).

Grafitis, colegios fantasmales y pósters de Flema, mucho Nirvana por estos lares, o quizá soy yo, el trash de los '90.
GRACIAS. "Stop! please don't say no more". Y la frase del año de la gente que elijo mandar al caño: "don't tell me coz it hurts". (1er stop -dibujo canal chico)

Es cierto que "en Buenos Aires me defiendo a gritos, quiero ser felíz", en los pueblos mueren los adolescentes en silencio.

2.
La Esquina.

"quizá se me pase en un año, quizá en un rato, me logre dormir" (?)
"Remolino mezcla, los besos y la ausencia, imágenes paganas, se desnudan en sueños".

Revivirá una vez yo muera?

When I'm gone, madness will be a matter of values, power of wisdom, joy of joy, n' not of shopping...
Cuando muera, habrá mil lágrimas por cada carcajada, ojalá sepan apreciar, todo lo que me esforcé en preparar la última cena, a pesar de la traición, los 30 denarios y el veneno, del gas del horno que acabó con aquella otra, encarnación de este ermitaño, "Día de amor en la tierra", no fué más que condicionada esa respuesta en las cartas, pero xq? x quién? dime, o mejor calla, x quién + habría de beber la cicuta sino fuera x tí? "Estoy, parado en un cráter desierto" cantaba Cerati en este bar que siempre me acompña. (Break 2 -birra congelada).

(dibujo de la luna sobre la Tucumán + "Sólo la había perdido de vista y la dí x muerta")
-Charlando con Guillermo, Telma y Gustavo (anotaciónes varias, chistes)
Frases de charly, diseños de tatoos y marca para la banda...
Anotaciónes acerca d elo consumido hasta las 02:17 y juegos con los zócalos.-
Un largo mix de "La Vela" y ahora Héroes, creo, "entre dos tierras".
(confirmado luego XD)

-----------------------------
En el Bondi.

1.
System Memoty Failure

Y no fue sólo la Luna, tantas caras borradas, tantas sonrisas que valían la pena, tantas faldas, olvidadas, enterradas, dadas de baja...pero nunca encontré los cadáveres.
(dibujo Windows - I Azul Baires. II Negro Choele. III Azul Roca. IV Rojo Bondi. V?)
- copado brainstorming para los dos últimos finales -
(dibujos varios)

2.
Unidos por la ausencia, los fragmentos del gan alma, son guiados por el Amor a parchar los espacios vacíos de su propia identidad, y sólo al perderse se encuentran.
Dios es fanático de las paradojas, Natura una mujer cruel y generosa.

Luismi-Reloj-Dyango? - esta noche quiero brandy XD(radio con el celu, una laarga tanda bajon q sirvió para chites)

3.
Si todas las estructuras son absurdas en su complejidad, y toda guerra es evidencia de nuestra estupidez y desesperación, si todo estado fue hecho para caer, que más puedo hacer sino amar? que más puede valer sino el Arte? que otro producto del hombre puede iluminar este KAOS?

4.
Todo se derrite, se funde y se va, por una rejilla hacia la cloaca dividiéndose para unirse eternamente, por el alcantarilado del subconsciente, donde el historiados sigue siempre escribiendo el mismo cuento del gato y el ratón, de la mierda que lo rodéa y sobre todo, de su prisión, maldita gravedad, salvadora que nos hace girar a todos sobre el mismo centro y no nos deja caer y estallar.
25/04/2011 16:11 hs ?
(una uroboros rodea un globo terráqueo contorneado por una escalera)
Haz la prueba, no caerá una sola gota derramada en la escalera, el fin del mundo es el.
(más diseños y mails)

Kaze No Stigma

2011-04-19T21:18:00.001-03:00

A veces te doy un respiro,
A veces te ahogo,
traigo ecos, muchos tiempos,
muchas voces, mucho aire,
A veces viento,
me arremolino, me pierdo,
te encuentro, me encuentro, te pierdo.

A veces miento,
palabras de amor, chismes,
puteadas, llevo,
lluvia hasta tu rostro,
recorro,
los recovecos,
los montes, los valles,
y las mazmorras de tu cuerpo.

A veces brisa,
sin prisa, estaciono,
y tu risa,
me ajusta la rienda,
me pone un bozal,
me siento a pastar...

Y mastico las palabras
que te quiero soltar,

A veces huracán,
me apasiono, me trastorno,
girando sobre mi mismo,
me erosiono,
me obsesiono,
y no quiero que me toquen,
pero los quiero llevar,
y no quiero ser violento,
pero te empujo, lo siento,
no entiendo,
no sé, no recuerdo,
a donde quería llegar...

La tormenta pasa
y me disperso

Hora de juntar los pedazos,
los fragmentos,
de voces, los ecos,
todo a su tiempo.

A veces,
me acompaña un barrilete
(a veces, el canto de un Tetué).

o el tango, o su llanto...

Por estos días...

2011-04-18T01:07:00.004-03:00

*Por alguna razón rondaba el oscuro, no me cae bien, no estoy de acuerdo con lo q dice, pero escribe piola:
1.
Lleno ya, de compañeros imaginarios, yendo yo, siempre con los ojos rojos, con la cabeza partida o a punto de, a otro lado, rompe hacia el otro lado, maldita consigna, esta esterna faceta experimental en la que me encuentro, esta desconexión sideral, este eterno despegar, despegarme de mí hasta que ya no queden uñas, hasta que ya no quede carne... y todos se olvidan de mi en retribución, esta constumbre de abandonar, de brillar fugaz maldita estrella de segunda mano
1er stop.
"y los nombres comenzaban a pesar".

(dibujo en el bar de hugito) "y las proporciones y los números dejaron de importarle..." "...hasta que las caras se borraron".

2.
A veces el infierno es tan amable y el cielo tan insoportable que arrojamos nuestra vida en un cubilete y seguimos un par impar entre lúgubres decorados, chillidos de placer y espanto, nenes muertos, miles, miles, todos zombies los adultos todos drogados, enajenados de esta asfixia de esta rígida estructura social, el pueblo, no sé si alguna vez logré salir de mi pueblo, o acaso, entrar en él, pero eso sí, después de hoy, recuerdo porque huí...
break 2?

3.
Varios cristales rotos después, varios bares pateados y amantes dejadas de lado, varias mujeres que valen la pena apenadas en los baños de un boliche de mala muerte... ya no me funciona la cabeza, tiene un amigo en españa que es cantautor, bardea a Sabina, no tiene idea lo que es amar de esta forma, ya hace tiempo que no controlo este juego, y nunca, que yo recuerde, se equivocó Joaquín...
Part 3

4.
Sábado.
La dulce espera (maldita gota)

Siempre una de más,
siempre rebalsás,
Maldita gota, no va más,
Esto, así, no va más
(nunca más, nunca más, prometas no tomar)

La nariz medio tapada,
áspera la garganta,
la dulce, dulce espera
Maldita gota, no va más,
Esto, así, no va más
(nunca más, nunca más, prometas no tomar)

Todos hablan de lo mismo,
intentando llenar,
la copa rota,
Maldita gota, no va más,
Esto, así, no va más
(nunca más, nunca más, prometas no tomar)

La furia de los sentidos,
el fervor de los heridos,
la dulce espera,
la puta ansiedad
Maldita gota, no va más,
Esto, así, no va más
(nunca más, nunca más, prometas no tomar)
Siempre una de más!

5.
"Te lo pido por favor, quiero que mi tumba, en lugar de RIP, diga ROCK"

6. (cientas de cosas al medio - dibujos varios, listados de canciones, etc-)
que mambo solitario me acecha, maldito duende que grita Say No More, el amor es un blues, la vida es Rock n Roll.

7.
Porteñita de barrio chico, morocha divina, con ojos tiernos y banderas de revolución traídas del extranjero ¿Para cuando una chacarera? ¿Para cuando dejar Recoleta, Palermo, El Obelisco y tanta mierda? Escapemos, con vos, con vos solita nena, y no con ella, ya no más con aquella chetita hermosa, con vos linda, que entendés de costanera en Quilmes, de boletos de tren, de clubes de barrio, de llanto sincero, de costumbre de no tener, de viejos que cierran los párpados intentando ser suaves con sudor en la sien, malditas moscas! que me miran, que me traen, que me chocan?

8.
Sé que no querías verme en tí,
Se que no querías verte en mí,
Pero ha tocado esta mano,
Que seamos espejo, hermano
de suerte tal, que ni la muerte da más miedo que la soledad, maldito cuarto blanco, chaleco elástico,
Sé que no querías verme en tí, se que no querías verte en mí, pero ha tocado esta mano, que seamos espejo, hermano
Pero las pupilas se dilatan, delatando este instante en que estamos deleitando ese espacio entre tus labios entreabiertos y los míos, en que nos abandonamos, nos decimos adiós, y saltamos al abismo más oscuro, al túnel más tétrico para encontrarnos, para abrazarme tanto en ti, hasta recordar que sólo cuando nos olvidamos, EXISTO.

9.
Vicky, Victoria, hermosa dama, puta con clase, geisha preciosa, que cantás tan bien en manos tan distintas y te desnudás como si nada en cualquier lado, y me das revancha.
Hoy, que cumplo el rol que Soledad dejó, pobre Sole, pobrecita, fué culpa mía, no la cuidé como debía y vos, tenés que bancarte ahora toda mi locura, mis arrebatos, mi depresión...chacareras con los Díaz, payadas con Rafael, Héroes con el Enano, jazz bossitas en manos de extraños y yo, que siempre tiño de azul tu voz.
No me abandones Victoria, no vuelvas a cortarte, no dejes de contarme, tu historia, con tanta emoción...(break 1) Hubo Baglieto con Alfredo y mucho Tanguito feroz, en tu cintura, mi amor, han descansado los brazos de mi tío Horacio, que con sólo acariciar tus labios logró revivir a Isela, hubo tanto Silvio Rodríguez, tanta Negra Sosa como Peteco Carabajal, y yo te traje, mujer sureña de piel canela y dientes blanco marfil, voces de países extraños, muchos años 40, muhca fusión y teenseñé a amar a los Doors o a Charly con la misma pasión, Ray Charles, Elvis, Fito, algún Calamaro se me escapó, algún Kevin Johansen, y el Soldado con orgullo y con tanto corazón sangraste Freddy, con tanta garra Patricio Rey, mi princesita Ricotera, la única mujer que no quiero dejar, que no puedo soltar, que no debo olvidar, Victoria:
Hasta deshacernos como polvo en el viento, como pájaros en el aire, en un último llanto porque así nació tu canto en mis manos Victoria, no sé si la risa esté presente en tu última hora de gloria (break 2) "El infierno está encantador esta noche"

10.
Si ya de chico jugaba a saltar de sombra en sombra.

11.
Quisiera arrojarme de un vehículo a toda velocidad, y romperme en tantos pedazos que quede impregnado en el asfalto, en la banquina, forme partedel río, del puente, del viento...

*Varias cortadas serán terminadas próximamente XP

Del Gran Alma

2011-03-15T14:57:00.000-03:00

Del gran alma se desprendieron varios dharmas, que buscan volver a su fin, su comienzo.
Hay viajeros, a los que el camino se les hace demasiado tortuoso, o quizá, al contrario, aburrido, gris, pesado. Como la ruta a Choele desde Río Colorado. Esa mierda rectilínea para la que nos preparamos con música, juegos, sueño, en fin, nos enajenamos para vivir esa película de lejos.
¿Y quién tiene ese teléfono rojo?
¿Quién puede culpar de pulsar el éxit to windows, abandonar el juego,
éxit to nothing, diría yo,
a quien la vida entera se le vuelve esa llana ruta?
¿Qué salidas quedan más que irnos de a ratitos, dejar de ser, de exijir, de competir,
de hacer, para sobrevivir?
Sería lindo,
que todos pudieran ver la importancia de un compañero de viaje,
y no una “esposa”, una cárcel,
sería fantastic,
que no hubiese tanto miedo a acercarse,
que no vivamos prisioneros del parabrisas,
atrapados en la carrocería.
What a wonderfull world mi vida,
donde mis ojos están en los faros,
y en las ruedas, mis piernas
y mis manos, gateando,
sintiendo, como en la moto,
el aire en la cara,
el aire de verdad,
MI CARA,
y nada más,
por un rato,
y después, arriesgarse, apostar,
a levantar algun loco en el camino, de sumar
tripulantes con el mismo destino,
diferente recorrido, y compartir,
un mate, una cama, un delirio.
¿Conoce alguien mi destino?
Entónces tráigame otra copa de vino,
y no pregunte por qué es en caja, y no se queje, si la cerveza está caliente,
o rompa todo, sus dientes, sobre todo,
porque le quedan tan mal,
y caguémonos a trompadas,
un ratito nomás.
“Después cada uno a su casa, a pegarse una duchita de agua fría y al día siguiente amigos de vuelta”
era así Bula?

En fin. Sería todo tan lindo
sino fuera así?

¿Dónde mierda está esa lista negra?!

Perdigones al viento

2011-03-04T02:12:00.003-03:00

Tengo un plano detalle de mi pene envuelto en tu boca, pegada
en una de las paredes de mi cerebro,
y aunque te odie hoy, debo admitir,
que sos una de las pocas,
que tiene una pared
para ella sola.

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Llevo tantos gholums adentro
Que no puedo, no
No quiero
Más deseo
O vergüenza.
Oh, Vergüenza!

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NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO
NO PUEDO,
dijo el elefante y la cuerda
se hizo cadena de adamantium.

NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO NO PUEDO
PUEDO,
dijo la hormiga y la montaña
se hizo blanda verde y liviana.

------------------

CREO,
que a pesar de mis esperanzas
y mis intentos fallidos
con tanta gana
soy un PESIMISTA
pero eso sí
uno de GALA.

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OK, he aquí el hombre,
dijo el niño mirando a su ídolo:
¿Y donde está el artista?

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Debo decir, que sin motivos congruentes, TE ODIO. Lo cual, es bastante indignante, ya que el tiempo invertido en una persona (deseándole un happy ever after o un lindo burn in hell), es directamente proporcional, a la importancia del individuo,
o por que no, del cariño.
Pues todo tiempo pasado, es tiempo vivido, usado, ido
un beso menos, una caricia, un perfume, un pañuelo,
o una angustia, también
(siempre debe haber un duelo)
es decir,
TIEMPO
al fin.

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Y nunca recuerdo lo que quería contarte...

- No Sr., Eso se reserva para la última canción.

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próximamente

Fuckin Freud!

2011-02-21T16:31:00.005-03:00

El arte nunca dejó de ser mimético. La angustia nunca desapareció, la mufa no se fué, el sol no nació ayer, ni hoy, o tal vez soy yo, frágil ratita de laboratorio en laberinto fuji, pero que bien huele, y que lindo se ve, que chik, que top, que genialidad!
Ello, Súper Yo, Yo, Ser, Deber, Parecer, y el hacer? donde queda marquitos? donde queda Juan? donde queda Quintana cuando ella no está? hacia donde galopan tus jinetes, mi amor? hacia el Sur? donde tus riendas? Al Oeste nuevamente?
donde quedó aquél verde paisaje del infierno? hacia el cielo como siempre?
donde estás, donde estoy, quien soy? is everybody in? is everybody in? IS EVERYBODY IN??!!! the ceremony's about to begin...WAKE UP!!!!
is anyone out there? Masculino, Femenino, Hermafrodita, RGB; CMY, K?
donde quedó aquel sueño tan bello? cuando termina este show? porque elegí esta película, este papel, yo quería ser actor, pero no, xq soy crítico, y director, y espectador, y quien ocupa todos los puestos que no dejas libres al vacío? sino la ausencia que viene cuando nadie, NADIE, está a la altura que le otorgas a ese rol tan fugaz, como eterno.
Yin, Yan, Tao, Te-Chin, Paz, Zen, armónicos, séptimas novenas, algo más?
algo más que decir? en serio, no te queda nada por contar? ya viste lo simple que sos en tu complejidad? ahora buscá! y confiá! y amá! y dolé, y apostá, a ser, libre, una vez más, mil vecves más!
El artista simplemente tiene la capacidad de expresar de manera más radical, más concreta en su etereidad, todo aquello que le sucede, que es a fin de cuentas, el mundo real. y vos?

No creo que haya pasado nunca la modernidad. No creo, no, que tu rebeldía se deba a algo más. Repetitivo, reiterativo, representador, presentador, del presentador, de la presencia, de la esencia que nunca encontró, buscándola tanto dentro, buscándola tanto afuera, al medio, al otro lado del mar, "y estaba donde nací lo que buscaba por ahí" no es cierto Max? los ocultos escudriñan detrás de tu cristalino cristal, y deciden por vos la trampa del día, el veneno a tomar, y la dosis siempre justa, de felicidad y culpa, megalómana humildad, polimórfica unidad, aprender es recordar, eterno retorno, eterno trastorno disocial de la personalidad, fuckin Freud!
De una simple paradoja surje la metamórfica creación, ese milagro decadente de la evolución, ese camino empinado de la iluminación, aquél gris pantanoso, prefiero la violencia, la angustia de mi solitaria experiencia y la desesperación, que viva la revolución! no sé si la causa es justa, lo siento, perdón, sólo buscaba un motivo, una piel, un dolor. Existo, y siento y respiro a tu lado, me tenderías tu mano? por favor, que me ahogo, que me hundo, que me muero. HOY. Posta linda, no me das un poquito de calor? no te pido más, no exijo amor para amarte, desde cuando necesito permiso para sentir? que haremos Silvio cuando nos cobren el aire, la libertad, el sol? Y nunca dejé de hablar solo verdad? vos tampoco, realmente, no estoy tan loco, no soy tan especial (I wish I were special, so fuckin special) pero tampoco, definitivamente, soy normal.
Echamos a Wendy Campanita, y ahora? que no queremos atada a los pies de una cama mi sombra, ahora, que el tiempo no pasa y no se detiene, que la depresión abraza y no premian las horas más doradas y melosas de este bello sol, ahora, que hacemos mi amor?!!! que haremos de ahora? (en adelente...) nuestro valiosísimo y preciado, nuestro único respiro en conjunto, el único momento especial en que coincidimos jugando sufriendo buscando siempre en la rueda de las reencarnaciónes de las ramificaciones de las raíces de este gran árbol-alma tata dios?
YA!

Necesito un nuevo amor

2011-01-27T05:07:00.004-03:00

Un blues sencillo...

Estoy tan solo, mirando el fondo,
(necesito un nuevo amor)
Estoy tan sobrio, tocando fondo,
(necesito un nuevo amor)
Y la culpa carcome paredes, y la casa se humedece, y no me banco ese hedor.
Y la vergüenza, la memoria, la venganza y los dolores, los invento yo.
(necesito un nuevo amor)
Preciso un rayo de sol tan raro que me dure la fascinación, necesito un juego maquiavélico enredado, necesito un nuevo amor.
Preciso un toldo de sombras que se descubra de apoco, unas medias de red ocultas, tras cinturones de castidad y literatura,
(necesito un nuevo amor)
--------
Hace ya tiempo que no pido copas, tomo en vaso de medio litro robado, de algún cine por palermo, donde vivo yo, donde muero yo, donde transito hoy
(necesito un nuevo amor)
¿Será esa rubia mireya con la que empecé mi primera cacnión?
¿Serás tú, kharma de Antoine, bella flor?
¿Será esa hembra de pelo corto, voraz y frágil, rockera sensible, de baja presión?
(necesito un nuevo amor)
--------------
¿Será que la noche es larga y el día interminable?
¿Será que salto de evento en evento y escupo calendarios detallistas rutinarios cordiales y vanos intentos de medir el tiempo?
(necesito un nuevo amor)
Y todo avanza tan lento (please baby, let it roll)
y me canso de esperar, aunque te juro, lo intento, no me basta el movimiento, necesito descansar, y no puedo, dejar de pensar, que los ojos cerrados son gobierno de los sueños, y el sueño de los vivos, es la vida de los muertos
(necesito un nuevo amor, necesito un nuevo avión, necesito un ángel como vos)
para sufrir un ratito más, quizá, para creer que puedo ser feliz, y no importa, fallar, jugar, soñar, amar, "es tanta la tristeza y es tan ruin, que celebro la experiencia feliz", y los espejos mejor evitarlos, en estos tiempos, no aguanto, me hablan los muertos, me llaman, me reclama mi ego, y ella no está, y ella se fue, y yo las eché, las eché tanto de menos (necesito un nuevo amor)
y no puedo fingir mucho más tiempo, y no tengo mucha más fe, ni retazos sanos en el corazón, y son tantas las voces a veces (necesito un nuevo amor) y no acepto billetes falsos, aunque como en veredas de segunda mano, estoy tan vacío, y es tan infantil el Rock, (necesito un nuevo amor)

PD: ya vendrá con música.

Pétalo de sal...

2011-01-26T22:14:00.003-03:00

Todo lo que te salva te destruye, mi amor, un bálsamo no es más que un veneno inyectado en las venas, 50 50, mi vida, todo lo que me fortalece es mi punto débil, mi caballo de troya, nena, mi talón de auiles, mis espartanos, mi silea, mi tour de france, mi estatua de la libertad, son tu sonrisa, mis recuerdos, nuestros miedos, nuestros egos, "es este sueño, es este sol, que ayer, pareció tan extraño, o apenas tus labios" me traen ese bello espejo de platino, ese amor distante, siempre en la vereda de enfrente estará mi fin, mi meta, mi razón para vivir, una farsa a gran escala que no es más que una mentira piadosa bien diseñada, para seguir, para ponerle al cerebrito un nuevo tablero, borramos cada noche, a cada trago, sus pizarrones llenos, la locura, el Sr. de bigotes, y Yo.

Flor,
furioso pétalo de sal,
nada importa en la ciudad,
si nadie espera...

Tiempos

2011-01-20T22:26:00.002-03:00

El problema mi amor, es que, básicamente, mi reloj, gira bastante más rápido que el tuyo, y no, no es fácil con las arenas cayendo de mis zapatos a mi cabeza, verte tan callada, tan quieta, y lo peor, es que estabas cambiando como yo, pero ya rara vez nos miramos a los ojos, porque sólo cuando yo te alcanzo a vos, en tu giro, coincidimos, y yo preciso que sea al revés. Porque verás linda, si el cambio es rápido la arena se queda en tu vientre, o a lo sumo flotando, del pecho a las rodillas, de lo contrario, con todo el miedo a caer, se te escurre el tiempo por el temblor, pegado a tu piel despacito, y por el vacío de tu esófago veloz, (ahí es donde lo guardo yo), y cuando excediste los 180 mi amor, no queda esperanza para vos, más que esperar, que todo lo que acumules, termine con vos.

Nena

2011-01-19T12:03:00.001-03:00

Y hubo mujeres que dejaron marcas en marcos y en manos de quien sabe que dios decidimos entrar a este juego
nena, no te quedes dormida, nena, no te quedes despierta, te quiero así, ahora, aquí, alerta, viviendo, cambiando, nena, yo nunca entiendo las reglas, lo siento, si miento y sonrío al hacerlo no quiero, hacer daño, es cierto, que me engaño buscando la verdad detrás de cada mentira, la libertad a la vuelta de cada ruptura y el amor detrás de cada mujer, al boleo, al vestido, a la brisa, a la canción, nena, le falta rock an rol, y a la vida nena, la condimento yo, y a tus días nena, les falta color, así grises, así marrones, no van, no voy, no vienen, conmigo, linda, todo es violeta y violento, naranja, rojo, azul, negro, un cielo hecho a medida siempre, de mi infierno, querés uno para vos? Yo puedo, nena, construirlo cuando quieras, yo puedo, hermosa hembra, erigirlo sobre cenizas como un monumento al paraíso perdido, como una iglesia pagana de los ángeles caídos, de esas tardes nena, tan largas y tan pesadas, de esas mañanas de gloria y de resaca, de esta noche tan bella, nena, y tan larga que se me hace corta, entendés?, no puedo, no quiero, no debo, no existo sino rompo, y quiero, y existo, y puedo y debo, y vivo, sólo así, nena,
yo bebo para hacerlo mejor, yo dejo para viajar más liviano, yo fumo para ir en primera barato, yo doy nena, lo que consumo en jarrones persas, lo que esnifan en los baños de los burdeles más caros, y no hablo de merca nena, no, hablo de los 7 hermanos, los hermosos, los pródigos niños, pecados, nena, te ofrezco a montones a cambio de un ratito de paz, de un descanso y un vuelo más, más ligero, más audaz más, más turbulento, más, dame, dame, dame, dame, dame, Carpe diem, dame, duraznos y miel, frutillas con crema, dame más, aventuras dame, más, historias que contar, tristes, felices, alegres, melancólicas sonrientes, con bajones, con salientes, con llanos, con valles, con atardeceres de verano estirados y calentitas mañanas de invierno a tu lado, de vidrios empañados, cristales rotos, molidos, los huesos, nena, dame, de ese cáliz tan preciado, soy adicto, tan adicto a vivir y girar, y reir, y a llorar, que hago del dolor un culto y del demonio un rito más en honor a dios, en agradecimiento a todos sus ángeles bastardos, a la pacha, en todas sus formas, a esa voluptuosa sensualidad, en la onda de tu vestido, a tu meneo nena, le debo tanto, y tu juego nena, y a tu llanto, mis canciones, mis metas, mis tantos, mi ciento volando, mi cuerpo y alma te doy, nena, y te enseño a ser libre, y te condeno a elegir, y a pensar, y a criticar, y discernir, discriminar, perdoname, que tetas, mi amor, que decías? Que ojos, que labios, Me hablabas?, que gambas tan lindas, a la derecha, que piernas tan tentadoras, que tobillos tan perfumados, a la izquierda, que dedos tan besables, que muslos tan lamibles, me confundí, nena, que cuello tan devorable, lo siento, no se por donde andamos, variety is the Spice of life.

más...

2011-01-19T10:53:00.000-03:00

El tenedor se cayó de la mesa al tacho,
- Bajonero! Le grité
- Yo solo fui y me caí. El que armó todo esto sos vos
- Fuí YO, le remarqué (le remarqué, le remarqué)
- Y yo solo existí
- Y yo, sólo escribí
- Nooo! No papito, no te equivoques,
- ¿Por?
- ¿Desde cuando los tenedores hablan?
- Ehm…
- Siempre lo mismo vos, no? Same old song and dance mi amor?
- Mercurio?
- Noo, Papa Noel pelotudo! jajaj
- ¿Que hacés ahí?
- No sé, vos me pusiste, o ya olvidaste que jamás saliste de vos
- Carlota?
- Dios? Jajaja q vos de pelotudo que tenés
- Igual ya sé que me querés
- Y si bombón, pero ante la paz sólo queda inventarse un mundo o tirarse a las vías, verdad?
- Sep
Y ambos miraron ese bellísimo ocaso, con un sol naciendo tan fuerte…

El ajedrez de La razón,
Termina en La Ironía
(de los blancos que son negros, así, con giro sencillo, con un fin tan certero)
La ironía se acaba con El Absurdo
Y sólo la razón te sacará del absurdo,
Es tan ordenado el caos
Y tan azaroso el destino
que la reina se viste de peón para ver q hay más allá de las torres, y ve un rey haciendo de obispo que persigue doncellas que fueron caballos, y al final de la partida, se ve al espejo travestida, y allá en el dulce abismo, la mano desciende y le grita: jaque mate!

2011-01-08T14:33:00.002-03:00

Volvió a sonar Javier Calamaro en nuestro reencuentro.

Es imperiosa la necesidad de hablar, ahora, ya, decir algo, antes de volver a callar, de que me pongan a invernar, en esa retorcida suspensión inanimada de las voces en mi cabeza.

SOY, el que manda, el director, el espectador y el actor.

Discúlpenme queridos muertos, pero es mi turno, el único que tengo, hoy. El de uds pasó hace ya tiempo. Y a uds. los vivos, ¿en serio creen que no estamos compitiendo? cuántas veces se les han adelantado y arrebatado ese sueño, esa creación, esa mujer en sus cortos años (aunq tengan 70, los verdaderos vivos, saben que no importa)debemos ser MÁS! más rapaces más! audaces, más voraces WILD CHILD! SCREAMING WILD!!!

2010-12-07T23:40:00.002-03:00

Chocolate,
Limón,
Rayadura de naranja,
escencia de vainilla,
agua de pimienta,
frutillas,
crema chantillí,
cannabis,
azucar,
flores,
y muchos colores...

Si agregás eso a un brownie y buena música,
entenderás lo q es ser enteramente feliz.

Éso o una noche con una mujer que no pretende ni billetes ni respuestas

El colectivo

2010-11-10T21:56:00.002-03:00

(escrito sobre un colectivo de papel, dentro de una caja-nave-espacial, que entregué para mi portfolio de Publi III).

Tengo una carpeta
llena
de escritos,
la mayoría de ellos
infames
muestras de lo que fuí.

Para ahorrarles algo
de trabajo
Resumí,
placeres e ideales,
me resumí, me
Re - Sumí en mí.

Tenía ganas
de mostrar
(demostrar a quién
que?)
Algunos, últimos inventos.

Pero creo que ya tienen
suficiente por hoy.
Adieu.

-Ya no me gusta, sólo
el "colectivo" vale
la pena-

Maxwell

2010-11-10T21:41:00.002-03:00

Escritos del 2008...

En su mundo no hay relojes, pero si hay rutina. El Caos. Sabe que al final de cada día (vale aclarar que los suyos exceden con creces las 24 hs), tendrá ojeras, bolsas, y rouge. Sabe, que al despertar, estará pegoteado, se reirá de lo bizarra que fue su noche, lo puta que era esa mujer, lo fácil, y frágil, de aquellas mentes...quizá, y sólo quizá, recuerde lo que consumió para volver a usarlo. Se ríe de sí mismo, no se miente, escribe unos poemas, prende un porro y contempla la escena del crimen, parte por parte, chorrea lujuria esa carne, tendida en el colchón, desorientado, por el piso. Junta monedas y billetes arrugados, nada en la heladera.

Humo azul, luces de neón, hilos rojos, lunares postizos y medias negras, caladas, de blues...
Humo azul, vestidos rojos, papeles verdes y blanco, copas de champagne o de sidra, y medias, negras, caladas, que dejan ver, opaco, oscuro, placer
Carne rosada, tierna y embelesada, aguarda mis colmillos, relamidos los labios, ya mil veces, y largo el tarascón
Gente de poder, líneas dispersas como polvo de hadas en el baño mugriento, cajas de vino con olor a alcohol etílico, al hombre que deja la puerta entreabierta le faltan los dientes del frente...
Su cara al espejo nunca le es familiar, y eso que es siempre la misma, já! imaginen si cambiara, tantos que no saben hoy quién son.
En su habitación, la decoración es agreste, un olor a encierro de látex y whisky, vaporoso, domina el ambiente cuya pesada cortina no expresa intención alguna de levantarse, hoy, ni nunca. Millares de papeles inconexos con símbolos de alquimia, y Freud.
Mirando atentamente, más allá de las fundas, hay varios instrumentos, con un ciodado que supera los límites de la estética cavernaria del cuarto.

(Esto es lo que encontré de una serie, con 3 personajes: Marco, Mercurio, Maxwell).

más Publi III

2010-11-02T20:06:00.006-03:00

De un TP a lo cortázar...(aunq el estilo salió más parecido a otro famoso metafísico argentino)

Infinito, soporte que funde las dimensiones en un mismo plano e infunde temor a los inhibidos. Comunicador prepotente, asexuado y de bajo perfil...este arma ha creado y hundido instituciones, fomentado el sexo y la prevención, la rebeldía y la sumisión, callado, aparentemente humilde y siempre maleable, recrea mundos en los cuales es recreado.
Es el alquimista por excelencia, y sus soldados sublimes se inmiscuyen en nuestras más privadas cavernas. Vuelve material lo inmaterial, es un dios opaco, sin libre albedrío, es un instrumento para los más ávidos de dominio, y los más fervientes liberadores.
Su abuelo el Árbol, dio este misticismo que encierran los bosques. La vida de lo que estúpidamente se cree inmóvil...
Él, por así decirlo, está detrás de los libros que lo transforman, y da lugar a los apuntes que eventualmente pueden ubicarse en cualquier lugar del círculo del conocimiento.

Voluntad, dedicó su vida a crear...
"Yo Eterno".

Accedí a través de él, a una libertad que es a la vez cárcel, crecí y construí un artilugio, que los educadores leyeron, aceptaron, adoptaron y metieron sin permiso, en las mentes de los jóvenes que alguna vez fuí, que tomaron notas, y gracias al milagro de la creación, transfiguraron en otro libro, escrito en otros pizarrones, llevado a otros papeles, edificios, amigos imaginarios, documentos, sistemas económicos, mails de publicidad, cartas de amor, y el mundo, que es siempre el mismo, que tiene su tiempo y no el mío, no el nuestro, el pizarrón se hizo lenguaje, todo lenguaje, y en blogs o grafitis, volvió a ser pizarrón, y en la biblioteca del nieto de alguien, del pizarrón, nací Yo.

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Antes de Tertulia, en un tp a partir del txt de Ítalo Calvinho - Las ciudades invisibles.

1) Estuve en una ciudad que construía edificios apuntando a sus Dioses, con la idea de halagarlos. La gente decía hablar con ellos, y competían por su agrado...

2) "Cuya belleza no estaba en lo que había sido, sino por el contrario...en que había sido". Primero no entendí sus palabras, luego logré ver que melancólicos, los habitantes lloraban por dentro la belleza escondida, aquello que alguna vez fué. Éste hombre, observaba maravillado el No-Ser, la escencia de la ciudad en ruinas.

Recuperadas...

2010-11-02T19:09:00.005-03:00

2008

Creo que voy a soltar las armas
Perdón, destino guerrillero
Marte ya causó tempestades
mercurio ya jugó insensible
Venus me tocó ardiendo
Y hundió sus manos de terciopelo
en mi piel, que se retuerce sin dolor,
y me toma las entrañas,
al tiempo que
más manos sin carne me acarician, esas
partes que nadie puede tocar.
Negro, Azul, Piel y rosáceos de Aurora,
un cuardo de vísceras que no tiene pecado
un pacto tántrico de amor y lujuria,
único, única, unidad. Monogámica comprensión
del Ser.

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No sabés como me iluminás, tu rostro con dorado sol de fondo, centrado sobre negro...
tus dientes blancos, tus pupilas sin misterio, que me enferman, ¿Cómo puede hacerme esto? ¿Cómo puede un humano, una mujer, ser realmente sincera? ¿Cómo puede desvalijarme de dudas y terceras intenciones? Teorías sobre su mirada.
¿Cómo ha podido esta belleza hechárceme en cara tan pura, desnuda, violenta sutil? ¿Cómo puede no cruzar los túneles sin huecos de grisáceos cardos espinados, comer fantasmas y ser violada por el universo, y simplemente Ser? ¿Cómo puede no saberlo? ¿Cómo me es dado a mí, humilde estropajo de atrevidos conocimientos, piel y huesos, polvo de estrellas, una musa cristiana, un verbo, carente de todos los adjetivos que me penetran de adentro hacia afuera? ¿Cómo puede escupirme a la cara mi orgullo y gozar de tan profundo y sagrado don? ¿Cómo ha podido esta quimera bajarme del cielo y embotellarme? ¿Cómo ha podido borrar mis memorias y atarme al fin a mi sombra (que está llena de luz) y a la pata de la cama? Quizás al fintenga un verdadero final feliz, quizá calló en mis afortunadas manos Wendy, quizá podré al fin ser libre y liberarla, cruzar como de vereda en pueblo, al país de nunca jamás. Te Amo Coquito Rayado.

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2009

Miento, pero esas mentiras como:
"Puedo volar",
todos sabemos que no es cierto,
pero una vocecita pregunta:
¿Y qué si...?
En ésa duda mínima,
en ese detalle,
se encuentra el misterio,
y es el misterio lo que me mantiene vivo.

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2010 (en algún momento del verano antes de entrar en la devacle...)

Hay una ninfa en mi bañera,
Abrí los ojos, corrí el shampoo,
y ahí estaba,
Hubiera dicho Sirena, pero no, no ella,
que se mueve extraña pero cómoda
bajo esa lluvia escasa, como llamas
en el agua,
Y así como estaba, tan llena de luz
y sensualidad, dejó su risa caer,
como un cálido vaso de vino, dulzón,
como Kharma golpeándome la sien,
Juro que no la había visto, al menos
nunca así, simplemente abrí los ojos,
y luego de dos años seguía allí,
creo que una vez fue sílfide, hada del aire,
traviesa niña que entró en el aula
y estalló al poco tiempo en mi cama,
Creo que la vi llorar y endurecerse,
para hacerse del poder de las llamas
que esconden sus ojos tibios,
de húmedas pampas, de tierras con castillos,
de príncipes encantados,
titanes disfrazados que la habían herido,
y ella sonríe, no puede evitarlo,
creo que se esfuerza aún por verme a caballo,
y luego se detiene el show,
para ponerse seria,
para decirme que no,
que no cambie libros por corbatas,
pero me saque la armadura la menos,
y me consiga unos zapatos,
y un traje,
Creo que este hada está enamorada de mí,
y no quiere perderme,
por eso se enoja,
y a veces le duele,
verme perderme entre sueños,
caminando nomás,
sin encontrarle sentido,
creo que hay algún hechizo,
que no emana de sus palabras,
ni de sus senos,
creo que la he perdido,
más de una vez,
pero ha vuelto,
A veces furiosas mañanas se resuelven la noche misma,
a veces no, y duran días,
metidas entre los dos,
trayendo dudas a una fiesta que nadie organizó,
pero barremos juntos,
hechamos a los indeseables,
y maltratamos el colchón.
Es extraño que no pueda escribirle,
algo que aprecie realmente,
no soy yo sino me enriedo,
y es normal quizá,
que no crea suficiente,
agradecer tremenda magia,
con un papel, y palabras sin sangre caliente.

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Ahorita...
¿Cómo hace uno para transformar el mundo tan rápido, tan brusco, tan mal?
¿Cómo es posible olvidar tan maravillosa experiencia, mirarla como si fuera ajena,
leerla como si se tratara de una novela, en la que nunca participé?
¿Cómo es posible transformar un romance en un drama, en una larga historia de conspiraciones crueles, de mentiras y vanidad?

N' still, I don't wish u were here...

Como el gris incomoda, nuestra lógica busca una verdad absoluta,
o fue amor y azar,
o fue cobardía y necesidad.
Hiciste bien en amar sin condiciones,
o sabías que iba a fracasar, idiota, te usaron...
y el ego nunca se queda conforme.
Por eso hay que callarlo.

"Humano, roto, y mal parado..." (Solari)

2010-10-12T16:20:00.004-03:00

La escondida.

Se esconde Dios,
detrás del Hombre?
O se esconde el hombre,
detrás de Dios?

Se esconde el Demonio,
detrás de La Mujer?
O se esconde la mujer,
detrás del Demonio?

Se esconde el Hombre,
detrás de la mujer?
O se esconde la Mujer,
detrás del hombre?

Se esconden los padres,
detrás de los niños?
O se esconden los niños,
detrás de los padres?

Who Knows?

Who am I?

Piedra Libre para todos mis compas!

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Pecade Original

I.
Maldita piel
preciosa, piel
xq tan sola
si supieras
de mis ansias
si supieras
de mis horas.

II.
La Parca
aguarda,
en cada rayo de luz
las dudas,
en cada sombra.

III.
Intento volver a la rima
la palabra fluída
tras haberme liberado
librado a,
la posmodernidad.

IV.
Acosado siempre
por saberme
sentirme
inferior a los demás
¿De que valen
mis palabras
si dicen
lo mismo
y del mismo modo
que los demás
de qué
entonces,
mi vida?

V.
La ajenidad,
esa sensatez
desbordante
de insensibilidad,

Temor a sufrir
Temor a vivir
Morir.

Sin Amor,
ni pasiones,
ni desgracias,
sin más que el goce
y la farsa
disfrazada de plenitud.

Lo superficial del Alma
que reconoce
en la presencia
las esencias.

VI.
Escupo al cielo
y desde mi interior
aflora el mismo
gargajo
que acabo
de escupir.

Si el infinito
está entre
Carón y mi Ombligo
del lado de adentro,
de lo más ácido
de mi Ser
nace la Gran Náusea
si sé de amor,
sé del desprecio.

VII.
¿Y quién me acompaña
en este fluctuante camino?
¿Y quién me odia
por dejarlo atrás
o adelante,
sino el mismo que me admira?

Parto,
siempre parto,
divido, huyo,
destruyo,
eso que estan tuyo,
y a la vez, tan mío.

VIII.
¿Y quién no me condena,
con palmadas en la espalda,
por ser fiel a mi mismo?
¿Y quién puede decir,
que no es eso
Egoísmo?

No quiero quedarme,
no quiero ir,
No puedo ayudarme
quizá si a tí…
y así te herí tan profundo…

IX.
¿De quién es esta calma?
¿Por qué tanta ansiedad?

X.
Ni los vicios,
Ni el ascetismo,
Ni el mártir,
Ni el egoísmo.

XI.
Nos dolimos tanto
que nos compadecimos,
Nos lastimamos tanto
y sin saber
al fin y al cabo,
quiénes somos,
ni cómo, ni por qué.

XI bis.
“Y sólo seguimos
nuestro camino
con los ojos vendados,
quizá nos metimos,
en el camino de al lado,
y no hay forma de curar
lo que no está herido,
y no hay forma de ayudar
a quien no lo precisa,
y no hay respuestas para dar
ni ropas, ni misas.

Lo que si hay
es Ser
transitar
y perecer…

Hay días en que la Vida,
es aprender a decir
Adiós…

XII.
Volviendo sobre mis pasos
por no mirar hacia atrás
enredado
Con un ojo en el futuro
con un eco del pasado,
Voy tuerto
caminando
en la vorágine
de Hoy.

XIII.
Sabiendo
lo correcto
me abrazo
al Mal,
y no sé
ser malo,
y no me sale,
hacer el bien.

XIV.
Un budda
mira el cielo
y decide
comer
de la fruta prohibida
maldita
Higuera.

XV.
Me transformo
tan rápido
giro tan veloz
me detengo tanto
me estanco…
“Conozco la salida
recorrí los túneles,
y no quiero quedarme
y noquiero ir,
y no quiero dejarte,
ni dejar,
de decidir,
ni decirte,
ni contarte,
que ayer,
Morí”.

XVI.
Hay algo en el viento,
que me es tan propio,
Hay algo en el agua
que me hace tan bien,
Hay algo en el fuego
que me hace perder,
Hay algo en la tierra
que no me deja ser…

2009 - 2º cuatrimestre.

2010-09-19T19:43:00.003-03:00

Hace ya 1 hr que tuve esta charla...voy a traerla lo mejor que pueda.

..."El hombre no hace más que dañarse a sí mismo, engañarse a sí mismo...cuando alguien nos traiciona, no es el otro quien nos hiere, sino el ego, incurable narcisismo de nuestra especie, que nos murmura, nos repite, vos confiaste, vos creíste, IDIOTA".

"Mi primer postulado filosófico estaba bastante acertado, todo se resume a uno, a fin de cuentas, todo lo que hay, todo lo que nos queda es uno".

..."Me pidieron que me quite la máscara, ¿Realmente quieren conocerme? lo que hay detrás de las mil caras, lo que da origen es nada, o más precisamente el Vacío. Estoy vacío por dentro, ése es mi horror, mi espanto, me esfuerzo por parecer "más humano" o lo que es igual, más estúpido, más emocional, la razón que tanto nos gusta exaltar rara vez, rige nuestras decisiones".

Cuando al fin entendí mis sentimientos, supe que tal como la luz, sólo existía el Amor, para mí, el resto me resultaba vago, bajo, indecente, "humano".

Yo, "el insensible", podía conocer aquello por lo que tantos idiotas han muerto en vano. Todos están de acuerdo en que si uno dice "te amo" y otro responde "yo también te quiero", hay una falta, una carencia, una diferencia abismal marcada por la intención del segundo, "tengo sentimientos por vos, pero no tanto".

..."todo otro es mi otro", nos completamos, nos comprendemos en, por y gracias al otro. Ésa es la otra verdad incómoda, por apego o por rechazo, adherencia u oposición, toda crítica es auto-crítica".

- "El Hombre adora destruirse a sí mismo, es increíblemente egoísta, hasta el más altruista, el más masoquista".

-"La belleza, que maravilla, que don extraordinario se me dio, para ver las cosas como son, como somos, como soy. Mi sensibilidad es bastante incomprendida, ya que a menudo se confunde la palabra con sentimental, es decir, manojo incontrolable de emociones encontradas, incoherentes, razones autumisivas (? algo así dice el cuadernito), si se las puede llamar razones. Estoy obligado a actuar, porque decir la verdad, la poca que tengo, es "cruel".
La belleza es una de las pocas cosas que se sentir antes de analizar, de entender...o mejor dicho, suponer, xq Sócrates tenía razón, la mejor base a la hora de hablar, "sólo sé que no se nada", por muy sabio que fuese entre los hombres, sólo supo lo que le fue posible, lo que le fue permitido, y entre esos saberes, esas verdades tan universales como ínfimas, estaba la de no ser más que una partícula sin importancia, o con, de cualquier forma, una insignificante deidad en potencia, "no sé de los misterios del hades", como no sabemos tantas cosas que damos por sentado para aferrarnos a algo, para no desanimarnos, dando más golpes a nuestro ego de los "necesarios".

La segunda parte va en otra entrada...

Compendio sobre mujeres y esa linda quimera llamada amor...

2010-09-13T19:43:00.003-03:00

El Feminista.

"Porque el machismo es
el arte de la mujer
para volver al hombre
en contra del macho...
y criar cachorritos."

Debo escupir el veneno... ¿Desde cuándo condeno lo diferente?
Amamos de forma diferente (el hombre y la mujer), y existen también quienes no aman. Mentirse a uno mismo es autodestruirse, por no creer en "el alma", "el corazón", "la conciencia", y confundir sus egos consigo mismos, su Yo con su persona toda.
Voy a jugarme como siempre a lo de siempre, y aunque me duela el alma (en realidad el Ego, orgullo o vanidad), transformar todo el veneno en el amor más intenso y abrasivo posible, un amor de los siete elementos, de los tres, los cinco, los nueve, un amor con respeto, un amor liberado y siempre, con la verdad en la mira, y la sinceridad como bandera.
Es normal, habiendo sido educados cristianos en un mundo y una historia dominada por tal religión, que al entender el amor de la mujer, veamos en ella al demonio (amor terrenal, carnal, o atado al placer sexual), y nos justifiquemos y enaltezcamos los hombres, en una civilización que aún tiene a Platón como ídolo (amor celeste, etéreo, independiente del placer sexual).
Lo ideal sería saber (decirle al otro a la cara, poder decirnos todo a la cara), qué buscamos en cada persona, en cada momento.
Todos somos interesados, aún cuando nuestro interés se basa en el bienestar de otros (aún si es a costa nuestra), porque ahí nuestro egoísmo consiste en no permitirle al otro la frivolidad, el desenfreno, el suicidio (fisiológico o psicológico), es, a fin de cuentas, privarlo de su libertad.
“Pero es una causa justa”.
¿Qué es La Justicia? ¿La equidad?¿La victoria del Amor?¿De la Verdad?¿Qué es El Amor?¿Qué es La Verdad?. Cada cual encuentra o busca (o fabrica, o excusa) su respuesta, algunos más coherentes, otros fanáticos, otros contradictorios, perdidos, hallados, todos somos humanos.
Yo lucharé por mi sueño, lamento mucho, querido hermano, mi amor, que no sea el tuyo.
Qué cruel e idiota de mi parte, condenarte, por buscar una piel que no sea la mía, todos hemos dejado atrás, alguien que merecía quedarse a nuestro lado, muchos hemos conservado gente, que debería haberse perdido hace tiempo...el veneno y mi paranoia, pervirtieron mi memoria, haciéndome ver una interminable cadena de mentiras y cegándome ante las pequeñas felicidades, y una que otra evidencia de amor.
(“de hace dos horas…” subido a feisbuc).

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Qué cruel e idiota de mi parte, condenarte, por buscar una piel que no fuera/sea la mía, todos hemos dejado atrás, alguien que merecía quedarse a nuestro lado, muchos aún conservan gente, que debería haberse perdido hace tiempo...el veneno y mi paranoia, pervirtieron mi memoria, haciéndome ver una interminable cadena de mentiras y cegándome ante las pequeñas felicidades, y una que otra evidencia de amor.

(“de hace dos horas…” subido a feisbuc).

(pronto entradas del preludio misógino antes de la calma y volver a reencontrarme en sabina jeje)

Mail en respuesta a un video ambientalista (05/05/2009).

2010-09-09T00:22:00.003-03:00

"El que quiera leer que lea, el que quiera reenviar que lo haga y el que quiera responder que responda.

Ver primero el video

Me llegó un mail (FW: EL VIDEO QUE TIENE QUE VER EL MUNDO) como muchos que me han llegado ultimamente...
evidentemente la ecología es LA preocupación actual, más allá del Capitalismo que no está muriendo gente, está juntando fuerzas como hizo en el 30'...

Asique decidí molestarlos un poco, porque estoy hinchado las bolas, tengo una entrega para la facu en 2 hs, y ya no soporto la parafernalia posmoderna.
Es una reflexión que acabo de terminar, el mail me llegó hace casi una hora y no pude dejar de escribir...y cómo aunque a nadie le importe un pomo creo que deberían saberlo, los agrego a todos. (era la idea, se los envío a uds pq el máximo de 50 contactos me hinchó soberanamente las pelotas).
Son 2 páginas de Word:

Teniente...

¿Reflexionó sobre el video? La solución está escondida y es cruel. Lo que muestra es un aplazo para lo que se viene.

Si bajamos el consumo eléctrico o de agua, contribuimos a que suba el nivel de los ríos, y eventualmente los mares (lo sé, un ejemplo estúpido y exajerado). Si dejamos los autos, debería ser en simultáneo, porque las calles de las ciudades no están preparadas para otra cosa, y los lugares de trabajo no siempre están cerca de casa...es practicamente imposible que a los valores (irreales) de producción de medios de transporte alternativos, ésa sea una salida, más que para ricos. Teniendo en cuenta que un 10% de la población mundial, gana más que el 90% restante...se comprende mejor la idea.
Si plantamos árboles en la proporción en la que los consumimos, y si controlaramos todas las variables anteriores bajando los precios o regalando las alternativas...todos estaríamos saludables, la taza de mortalidad disminuiría y la de natalidad aumentaría, ya que los gases tóxicos traen complicaciónes a los embarazos, y las condiciónes infrahumanas de los que tienen menos tmb...entonces entre las bicis, las plantas de recilcaje, las turbinas de hidrógeno, los paneles solares y los árboles...DONDE MIERDA METEMOS TANTA GENTE??

Simple. El único factor que desequilibra es el hombre. Si terminamos con el hombre, salvamos al mundo...pero para que quiero salvar un mundo en el que no voy a estar?..quizá para que lo habiten nuestros hijos...pero teniendo en cuenta q en un país tercermundista como Argentina el promedio de vida es de 75 años, imaginate en las condiciónes de salud e higiene
a las que esta ecología nos llevaría...10 años más por lo menos...
Cómo entramos en el mundo humanos SALUDABLES de 0 a 85 años de edad + animales + glaciares + árboles?...
Simple. NO ENTRAMOS!!!

A menos que se establezca una variable externa que induzca a aumentar la taza de mortalidad...estamos bien jodidos.
Todo lo que hemos hecho hasta hoy ha sido en pos de un "progreso"...y sólo conseguimos vivir más y peor, tener más personas con hambre en las calles, alejar los recursos a través de medios como el dinero, no puede uno como antaño fabricar una lanza y cazar la cena o cultivar el almuerzo, tenemos que usar papel, que viene de los árboles para pagar algo que siempre estuvo ahí, el alimento, (además de hacer cadenas de producción con árboles para guardas, parqués y chimeneas de gente al a que le chupa un huevo todo lo q te cuento). No puede una familia o una comunidad simplemente talar lo que necesita para una choza y un fuego, no podemos beber el agua natural por miedo a los químicos peores que las bacterias que pudiera traer con la tierra antes de la modernidad, y las enfermedades que no existían sin químicos, antes de las vacunas...no podemos matar al que viola ni encerrar al que roba...nos hicimos más "sofisticados"...es decir, pusimos todo más lindo pero estamos hechos mierda...tenemos celulares, tvs, pcs, pero no hay tiempo de ir hasta lo del vecino a tomar un mate, a charlar un rato...los niños limpian vidrios en la 9 de Julio en lugar de jugar...

Las enfermedades son formas de Dios, Gaia, Pacha Mama, Yavéh, el Universo, o como carajo quieran llamarle, para equilibrar la vida mediante la muerte. ¿No se dan cuenta que la tierra crece gracias a lo orgánico que perece?¿No ven que el cuerpo humano mismo transmite calor y energía?¿No se dan cuenta que cumplimos 2.009 años de INVOLUCIÓN?¿Que adoptamos una religión dónde un hombre único se dedicó a dar amor y terminó clavado a un palo?¿Que hemos hecho lo mismo con cada librepensador de Sócrates a Kurt Cobain?¿A Chaly?

Me duele ver cómo nos autodestruímos…pero salvarnos todos no es la respuesta, no existe tal posibilidad. Llevo 13 años rompiéndome la cabeza y el alma con preguntas de ésta índole para que dejemos de “avanzar” hacia atrás…de caminar porque sí, porque nos late, porque nos lo dicen, porque es “necesario”….he logrado descifrar miles de dilemas que no puedo compartir porque aunque sean vitales…las mentes de la media huyen de la abstracción…no se dan cuenta que todo lo que tienen estuvo antes en una mente.

Entonces…¿Cómo a los 19 años tengo almacenadas teorías comparativas que empiezan hace millones de años?
INTERNET!!!!!!!!!! Tenemos más de 7.000 años de historia almacenada, al alcance de un teclado y dos clicks…no es un lujo de una clase social, ¿Quién no ha visto chicos jugando al Counter 18hs diarias, 22 los fines de semana?
A un promedio de $2 la hora…podemos sacarnos todas nuestras dudas, páginas enteras de Alquimia, Tao, Cábala, Caballos, Motores, Ecología, Fisión Nuclear, Biografías, Música, Filosofía, debates de Política, Diarios Independientes y comprados por gobiernos, multinacionales o ambos, Blogs de gente con muuucha cabeza…y éste mail.

En fin…así de “mal”, el mundo (ente superior X) evoluciona, siempre sigue su curso y no hay juicio final, pagamos nuestras faltas en esta vida, o los cargamos en el haber de generaciónes siguientes, independientemente de lo que creamos…la historia premia y castiga, ni dios, ni nadie, ni nada. Hoy vemos como bárbaros a los eruditos que ejecutaron a sus genios en cada generación…¿Qué creen que dirán de nosotros?¿Cuántos cristos matamos en los últimos 100 años?

A mí me gustaría que las generaciónes futuras vean la nuestra y digan GRACIAS!!!, que se pregúnten que serían sin nosotros como nosotros sin los griegos, y los griegos sin oriente…que aplaudan al genio que inventó internet, o al que inició una revolución anárquica para reestablecer el orden natural de las cosas, para sobrevivir a base de unión y no hundirnos todos “conectados” en base a las diferencias, al que salvó las bibliotecas en un dispositivo de almacenamiento y un reproductor para que otros pudieran vivir Bach, The Doors, Vivaldi, Lacuna Coil, Atahualpa, Marley & The Wailers, James Brown, Maddona, Manson, Apocalyptica, Hitchcock, Subiela, Benigni, Wells, Einstein, Galilei, Sócrates, Platón, Franklin, Kennedy…etc, etc, etc…
¿Y nuestro ídolo?¿Todo es Arte?¿No hay genios?¿Da lo mismo D’Elía que Einstein?¿Pedro Carlos Miguel que Wagner?¿Un Emo X que Nietzche?¿Es ése el legado que vamos a dejar?¿O una comprensión cabal de Fé, Física cuántica, Bioloquímica y Psicología?¿Que quieren que digan sus nietos o los nietos de sus amigos sobre ustedes?¿O sobre sus amigos?

Como dije antes..el mundo sigue su curso, crea nuevas enfermedades y nuevos recursos, o lo hacemos nosotros por Él, selección natural o artificial…si logramos la utopía gratuita, y ocupamos gracias a las nuevas tech los espacios desérticos del mundo (que son propiedades privadas, estatales, o patrimonio del hombre que es más o menos lo mismo -si nos metemos nos hechan-), aún tendríamos el problema de la superpoblación, aún sería un aplazo. El tema es que no hay más! llevamos milenios luchando en vano contra la muerte, cuando deberíamos vivir en paz (siempre relativa), podemos ganar tiempo para nosotros y para los que vienen, y así sucesivamente. No existe una solución final, La Naturaleza es el Arquitecto de la Matrix, La Humanidad el Horáculo, La Evolución Neo.
"El señor obra de formas misteriosas"..quizá jamás hay involución, o evolucón. Quizá simplemente estamos (mientras somos y vamos).

“Tuve una revelación mirando un fiambre,
Inmóvil e inapetente en su cajón,
¿Qué hará si le meo la cara?
¿Se ofenderá si lo cremo para abonar un peral que alimente a los niños de la casa que levantaré sobre este mal aprovechado sector inherte, pero inigualablemnte fértil?
La vida es oportunidad de cambio,
Nada más, nada menos,
La muerte es el despertador y el telón,
La Historia el espectador,
Del teatro de posibilidades”.

Ahora…¿Qué pensas hacer de TU vida?

Por lo pronto no quiero estar en Wikipedia, le escupiría la cara a Rial, y quemaría Radio 10…
Ya está! Quiero ser el padrino de bodas de un amigo con el que en los próximos meses, quiero compartir una guitarra y un vino, y mañana ser el Tío Piola, el confidente, y el maestro de todos los niños…En el medio por ahí te me sumás y fundamos un pueblo u ocupamos Roma…te va?

¿Vos que elegís?
Aprovechá que soñar siempre será gratis, y el inconciente se alimenta de las crisis.

Marco Guanella.

Normalmente envío con CCO pero son muchos y no dá reenviar el msj.

Si leíste hasta acá te amo jajajajja".

muchas cosas de estas me parecen hoy una pendejada, aún así, creo q vale la pena una leidita, y la frase final me encanta jej

Despertares...(sacado del cuaderno lo más parecido posible)

2010-08-31T19:26:00.007-03:00

(1) "Fear of the Dark..." sonaba en alguna callecita al 666 en el recorrido del 109 desde el hospital de niños hasta San Martín y Álvarez Jonte...ahora estoy con los sentidos on fire, a pesar de haber dormido relativamente poco...

(anotaciones en croquis sobre la posición de la cabeza y el tipo de sueño)

* Volvé. Marco Volvé!
* "Ser un buen tipo".
*AMAR, LOVE, LOVE, LOVE, no rendirse, como siempre, juntar los pedazos y volver a estrellarse, quizá haga daño, pero no transformar en violencia lo que fue amor, no transformar en algo tan bajo, como el rencor, un sentimiento tan puro (tengo la luz apagada, me tiro a pegar, y confío en que podré leerlo después, no quiero despertar a Joaco, llegué a otro ataque de ansiedad y pensé en irme, dejar una notita e irme, cualquiera). ?

El con frío yo con calor?

* Don't Give Up, GET UP, STAND UP.

Ahora con más luz, en la cocina (de afuera por una ventanita).
..."Fué necesario vaciarme, para poder llenarme, fue necesario llenarme, para volver a vaciarme, fue necesario vaciarme para alcanzar plenitud"...

Y caí, tan tan fuerte, (me arrojé), tan tan profundo, en mí, dentro de mí, enmimismado, claustrofóbico, hasta que creí perderme en le fango, dejar inalcanzable la distancia que antaño podía tomar de las cosas, pero no, me distancié, sólo q hacia adentro, ahora veo nuevamente que fue necesario, debo volver (Árde Fénix! Árde!), a ser mejor que antes, más lleno, aunque "vacío", listo para recibir nuevamente, para arriesgarme, suicida, sin casi ninguna probabilidad (-algo inentendible-) de vencer, (en contra de la mayoría, de lo cómodo, de lo fácil -Salta Salmón! Salta!-)
éste era Yo! cómo me extrañaba, debo hallar el camino de vuelta, pagar las facturas, ordenar la casa, terminar lo del gas, rendir los finales, rendirlos bien, y aprobar, comprarme ropa en Choele, conseguirme un perfume, debo rolear una vez más (Mil veces más!) en la vida real, debo jugar bien mi papel, moverme a mi pulso, camuflarme (Cámbia Camaleón! Cámbia!)

(3) Y cómo iba a renacer sino con insomnio?! "estuve tanto tiempo durmiendo, durmiendo al pedo!!", "es hora de levantarse querido", debo ponerme las máscaras nuevamente y bailar, bailar!, como hace tanto tiempo no hago, libre! o liberado!, sí, debo conseguirme un trabajo, y repartir los libritos...también...Pero bailar! y cantar! debo volver a actuar (Muere Jocker! Muere bailando! Muere Riendo! que el Show debe continuar!) debo ponerme con la guitarra, armarme un repertorio, un cancionero quizá impreso y comenzar a currar, en plazas, fiestas o locales, por dinero o no, pero eso sí, por placer, el placer de actuar, debo esconder este amargo personaje hasta nuevo aviso, desde cuando soy tan literal? la verdad se ha estado escabullendo, pegada al relato de mostrarme tal cual estoy, y no tal cual soy, que triste personaje!, que clase de payaso se pinta lágrimas sin sonrisas?! Triste comodín! reinvéntate! renace! rehace tu disfraz! y a la mierda la Verdad, para el que no la pueda alcanzar, para el que no la quiera buscar (Vuelve Ego! Vuelve!) a mí, a mí mismo, a mi mismo centro, el centrado de siempre, sobre la base más inestable de la tienda (Salta Trapesista! Salta! aunque no haya red, vuela elegante hacia la muerte y cae con tanta gracia que nadie llore tu muerte, que nadie sepa que has muerto, (que nadie CREA que has muerto) aunque te destroces la cara, la cabeza toda, y el cuerpo, bañado en sangre, sacudiéndose esclerótico en una epiléptica danza maniática, y sonríe, siempre sonríe, que ni el baño de sangre y dolor manche tus dientes, mi dulce Ángel, no hasta que caiga el telón, el último telón, que no es detrás de escena, porque no hay en este mundo, en este circo, un detrás de escena...

Ríe Soldado! Ríe! aunque tu causa sea
justa y sólo plomo te llene el pecho
y sólo plomo lleven tus manos...

(4) ..."que sutil fue la mentira, de aferrarme a mí, a mi Yo, en lugar de a mi mismo"...(o mi Ser, aunque siempre se ES, aunque más, NO-SEA...).

Debo juntar fuerzas para un último TAP, como antes, como siempre, Todo baile es mi último TAP, déjame regalarte entonces (aunque mi cuerpo siga, moriré mañana, moriré esta noche y no seré, en la madrugada, el msimo de hoy), déjame regalarte entonces, en honor a tu belleza y tu mentira, en honor a esta ficción, en sagrada comunión, un último tango en París.
(Aunque sea en Buenos Aires,
aunque volvamos a encontrar
nos...porque ya no
seremos más
nosotros).

"Voy a entegarme
todo y venderle
mi alma, regalarle
quizá y robar algo a cambio,
al "Amor de mi vida, que es esta
noche y nada más".
(mi amor o mi vida?) (dibujo de carita con expresión de sonrisa
maligna)

Que mejor lugar para comenzar que en Choele, mi primer escenario, mi primer anfitrión...
(5) ...Juega Niño! Juega! ya tendrás en el camino, tiempo para ver, que es correcto y que no, que esta mal y que esta bien... disfruta entonces, que ya has agotado bastante el soberano recurso cristiano de la culpa y la vergüenza, ya te has consumido en las llamas de otro infierno a tu medida (como tantos otros...), disfruta y Sé, Voluntad de Vida, de muerte, de Poder, un reflejo de ti mismo, Fiel a Ti Mismo, ésa es tu maldita bendición, ése es tu egoísmo, tu último truco dialéctico y dicotómico, róbale, miéntele, dile que esto es solo para ella, déjale saber y quítale toda certidumbre, vacíalos, ayúdalos a comer dudas, renace en tus misterios, sus apagados ojos ancianos, llenos de cal, déjalos llenarse a gusto, libres, del plato que más gusten, libéralos! libéralos en tu enriedo! en esa hermosa condena Hermética! esa que eres, porque no olvides
(6) Que eso es lo que eres: Misterio. Un hermoso y sencillo misterio, complejo ser sin complejos, Sé, libre.
“Me había perdido jugando al hombre simple, detrás de un sueño mucho más jodido de lo que parecía. Me sorprendí, de pronto (sino no sería sorpresa), persiguiendo el Amor, la Verdad, y la Justicia, al mismo tiempo que dando luto a mi libertad…que avaro y soberbio es el Hombre Simple! - Qué? Lo habías olvidado? – Guíame por favor, guíate Mercurio hasta tu estrella, esa maldita y hermosa estrella virginal! Consigue lo que has venido a buscar, recupera eso que has perdido, ¡Recupérate! Ponte de Pié! O de cabeza como siempre has estado monito, oh mi bello mono! Como quería abrazarte! Cuánto te extrañaba, no tienes idea, no tenía idea, recupera tu libido, y roba hijo bastardo de Nietzche, y miente hijo pródigo de Andy, y Danza Elvis! Danza! E hipnotízalos como antaño! Bendito demonio bastardo, dea copia, barata copia de Jim! y sonríe! Siempre sonríe! Mi niño, y no pares de jugar, no olvides que el mundo es tuyo, este mundo, estas tablas, fueron hechas para tus zapatos de charol, de gamuza azul, no vuelvas a olvidar!!
…olvidarte…

(7?) (jaj, justito…mis colores favoritos, de carne pecaminosa, de semen, saliva, sangre y sabia!)
Vuelve a explorar mi joven amante, mi amado niño, vuelve a recorrer el camino fluctuante a la plenitud, del Vacío a la Plenitud! Y de la Plenitud al Vació! Una y otra vez, incansablemente, irremediablemente, inconstante, incesante, INCONFORME!!!
“…pero siempre con una sonrisa en el rostro”…
(“Si se calienta el detergente, y se revienta lo que sienten…un retorno eterno al vacío, vacíos”!) ¿Quién era este amargado personaje? ¿Acaso era usted joven amo? Joven tirano, bello tyrano, rodeado de bellos narcisos, ¡Hermosos Narcisos! En ese trono dorado y rojo, con esa ropa y esas piedras azules, verdes, purpúreas, sobre pálidos cuerpos, a veces crípticos, a veces voluptuosos, desnudos cuerpos, siempre rodeados de sangre, bañados en sangre y pétalos rojos, de fondo, siempre, las sombras…

Pendientes de publicación....

2010-08-25T00:08:00.004-03:00

"Y así fue, que abrí las puertas de este infierno..."

Un paso a la vez, fui llegando esta vez, a este lúgubre lugar, de duendes y ninfas por doquier, de casablanca y vino, de vodka con casaca. Las paredes enmohecidas, de ladrillo gris oscuro, azulado por la luna, daban una sensación de calabozo bastante particular, más aún, lo que encontraría bajando las escaleras...Trash! así se llamaba el lugarsucho, una puertita celeste oscura casi escondida en la reconcheta fift aveniu (o 5ta venida), daba paso a...no, creo que era roja, o verde, o amarilla, no sé, la verdad que cada color que le invento satisface igualmente a mi memoria...que pedazo de puta. Seguro que no le emboco porque se trata de una mentira, como yo. En fin, tras esa puertita de nada con la excusa de una zarpaaaaada fiestonga (The Amazing FreakShow of DopeLand) fui a parar al peor antro que conocí en mi vida (y eso que han sido varios...). El ambiente no estaba como acá, cargado de droga y alcohol. Más bien, las drogas estaban cargadas de ambiente y etanol, lo más tranqui que corría por aquellos lares era merca, y pichicatas en los baños, pastillas en la pista de baile entregadas en bandeja de plata (literalmente) por unas enfermeras, diablillas, policías, colegialas y demás clichés dudosamente andróginos en extremo. Pero que terribles yeguas, eso sí. ahhhhhhhhh que ganas de ponerla loco, hace años q estoy acá y todavía no me hago ceniza, hasta los cornudos y rojizos mozos tienen buena pinta a esta altura...en que siglo estamos??? -Isk in jofh -recién es tu segundo, aclaró un argentino buena onda, que azotaba pendejas putitas en el turno noche (así le llamamos acá para reirnos un poco, la única luz en esta puta cueva es la del fuego), y fregaba los pizos a la mañana. A veces hasta nos traía achuras, o usaba a un famoso rockero ochentoso de lampaso y bailaba sexy algunas veces, otras a lo maikel yacson...ahhhhh marito, marito...que buen tipo ése..."Y ahora...SÚPER TRAPEADA SLASH!!!!" gritaba el gordo hijo de re mil puta, moviendo la barriga y sonriendo detrás de ese espeso y grasiento mostacho negro azabache, "MISTER MÚSCULO MORRISONPOWER!!" decía, jajajaja, estaba enfermo, ENFERMO!!! ese tipo no daba para más...pero era uno de los únicos empleados que conservaba el humor y sabía hacer reir a los condenados en ese puto lugar.

(continuara...)

2010-08-21T11:52:00.002-03:00

Soy un eternauta,
un que?
un astronauta
xq?
no sé,
tal vez,
un árbol de mandarinas,
yo también vi la teta asustada,
yo también dije q me gustaba el cine oriental,
y el francés,
y el alemán,
pero si realmente te gustan!
si,
que se,
Yo,
tal vez,
las ví subtituladas...
nombres,
tantos reputísimos nombres que no me alcanza la cabeza,
soy una copia falluta,
fayuta,
faaaa
YUTA!!!
fasolito te digo
yo también recuerdo a fleco
yo tambien llevo puesta la remera de Drogas para q?
para liberarme
de que? de quien?
no sé...
de mí,
tal vez,
IDIOTA,
jajajajajj
jajajjaj
JAJAJAJAJAJA
JAJ AJ JAJ JAJ AJJ
IDIOTAAAAAAAAAAA!!!!!
como vas a escapar de vos?
LIBRE???
SER LIBRE????
jajajaj
ajajajaj
AJAJAJJAJAJA
JAJAJ JAJ JAJ
falta q me digas q crees en papa noel...
(que existe no tengo dudas, pero...CREER?)

Yo también soy un puto traidor,
reputísimo traidor,
yo también
bailé el candombe de la soltería
mintiendole a los ojos a una bohemia linda
de boina de colores y gafas de marco grueso
con un libro de kafka en la mano
o borges,
tal vez,
no sé,
algo jodido seguro
(en serio, q bueno q te guste bukowsky!)
mentirle,
al fin,
después de coger,
en nombre del amor libre...
LIBRE???
SER LIBRE????
jajajaj
ajajajaj
AJAJAJJAJAJA
JAJAJ JAJ JAJ
falta q me digas q no qrés poseer...
no sé,
otra descarga,
derrama,
desgarga
SJJJJJPLUUT!!!
tenía atragantadsas tantas cosas q no pude decir
que no sé,
que tal vez,
creí,
que podría escribir...
pero no,
no soy Seba Kirz
ni Diego Arbit,
no terminé Sed aún...
no sé,
tal vez.

después de escuchar poesía en estéreo monologué mucho rato y me vi en varias fiestas under, incluso me cortaron en pedazos, y yo me dejé, llorando, llorando y me cortaban, descargaban su mierda en mí, y me levantaba, lleno de dolor, de locura, de sed y de rabia...jurando con mis venas abiertas, envueltas apenas con la remera de drogas para q, y el escuálido cuerpo machucado y hematomizado, atomizado como la bestia pop, jurando dije, que me volvería el antiartista, el ser más facho posible, porq hoy hay q usar esa palabra viste?, me parece q a la izquierda le falta organizarse..FACHO!!! jajaj son graciosos los intelectuales, más los serios, cuestión que jurando, dije, q los iba a perseguir a todos, y a torturarlos mil veces mil x lo q cada uno me hizo, pero sin un filo, re zarpado lo q les dije, y no sé, creo q la venganza era algo terrible, y bueno, muy buenmo y muy exitante, prometiendo amor a las mujeres por las q más estuvieran dispuestos a dar sus vidas, darles un hijo dije, jurando dije, q me las iba a coger y tratándolas como muñecas, putas muñecas dije, putas, muñecas de goma, realistas, muy realistas, reales...no, reales no, yo no quería herir sus sentimientos, yo no quería, herir, yo no quería sus, yo no quería sentimientos, jurando dije, que esos hijos creciendo y esas imágenes persiguiendo, iban a ser mi venganza...mmmm y sí, creo q es una mezcla de la última guerra en la q ando...las mujeres...quieren respeto? o sólo con el placer les basta? xq viste q a muchas les cabe q las traten como objetos, incluso a las más fervientes feministas, esas peor....son un premio, y quieren q les hables sucio al oído y les pegues...Q LES PEGUES!!!! como?!!! de q me hablás loca? yo te amo, como te voy a pegar? haaay no entendés nada pendejo, q mierda tiene q ver con el amor, si no sabés amarme como yo quiero no metas excusas, y cosas así oía en aquellos tiempos de cólera...y puede q tengan razón, no sé amar, no sé, al fin y al cabo...nada.
(un navegante del éter...
soy sólo un patético principito...una reincidencia, un deja vu, una reiteración de una redundancia, de una tautología circundante, ovalada, homologada hace ya muuuucho tiempo...SOY
(yo también me pierdo en esos juegos retóricos...
y paro ahora xq sino sigo escribiendo mierda

más...

2010-08-15T22:52:00.001-03:00

1.
naturaleza sin sangre,
(con aire en las venas),
he muerto ya tantas veces,
y renacido tantas más,
que ya olvidé
como vivir.

2.
Soy, un hombre de viento,
(caprichosa, siempre,
caprichosa)
no puedo atarme aunque quiera,
y me voy
me voy
me escapo
de mí.

3.
Perdonen que los traicione,
No quise hacerlo
O tal vez sí,
En fin,
No sé,
Ni lo que quería
decir,
tal vez
he muerto tantas veces,
y renacido tantas más,
que no sé
sino
repartir muerte y parir
reparir
muerte.

4.
Estoy tan lleno
de soledad
Tan vacío,
De amores pasados
Atados, clavados, abulonados
a mi mural,
que no quiero
porque no puedo
y no puedo
porque no quiero
olvidar.

5.
Cada cual arrastra su condena,
Carga su cruz,
Pasea su cadena.
(la mía es un tal vez)

6.
Me cansé
de huír.
Me casé
a ser
Yo
Siempre yo
Aunque no quiera
Aunque no sea
más que huír.

7.
Les juro que quería quedarme,
con uds,
sinmigo,
pero no pude,
y no puedo,
deshacerme de mí,
aunque me rompo y me armo casi todos los días,
y no me gusta mentir.

8.
Me estoy llendo,
me voy,
me acabo,
de acabar,
que asco,
me manché,
mis ropas,
mi ser,
y el teclado,
con ganas,
con pareSeres
y no convino.

9.
NO,
no
fue suficiente.
Te pasaste,
esta vez,
me pasé,
lo sé,
nos pasamos,
la tarde de nuestras vidas mirando el techo.
Una verdad
una era,
Una verdadera lástima.

10.
No sé,
amar,
tal vez,
no sé,
no aprendí,
a ser,
feliz.
Y hoy ni siquiera creo en tales quimeras…

11.
Una vez ascendí,
y me aburrí,
Tan solo,
tan lejos,
tan sólo un destello,
y fuí,
a ver que ocurría,
que se me ocurría,
para salvarme del no-ser,
de esta entidad voyeurista,
y por vos,
no sé si gracias,
pero sí por vos
(gracias)
Por tu gracia,
decidí bajar,
y ser,
rebajarme a ser,
diría algún idiota,
pero no,
no creo,
no sé,
si valió la pena,
Sí,
valió la pena,
Vivir.
El tema es que ahora no puedo salir…

12.
No sé,
siquiera
Si quiero,
pedir disculpas,
o quizá,
perdón.

13.
Me dí cuenta
tarde
cuanto
cuan tarde
me dí cuenta
de lo tarde q era…

y hoy nuevamente
novedosa mente
sigo sin saber,
nada.

14.
No puedo ser feliz,
no puedo conformarme,
y no sé
si es defecto,
de mi parte,
partirme tanto
partir siempre,
tan tarde…

la verdad,
nada en mí es eterno,
mas que el devenir,
de esta existencia,
de este morir,
y volver a parir,
eso que les contaba antes
antes que nada,
después de la nada
¿Qué hay?
Me siento un poco,
muy poco,
a veces demasiado,
tal vez, es demasiado,
reflejo de la humanidad,
no puedo parar,
no sabría como,
de Ser,
hacer,
imposible escapar de mí,
alguien me ató a mi sombra,
y olvidó atar mi sombra,
a la pata de la cama…
“Fuimos hechos para morir,
fuimos hechos para mentir”,
y ni tu amor,
me salva.
15.
Quedé atrapado en este papel,
de preguntarme todo tanto,
tan tonto…
todo.

2010-08-14T20:07:00.003-03:00

Siendo mercurio siento Mercurio siendo.
Te amé tanto que me perdí en tu deseo,
Y cuando me extrañé,
Y quise ser yo,
Pataleaste.
----------------------------------------------------------------------------

C (sin mayor)
G (sin meñique ni anular)
Bb (sin mayor)
La + Do (notas, no acordes)

Que se pegue a mi piel y se espese el aire, que contenga mi grito y mis golpes, sin que le duela, aunque la corte…y que me lleve, con los pies apuntando al sol, uno, sólo, el reflejo y yo, que lo continúo…
Magia, desde insondables distancias nos llega, un cachito de estrella, otros soles como mosquitos, en él se reflejan…

Río Negro,
Autopista de aves, plantas, peces y sueños.
Río negro,
Tanta sangre verdea tus costas en el desierto.
Tanto llanto, sed, y sudor, nos trajo aquél viento.
Y hoy oasis de risas y lluvias, verdad del tiempo,
Que fluye incesante, y lo cambia todo,
Sin cambiar nada al mismo tiempo.
De niño miraba tu luna, y hoy chapotéo…

Río Negro,
Africana bossita blusera en noches de invierno,
Río Negro,
Si el sol brilla con muchas ganas yo me sumerjo, y te beso,
Y te cuento mis vidas en un tierno abrazo eterno.

Cómo extraño verte jugar con mi bello cielo,
Qué gusto da verte llover,
Qué triste, romántico, enérgico tácito,
Que risa da verte llover,
Tan furioso, tan calmo, tan dulce y lunático,
Que inmenso es sentirte llover,
Como yo como gotas de sol y arcoíris,
Como yo verte crecer, vivir, morir, como yo
Verte comer, como como yo
Como comés vos,
La lluvia al caer,
Como siempre, como yo, como vos…

Mágico ser es hoy,
Mágico Cerezo,
Mágicos seres hoy,
Mágico ser es hoy.
-------------------------------------------------------------------------------

Trágica, tántrica muerte, la de aquél sauce llorón,
Nombre de puto, le da el indulto,
De expresar su opinión.

Túneles de verde espesor,
Tiene mi pago,
Dedos largos de espadas al sol,
Único árbol,
Que es grande en mí porque crece hacia abajo.

Que te azoten mil caricias, en la luna llena,
Tiene el dolor del ayer que aún grita mi tierra,
Mientras las copas, el ego, y las terrazas suben,
En la aridez y en la piedra mi sauce se hunde.
Con raíces en el suelo y hojas en las nubes.

Chupan todo lo que pueden,
Ni las sobras escupen.
Más arriba, siempre arriba,
La gente despierta,
Y solo mi sauce trata,
De besar la tierra.

Trágica, tántrica muerte, la de aquél sauce llorón,
Que mecía sus ramas, y daba sombra a todos,
El único que nunca me miró mal,
Aunque nos oyó hablar solos,
Sin juzgar jamás.
Borracho, llorando, durmiendo, riendo,
Meditando, mutando, mueriendo,
Ambos supimos que nadie notaría,
Si faltara el árbol o el muchacho un día,
Ambos supimos descalzos sentir la parca,
El mundo vibró en nosotros,
Haciéndonos mierda.
Mil fetas de piel se abrieron para abrazarlo,
Mecidas por el alma,
Como sus ramas al viento.
Cabello, pestañas, lágrimas, cadenas,
Cortinas de humo, incubación eterna.
Todo eso con palparlo,
con humo sincero,
Prometimos no llorar sal,
vuelva quien vuelva al suelo.
Derramar sabia y paz,
servir de guía,
Contra codeados prejuicios,
corona de espinas.
Escupen veneno al viento, en sus sonrisas,
Que Dios nos bendiga,
sino si no saben lo que hacen,
Pero siguen arriba,
fiesta de disfraces…

Trágica, tántrica muerte, la de aquél niño extraño,
Venía del cielo y allí se sentía a salvo.
Sonreía al viento,
Esquivaba hojas secas,
Daba entierro vikingo, a sus historias muertas.
Vino del país de los sabios etéreos,
A hundirse como su sauce, en todos los infiernos.
Los perros del barrio, ladraban a sus internos,
Los gatos lo miraban, como a la luna, los enfermos.
Mil demonios lo tentaron,
Todo lo tendría,
Pero se quedó con los que golpeaban su otra mejilla.
El mal se le daba fácil,
Entre insectos soberbios, de coraza frágil,
Podía interpretar a gusto,
Bailar con la melodía, siempre al tiempo justo.
Motivaciones y penas, el confesor oía,
Y la venganza pedía a gritos, la lengua que afila…
----------------------------------------------------------------------------------

Am/C - Am/B - Am/Bb - Am

No importa el tamaño, ni la forma (de la jaula),
Basta con no poder abrir una puerta,
Para estar encerrado.

Miro sus ojos calmos, sus movimiento estáticos,
Sólo rumeando la muerte,
Ella en su corralito,
Yo en el mío…

No importan los colores, ni los aromas,
De estas ventanas ilusorias,
Basta con no ver el candado,
Para quedar atrapado.

All you touch, all you feel,
The tears you cry, all you give,
Que genios y que bobos que fueron,
That’s not all our lives will ever be.
Basta un minuto de cielo,
Para ser Dios, Diablo o polvo en el viento.

Si movieras los renglones,
Verías que todo siempre ha sido nunca nada,
Basta no poder cerrar una puerta,
Para ser infinito, inmortal y vulnerable.
----------------------------------------------------------------------------------

Un hombre sin escuela y sin libros,
Puede unir 4 palabras, tocadas de oído,
Y disertar frente al mundo todas sus verdades,
Puede conquistar, sembrar y parír,
Pues no es el llanto lo que emociona,
Sino ver en ajenas pupilas húmedas,
El diluvio que pasó y las tormentas x venir,
El dolor sin nombre q recuerda puro,
La película de nuestras vidas…
Porque los ciegos tocan colores, y los sordos huelen melodías,
Porque los ricos pasan hambre, y los huesudos sonríen fortunas…
A su manera y en su idioma,
Todos conocen el frío, la soledad y el vacío,
En frescos colores.

Sueños de diario marrón y empapado,
Rememoran intentos de amor fallidos,
Cristos sin pasión,
Cruces q alivian…

Un ilustre poeta, con verdades infinitas,
Y un almacén de escpeciadas palabras,
Que han saboreado desde inmensas cumbres,
Mentolados valles,
Puede enmudecer frente a un árbol seco, tus ojos negros, o la sonrisa de un niño.
------------------------------------------------------------------------------------

Frágiles,
ágiles, dedos vislumbro entre sombras pequeñas deslumbran,
no alumbran,
ceguera,
me quema los ojos, bonita manera,
de mostrarme su amor.
Niña de fuego,
pies en la tierra, mirada en el cielo…
este hombre de viento te invita a viajar, yo te llevo,
allá, sin miedo,
sin moverte de lugar…
y me elevo, y danzamos, y vemos
los volúmenes y los planos,
y peleamos, yo digo dónde,
vos decís vamos, y andamos
a veces del oído a veces de la mano, y estamos,
te abrazo, te desdibujás, te busco,
¿Te enfrasco?
No seas absurda, siempre escapo, ¿Te expando?
No sé
¿Estás bien?
Creo que sí
¿Seguimos?¿Le cuento, le digo, le saco, le pongo…qué hago?¿Comparto?
La quiero tal y como es,
pero yo ya no soy yo y la quiero también,
ella elige,
si se cansa,
lloraré.
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más en mi feisbuc y otros lares

Comunicación oral y escrita - Final.

2010-02-23T18:42:00.001-03:00

No era la primera vez que se peleaba en mi lugar. Saqué la recortada, me tomé mi tiempo para salir del mostrador, pararme atrás del Gallito y quedar mirando al rostro de su asustado contrincante, cubierto con la salsa de lo que minutos antes, lo miraba corajudamente a los ojos.

Perdón, cierto que esa es otra historia que escribí, la que viene a continuación es menos sanguinaria, y lejos menos atrapante, pero es una historia al fin, y parece buena para este trabajo.

“…No voy a contar la historia de la forma en que sucedió, voy a contarla del modo en que la recuerdo”. (Great Expectations, 1998)

“Conduce la autopista, hacia el Oeste”, la voz sonaba en mi cabeza, y la música… ¡OH esa música!, de pagana iglesia y místico trance. La reveladora visión del mundo de aquel sacerdote, que en metáforas futuristas, describía el mundo que lo rodeaba y anunciaba su destino.

Me distraen, aparto la vista de la película y respondo a la pregunta. Indagan sobre mis perspectivas políticas, (años de palabras vacías habían sido detenidos y reformulados en una charla, mate por medio, con mi portal).
Dejo atrás mi ermitañez, acepto un tereré y me uno a la conversación. Jugamos al veo veo dentro de nuestra nave; a adivinar el color del próximo auto en cruzar; a inventar frases con las siglas, de las patentes de los vehículos en proa (formando chistes como Joaqui Huele Feo), y todo aquello que pudiera alivianar el viaje al despabilado muchachito del asiento trasero.
De ser un cuento borgeano, probablemente el niño crecería hasta eventualmente convertirse en mí. Pero lamentablemente para el lector, si bien el sujeto en cuestión, se asemeja considerablemente (en aspecto, intereses y comportamiento) al niño que fui, sólo se trataba de mi primo Joaquín.
Paramos a comer. Hablamos algo de mi vida durante el primer año en Buenos Aires, ordené un milanesa, mientras sonaba de fondo un partido de fútbol y la situación de los cortes de ruta, felicitamos al cocinero y seguimos camino.

Reclutamos la tripulación faltante y abandonamos General Roca. A medida que avanzábamos, quedaba a nuestras espaldas mi antiguo escenario. Mi Río Negro que supo ser océano, mi selva en el patio de casa, mis bardas antaño montañas, y la gente, que fue público y actor.

Antes de llegar a Bariloche, nos detuvimos en Piedra del Águila. Mis viejos saludaron a un conocido de Roca que no veían hace un largo tiempo, yo escuchaba Ismael Serrano en el auto y los dos grupos restantes cargaban combustible, repartían yogures contrastando con puchos entre los grandes y dulces para los más chicos.

En el trayecto recuerdo a Joaquín dormido, justo cuando nuestros ojos tomaban la fotografía del Lanin rodeado de un cielo despejado y erigiéndose entre las montañas más cercanas. Recuerdo “pájaros en la cabeza”, mi viejo apurado enojado con los camiones, mamá dormida con joaqui y mis aisladas casas de ensueño apareciendo por doquier.

Llegamos a Bariloche, Nati buscó pasaje de vuelta en la Terminal, y seguimos por las floreada y pintoresca avenida hasta alejarnos del centro.
El paisaje comenzó a verse más bello. Paralelamente a la ciudad parecía comenzar una villa, unida por un camino que dividía las montañas a nuestra izquierda y el Nahuel Huapi a la derecha. Otro aire trajo aquél suspiro, una sonrisa y un sentimiento de bienvenida que emanaba del ambiente.
Doblamos hacia las casitas, preguntamos a cierta gente por las cabañas (mejor dicho por su dueña), y comenzamos a bajar el lastre.

Las horas que permanecía en la cabaña pasaban entre sueños, timba e inventos didácticos con los chicos (mentira, correteaba y reía como uno más de ellos). Si bien lo del sueño me tenía encantado (sepa que padezco y gozo de insomnio), algo faltaba durante las excursiones, algo que entendí cuando mi viejo guardó enojado sus cañas de pescar bajo los regaños de mi madre diciendo que era un viaje familiar, no una excursión de pesca.
Soledad, sé que la necesito, pero estaba tan entretenido con actividades diurnas junto a una parte de la familia con la que menos he compartido, y tan contento con mí dormir, que no lo había notado. Llevaba días sin quedarme a solas, sin tomar nada del lugar.

Fui comprendiendo mi estado de inercia en las excursiones. Los deseos del resto por “aprovechar al máximo” la estadía, hacían que recorriéramos diversos paisajes cargados de belleza, sin detenernos lo suficiente en ninguno como para retener una imagen en concreto. Si hubiera tenido que pintar un cuadro sobre el viaje, hubiera sido un manchón verde, un pedazo de cielo y algo que emulara tierra, o bien, parte del camino.
Entendí a mi viejo, no quería pescar, quería detenerse a pescar. Tocar el lago, mirar el cielo respirando el aire que cada sitio tenía en particular, recorrer con la vista el área hasta adueñarse de ella, y verse a la vez dentro.

Así es, que después de un par de escenografías borrosas, decidí faltar a uno de los recorridos, y caminar hasta una playita que había fichado antes de dirigirnos a las cabañas.
El único individuo con una guitarra a cuestas y un cuaderno, que pisaba la arena. Me senté y comencé, un poco por vergüenza y otro poco por respeto, a cantar en voz baja y tocar suave.
Respiré cada objeto del lugar y hasta toqué las montañas que divisaba cruzando el lago. Lo dibujé, exactamente desde el punto donde me encontraba con la idea de volver con los años y encontrarlo utilizando el dibujo a modo de mapa.
En frente había una casa. La compré, la recorrí, agregué al patio delantero una pista de equitación. Dejé la hoguera del hall y el interior en piedra y madera. Reservé la habitación más grande para equiparla con pool, tejo de mesa, flippers y dispensers de bebida. Organicé una fiesta con amigos, e invité mujeres que aún no conocía. Me vi desde otro cuerpo, sentado como estaba, como una sombra que se escurría entre las ventanas, (recordando esa película en la que Mel Gibson hace de un profesor con la cara quemada, sobre el que la comunidad había inventado decenas de pecaminosas vidas pasadas).
Salvé en algún momento a una hermosa señorita, guiándola de regreso a la playa, a través del bosque y las piedras.
Volví, había terminado el dibujo, y comprendido la sensación de bienvenida de aquél suspiro. Estaba en casa.
En este estado de comunión con la naturaleza, comencé a escribir una canción, que cambió de flamenco a power metal de un momento a otro y sin previo aviso. Hablé de mí, no incluyéndome en una historia, no haciendo referencia al lugar ni al momento, sino en una mezcla de confesión y carta de presentación, donde exponía ciertos planteos y conclusiones que ya venían circulando en mi cabeza.
Seguí tocando, no junté deseos suficientes de integrarme a algún grupo, y caminé a la confitería que venía mirando con cariño. Me senté, dejé las cosas a un lado, e indebidamente atendiendo una conversación ajena en francés, pedí una verde de litro y palitos o maní.
Con una paz tal, que deformaba las horas, noté que al tiempo se sentaron dos inglesas en la mesa de al lado. Recuerdo que decidían donde salir esa noche, y un águila, ¿en su hombro? ¿Volando cerca? ¿De juguete? ¿Disecada y tendida sobre la mesa?, no lo sé, las imágenes comienzan a perderse.
Unas nubes taparon el sol y acordaron con el aire refrescar el momento lo suficiente como para hacerme levantar, y volver a las cabañas.

Creo que habían sido dos cervezas, creo que pensé en volver después de cenar, creo que llegué, convencí a mi tío de cantar con la guitarra, y al resto de comprar algo de tomar y sentarse a jugar al póker.

Una vez emprendida la retirada, transitando el camino hasta El Auditorio (formación natural como de semi-cráter), escribí o mejor dicho plasmé la idea que había empezado a la ida, maravillado aún como la primera vez con la vida que me rodeaba.

“Su vientre se esparce por ondeadas praderas
Sus pechos de nevada primavera, se abren en flor
El vaivén de sus caderas por diversas rutas lleva
Sus caricias de agua, y cambiante voz
Sus nalgas enmudecen tendidas al sol
Los árboles aplauden cuando entona su canción
Natura tiene un ritmo, y para darle sabor
El verbo se hizo carne y una musa nació
Gaia en busca de vida, se dirige hacia la luz
Yo no vivo sin su bebida, yo mismo clavo mi cruz
Sus ojos de cielo inalcanzable
Sus negras pupilas de brillante eternidad
Sus rojos incandescentes
Sus turquesas, sus rosas, su paz
Su vestido de mar, con doblés de espuma
Su boca de sal y curvas de duna
La perfección de sus defectos
El pulso de sus sangres
La verdad de lo inmenso
El vuelo de sus aves
La belleza
En las sombras se dibuja una silueta
A la luz de una vela, algún puño traza una letra
La frialdad del azul y el plateado
Dejan suaves pieles inmersas
En la tímida intimidad
Se corre un telón, y suena un piano
La imagen se congela
Su sol no parpadea
El arte comienza”

Leyéndola hoy, suena a pobre poesía estirada, mediante metáforas incoherentes o surrealistas. La verdad, es exactamente lo contrario, logré pintar un cuadro con letras. Como dijo un artista plástico moderno, acaso varios, lo importante no es el tema, el tema acota la libertad del cuadro (como en este caso), lo que debe recordar el artista es la impresión, aquello que hirió su sensibilidad.
Hoy, y cada vez que leo esta poesía, veo una por una las morfologías que análogamente se repetían en la naturaleza, que se repiten, y seguirán imitándose en ciclos, en espacios y texturas diferentes, Ella.
La mujer que en todas veo, es una musa acosadora, ilimitadas piezas he escrito, y para mí, si bien cada una evoca una imagen determinada, es al fin y al cabo, un solo gran poema.
Es así, que mis palabras suelen agradar a conocidos y extraños, logro transmitir los ojos con los que vi (de niño asustado, de amante apuñalado y traidor, de paz, de intriga e impotencia, de expectativa o decadencia), pero jamás lo que vi. Cuando, mediante explicaciones puedo llegar a pintarles un qué, aniquilo las libertades de la obra, es para mí un vacío (que al ser de todos no pertenezca a nadie), y aunque aún es mío el cómo, el porqué de las palabras y oraciones elegidas, el cuadro se desdibuja en los ojos de cada nuevo intérprete.

Canción escrita hace algunos años...

2010-02-23T18:32:00.003-03:00

(Base Flamenco)
Am G E (Hay mentiras..) - Am G Am (Así tan cobarde...) / Am G E Am

Hay mentiras tan evidentes que se esconden tras los dientes. Así tan cobardemente.
Tengo tantas memorias falibles, futuros predecibles, y mentiras por contar. Que si ensayo no voy a olvidar.
Y yo que siempre he sido tan frontal debería afrontar, que doy los mejores consejos pero que en la huella (am)dejo (G)mucho que desear (am).
Vivo con los pies en la tierra con verdades tan etéreas que ya pierden realidad.
Y sueño mirando cualquier cielo, y soy feliz tan lejos que me cuesta regresar.

(En Riff)

Cierro los ojos y veo paisajes, culturas, ropajes, creaturas del más allá…miro a la muerte y su ojos que lloran despojos de humanidad…el agua sorprende, el gris mata el verde, las nubes son espuma del mar…soy el inglés y el indio, el hombre y el niño, libre pasea mi animal.

Si hasta el diablo fue ángel, quién puede culparme de tan terrible dualidad…si la historia nos llega por pantallas o memorias de batallas ¿Quién puede descartar?...que el hombre no llega a la luna, el fuego es mi cuna y el cielo mi hogar…que respiro vida y que vivo el dolor en carne viva, quizá sea verdad…que oigo música mientras camino entre sombras y veo corazones sangrar…que miro al espejo y todos los reflejos componen mi humanidad.

Soy Marco el dios de la guerra, desato las internas de tu personalidad; digo lo que no quieres oír, y aunque no me cueste mentir, mi arma más fuerte es verbal…soy del teatro geminiano, amigo de dios y del diablo, hago el bien y el mal…me odio tanto cuando soy bueno con mortales tan pequeños como yo e incluso más…mis colmillos segregan veneno que me come por dentro y no puedo largar…me odio a mi mismo y me enamoro
del papel que lloro y me toca jugar…mis ojos se encienden cada tanto y redimo en mis actos el rostro de satán…antes de mi acto final en escenas con desnudos quiero ver gente gritar…¡Libertad!¡Libertad!¡Libertad!

El riff es un flash...no voy a ponerme a escribirlo, las notas bse son las mismas.

Reflexión Artística III - Posmodernidad.

2010-02-23T18:28:00.001-03:00

Ésta es la transcripción literal (aún las partes que prefería no poner), de lo que tenía escrito en papel.

“Defendiendo lo “Posmo”:

“Algún día posaremos nuestro pie sobre un insecto y el sol será eclipsado. Dios existe”.

Alfred, creo que la gente debería dejar de temer a los “tiempos de hoy”. Pareciera que los jóvenes nacen frustrados por el peso de:
- “En mi época…”
- Ok ya entendí viejo, pero lamento informarte que estamos en mí época.
- (Sonido de disco rayado).

Espero no te incomode una crítica a la primer clase, pero dudo que estemos en la posmodernidad, o de ser así, ¿Cómo puede saber un pez nacido en estanque, que lo suyo no es océano si nunca oyó hablar de eso? ¿Cómo podemos darnos el lujo de mirarnos desde afuera y decir donde estamos hoy, si sólo leímos el ayer (y lo recordamos vagamente)?
El pensamiento occidental, que aún cree en los absolutos es insostenible, irracional y estúpido. “Todo es Relativo”…¿Cómo? Si es Todo, es totalizador y totalizante, en el Todo está lo relativo, pero, ¿Cómo puede Todo ser Relativo? Es una incongruencia.

El miedo nos lleva a criticar la posmodernidad, el arrojarnos al vacío, pero… ¿No hay luz al final del túnel?. Sí. La mayor parte de la gente adora ver la miseria pero tan sólo estamos cerrando un ciclo de esición.
Simple. Hablando de música por ejemplo. Los 90’s llegaron con Nirvana y los Back Street Boys. El 2000 nos trajo Emmos y Floggers… ¿Qué nos preocupa? No entender. Todo debe ajustarse al plan, pero las revoluciónes (cualquiera sea su forma) son parte del plan, aunque lo destruyan. Es decir, al sistema establecido que vemos como plan.

Nací en 1989, cae el muro de Berlín, Internet es un hecho, democracia globalizada y sin embargo… la gente está más sola y desprovista de poder que nunca. Es hora de que entendamos el concepto de “opuestos complementarios”. No significa contraste, no es la mera antítesis, basta de centrarnos en las diferencias, son las similitudes las que hallan la Identidad (idéntico a).
Están naciendo librepensadores por doquier, al mismo tiempo que enagenados (por drogas, ropas y flashes o pesimismo) proliferan.
La sociedad se vuelve divergente, no estamos en el “fin de la ideología”, precenciamos el nacimiento de las “nuevas”. La relatividad no es posmoderna, es de cualquier etapa racional, ¿Cómo desarrollar el pensamiento crítico sino dasafiamos el régiman actual?
El “Todo es Relativo” es una verdad, pero incluso la relatividad es cuestionable. Si “todo está bien”, las posturas opuestas tendrían razón ambas, por lo que simultáneamente, “nada está bien” o, (lo que es igual) “todo está mal”, ya que siempre las virtudes de uno son las faltas de otro. Si concebimos todo/nada como una unidad, entonces todo cobra sentido.
Racional/espiritual, Dios puede explicarse, pues no hay nada que haya sido procesado por el hombre fuera del lenguaje, y por tanto, de una formula lógica simple.

El fenómento “cajita china” (como en Last Action Hero) es un avance gigantesco hacia “La Verdad”, “Lo Divino”, “El Todo”, •El Amor”, “La Felicidad”, y todas esas cuestiónes que las estructuradas mentes modernas nos obligaron a escribir con comillas.

- Perdón por escribir tanto, soy un filósofo precoz y frustrado, asique aprovecho estos espacios de reflexión para “ayudar” al otro cuanto pueda antes de irme –

Como buen geminiano voy a centrarme aún más en los opuestos complementarios, comenzando con un ejemplo de simulacro. Realidad/ficción y moderno/posmoderno, se funden (a mi entender) con exquisita sutileza en “The Matrix”. Pocos observan una escena en la que Neo (el nuevo relato del mesías, que es siempre el mismo) usa sus poderes fuera de La Matriz, en un mundo destruído, supuestamente real. Este desliz, es la extensión de la nulidad de la física (corporiedad, gravedad, resistencia, etc) y su existencia meramente mental. El hombre es infinito.

Esta gran, gran depresión de los 90’s a la que llamamos posmodernidad, es simplemente la continuación d algo propuesto en los 60’s, degenerado por la fragilidad mental que provocan las grandes preguntas (¿Ser o No-Ser?) en la gente que nació para vivir, transcurrir sin más.
Aldous Huxley (excelente filósofo del cual sólo quedaron el LCD y los títulos de sus libros), escribió en Las Puertas de la Percepción, tantas verdades como le son posibles expresar a un individuo en épocas sin fé. Entre las primeras páginas se puede leer algo como: “El mundo es una eterna transitoriedad, un continuo devenir, un apocalipsis constante”.
Eterno/efímero, vida/muerte, transitorio/constante. Una sucesión de opuestos complementarios. Huxley comprende (en mi pinión) lo único que le faltó al Ser-Esencialismo de Pltón, que separó la escencia de la forma (útil para el análisis, ficticio para la cotidaneidad). El autor enagenado por el consumo de Peyotl (base botánica del mezcal), logra “ver la esencia de las cosas”, une la ilusoria fragmentacón de los significantes/significados, y se define a sí mismo, en un estado voyeurista, como No-Yo liberado.
Este término dio forma a mis cabilaciónes y cerró un pensamiento suceptible a “entender todo”. El No-Yo liberado de las condiciones mundanas espacio-temporales, entinende el simplemente Ser. Siempre se es, aunque sea, un No-Ser. (Te gustó Hamlet? Jaj Si hubiera leído el Tao se hubiera ahorrado un duelo a muerte :p).
Cuando alguien actúa fuera de sus costumbres por frenesí, alcohol, o cualquier factor que anule (en parte al menos) la vergüenza, dice: “No era Yo mismo”. Entonces pregunto Alfred: “¿Como no soy Yo mismo?” (I heart Huckabees).
El YO, es una construcción social (nombre, edad, estado civil, ocupación, etc) e imaginaria (ya que nuestro contacto con el mundo exterior es perceptual), así como el espejo de Lacán.
Al borrar los atributos, nos encontramos con el No-Yo, la conciencia que nos permite existir mas allá de la materia. (Ver “What dreams may come”).
Como escribí en un final, la simple noción de contrastar realidad con existencia, da fin a discuciónes milenarias, acentuadas durante la modernidad. Lo Real es una convención por contraste con lo Irreal. Sin embargo, ambos conceptos existen, desde el momento en que se tiene conciencia de los mismos. A saber: Un personaje escritor, puede dotarse de las mismas facultades que el autor “real” que lo propone.
Aquí es dondecomienza la filosofía más compleja y la posmodernidad. Es tristemente gracioso, para quien se hace estos planteos, observar el robot de “El Dormilón” (Woody Allen), cuando define su “personalidad”, a mi entender, una fina parodia de la noción del Ser como Yo Freudiano, que tiene el común de las personas.
Alguien moderno vería la clara differance, entre la persona y el personaje, ya que el 2º sólo crea lo que el primero le permite. Su contraparte posmoderna, haría alusión a Dios, poniendo a su interlocutor en lugar del personaje y preguntando con ironía ante la perplejidad de su otro, ¿Es todo lo que se te permite contestar?.
Para no seguir divagando eternamente, comenzaré a cerrar algunas ideas que quizá hallan quedado sueltas.
La frase colgadacon la que comienza este texto, es un paralelo de la “cajita china” donde Dios, Hombre e Insecto, intercambian papeles en un juego posmoderno… ¿O Borgeano? ¿Kafka?
Hay una tendencia soberbia sobre la información de la obra, que aún no abandonamos. ¿Porqué no expresar los pensamientos complejos en expresiones simples? No por ahorrar trabajo al decodificador (receptor es un término muy pasivo), sino para salir de este neo-barroquismo en el dibujo por ejemplo, y la vaguedad o hiperpluralidad significante de las incoherencias posmodernas en la expresion artística. La dialéctica es la nueva Vedette.

Solía definirme como un hombre moderno, por mi similitud en filosofía con Picasso (en cuanto a la definición de Arte, el concepto de Impresión, y el rol del Artista), y por mi afinidad con el concepto de Belleza griego. Pero no existe hombre ajeno a su tiempo (o todos lo somos) y nací en el ’89.”

Como verás hay muchas contradicciónes intencionales, ironías, interjecciónes autoreferenciales, intertextualidad inacabable y sobre todo…NARCISISMO!!!! Jajajj

“- Díme Eco, ¿Quién es ese bello chico en el lago?
….
Glup. glup… glup”.

Reflexión Artística III - Posmodernidad.

2010-02-23T18:27:00.001-03:00

Atacando la “Posmodernidad”:

Pos-Estética y Pos-Estructuralismo.

El signo es la huella (Gram) que nos trae (al mismo tiempo que remarca su ausencia) la imagen o idea, de un concepto u objeto determinado. Este proceso en el que lo presente difiere, evidenciando la ausencia de lo que en principio refiere, es denominado differance.
Sinceramente, no entiendo porque la importancia que le da el texto, cuando la concepción de signo desde su origen plantea esta cuestión. El Signo está en “RE-PRESENTACIÓN” de otra cosa.
Luego en una batalla encarnizada contra lo hegemónico, estanco e “irreal” del estructuralismo, entramos en el mundo de Nietzsche. “No hay estructuras” subyacentes, que den sentido (tanto en significado trascendente como en dirección) al curso de los seres y su historia. Estrategia y azar, poder y casualidad… ¿No suena a estructura del Caos?
Llega caído del cielo Derrida, y propone (acaso un método) “reconstruir las jerarquías impuestas por un dominio que niega – o anula – las diferencias, sin incurrir en la dictadura del sentido contrario”… me cansé.

Tengo otro texto llamado “Defendiendo lo Posmo”, pero a grandez razgos voy a resumir lo que entendido por Posmodernidad. En principio, creo que los textos no refieren realmente a la Posmodernidad, sino a un osado muestrario de expreso desapego hacia la hipócrita modernidad.
Lo que leo como “Posmo”, no es sino un vano intento incoherente de irracionalizar el mundo, a través de la razón. Desde su comienzo intenta marcar diferencias (aquello es aquello y yo soy yo), al mismo tiempo que introduce la fragmentación de la realidad (como si éstas fueran partes inconexas, diferentes).
No es sustentable este pensamiento, ya que se contradice a sí mismo desde el instante en que plantea las diferencias como algo concreto, como una verdad sólida de las que tanto intenta derribar, estableciendo compartimientos estancos entre los opuestos. Trata de romperse con lo moderno, no como un adulto (hipotéticamente inteligente) decidiendo por sí mismo, sino como un adolescente chiquilín se desprende de sus padres (ilusoriamente) por oposición.
Dicen que mientras vivo, retraso mi muerte (como si supieran la hora!!!), cuando la vida no es más que un constante devenir (Aldous Huxley), es decir, desde el momento de nuestra concepción, cada segundo vivido, es un segundo más cerca de la muerte.
Creo que la posmodernidad es lo que se está gestando ahora, y lo que llamamos posmodernidad una mera etapa de crisis antes, o más bien durante, el cambio. Lo provechoso de la “posmodernidad” (ahora pondré con comillas la posmodernidad de los textos), es la abolición de los absolutos, aunque pobremente logrado, establece las bases para erigir nuevas estructuras, más flexibles, más transitorias, más reales. Me parece una pésima interpretación de la historia (toda historia), decir que no hay una constante cíclica, aunque evolutiva quizá, a modo de tirabuzón, en los sucesos, los procesos, las sociedades y los individuos que se han gestado mutuamente.
El fuerte vuelco hacia el orientalismo de los últimos años, muestra (a mi parecer), lo evidentemente infructífero de la “posmodernidad”, que en los 90’s trajo Nirvana y Back Street Boys, y que las sucesivas depresiones, junto al forzado vaciamiento cultural, convirtieron hacia el 2000 en Floggers y Emo’s. (Te recomiendo que veas en youtube, “soy un emo” de capusotto).
Como planteo en “Defendiendo lo Posmo”, el mundo se ha vuelto divergente, y al mismo tiempo que las masas aparentemente estupidecen a ritmos alarmantes, cientos de núcleos intelectuales surgen con más fuerza y más luz que en los últimos siglos. No es nada que escape a la lógica, entre más vacío mental se percibe a nivel social, más racionalidad pura (en el sentido de pureza, no de discurso frío) se busca en la esfera particular.
El No-Ser es el espacio en el que se desenvuelve el Ser, y el Ser es la expresión del No-Ser. Creo que nos vamos acercando al Tao, ya se han extendido el Feng-Shui (aunque principalmente en un ámbito comercial) y el Budismo entre los intelectuales de clase media en Occidente (como Lisa Simpson), y la cada vez más eminente y acelerada caída de los “ismos”, parece una muestra del espacio “libre” sobre el cual crear, sobre el cual Ser, Posmodernos.

Como son las 8:05 voy a cortar acá…así, en forma “Posmo”, con intertextualidad en el discurso, disculpándome por haber llegado tarde a la clase que aún no he ido (rompiendo así, tan sencillamente con el tiempo), con variedad de géneros (desde el ensayo formal al che profe), con la irreverencia distintiva, y recomendándote “Man On The Moon” (la vida de Andy Kauffman), y “I Herat Huckabees”, para disfrutar lo que entiendo por simulacro y deconstrucción (productiva, en este caso), respectivamente.

PD: “Defendiendo lo Posmo” aún está en papel, prometo pasarlo en limpio y entregarlo como refuerzo (mucho más ejemplificado y sustentado conceptualmente) a este análisis sobre la Posmodernidad. (8:12)

Publi III - La ciudad.

2010-02-23T18:17:00.001-03:00

Tertulia:
La ciudad y los milagros.

Una ciudad tan grande, que cansa la vista, se homogeneiza y transforma en contorno. Así, logramos ver lo inmenso: El cielo se convierte en el más variado cuadro, y los recortes que dan respiro al agobiante gris, se convierten en marco de joyas fauvistas, del arte en su esplendor infinito, y nos regala con cada mirada algo nuevo en que detenerse. Dios se nos muestra desnuda, y al bajar la vista se advierte, que la ciudad ha cambiado, que sufre, que sonríe, que es siniestra y desconfiada, que es arrogante y es humilde… La ciudad vive.
Allí, sucede algo aún más maravilloso. Al bajar más la mirada, todo el mundo cabe en la ciudad con la misma soltura que la ciudad cabe en el mundo. Comienza entonces a fusionarse todo en un juego de superposiciónes, un collage viviente… con una trampa sagaz. La tridimensionalidad comienza a ser sólo un punto de vista, luego una mera herramienta, y más tarde un estorbo…finalmente, somos absorbidos por este nuevo milagro, y pasamos a formar parte del bizarro cuadro mutante, estamos a la misma altura que el todo y a la misma bajeza que la nada… Nos abstraemos a un punto tal, que somos la ciudad, y la ciudad es nosotros, sólo que nosotros se reduce a una figurita y el nuevo No-Yo, tiene una carga que nos trasciende, comprendemos la libertad, plena, comprendemos la vida, el amor, las deidades… pero mientras el Yo figurita interactúa con el mundo, experimenta estas verdades, el No-Yo liberado contempla, y ya nunca puede volver a encasillarse, nunca más dentro de un Yo… La ciudad del milagro, es también, la ciudad de las sombras.

Lo escribo tal cual está garabateado en una hoja, le haría cuantiosas modificaciónes, pero el mensaje no cambiaría. La Ciudad y Las Sombras,
es algo que quería escribir como continuación, quizá en otro momento.
Esto fue antes de lo del círculo, (El Camino) donde incluí también al No-Yo.
En ninguno de los relatos, ahondo en el tema… para eso puede leerse: Aldous Huxley, “The Doors Of Perception” (quizá porque lo presenta directamente y lo explica), algo Zen, Borges, Cortázar, letras de Rock (70’s Internacional – 80’s Nacional) o lo que prefieran.

Hasta siempre.

Publi III - Final - La Soberbia del Punto.

2010-02-23T18:15:00.001-03:00

Saludos, precarios homínidos...vengo a hablarles acerca de una cuestión que me molesta de sobremanera...la sobrerbia del punto.
Quieran o no, sus vidas estan regidas por este omnipresente sujeto...punto de partida, de encuentro, punto final. Él tiene siempre la última palbra, y origina cada letra. A él se reduce cualquier ser visto desde lejos, o contemplado en detalle. Infinitos ejércitos de este entrometido signo componen la finita realidad. Puntos veloces en líneas, que entramadas forman planos y superpuestos los últimos, transmutan en volúmenes…entes corpóreos.
Sus bellas mujeres, imponentes edificios y pomposos autos…no son más que puntos. Porque… ¿sólo a la vista existe el punto?...sabemos que está pero no lo percibimos aislado. Puede que los olores, los sabores y sus texturas, los impulsos eléctricos y todo aquello que luego traducimos en experiencia, y almacenamos como recuerdo, puede estar formado por puntos. Espero no seamos sólo recuerdos.
En fin, podemos descomponer partículas, moléculas, átomos, todo aquello que hasta hoy compone nuestra realidad…y sólo veremos puntos, incisiónes mínimas en un plano…nuestra mente a la que tanto tributo rendimos últimamente, no es más que materia, y por tanto….algún área en el infinito árbol genealógico de nuestro escurridizo objetivo.
Queremos escapar, hablamos del alma, de imágenes mentales y todo tipo de cuestiónes o Señores esotéricos, aparentemente inmateriales pero…existen. Y si se mueven pueden ser traducidos en energía, y descomponerse nuevamente en materia.
Sin embargo, nunca alcanzamos estas cosas. La felicidad y los sueños podrían ser entramados de puntos y todos los síntomas que adjudicamos al amor, texturas de los mismos. Y aún así morimos o vivimos por ellos.
Punto por punto podría, aclarales cada misterio que está explicado y resuelto por un conglomerado de puntos con nombre propio que creyó ser persona antes de que su cerebro comenzara a necesitar la respuesta.
Pero hay un talón de Aquiles (o punto débil)… el omnipresente sujeto (del lenguaje, pensado en palabras, antes leídas, expresadas en líneas, sujetas a otros puntos)…NO ES OMNIPOTENTE. No posée voluntad, y existe porque existe en nosotros. Nosotros deseamos y formamos (formas compuestas por puntos) todo lo que nos rodea.
Ésta cuestión responde un antiguo debate filosófico entre racionalistas y empiristas, acerca de la existencia de la realidad, la verdad…etc. Nuestro soberbio amigo lo responde con sencillez de falsa modestia. La Realidad (finita, delimitada necesariamente por puntos), no es más que una convencion dentro de la cual, seres asustadosa y confindidos tratan de establecer un orden. Lo Irreal, por tanto, pasa a ser una cuestión meramente burocrática de exclusión (por no pertenecer al conjunto –de puntos- A = Real), y no una respuesta lógica o filosófica al que no tiene nombre (libre de acotaciónes estúpidas e infundadas, más allá de cualquier punto). Ambos campos son existentes, lo evidente del asunto resultará confuso para los niños que puedan observar este video, pero los más “brillantes” adultos no han sabido discernir Realidad de Existencia. Tienen miedo de ver que han perdido frente a ustedes, portadores de la verdad, toda posibilidad de discusión. TODO EXISTE, sólo porque ha habitado en algún momento del tejido (de punto?) espacio – temporal, en la mente-alma de un Ser.
Así, el punto está allí porque queremos, podríamos verlo y aunque no, seguirá existiendo. Los personajes y lugares por los que divaga admirando o interpretando un “esquizofrénico” (hombre libre que causa a envidia a sus insípidos “hermanos” normales –apenas puntos perteneciantes y habitantes del conjunto A – por ver la creación en todo su esplendor) no por irreales, dejan de existir.
El mundo de puntos que nos rodea, si es que esto sucede, nos llega a través de los sentidos (deformado, cohartado y precario), de los cuales sólo sabemos que existen por pruebas que indefectiblemente han requerido el uso de los mismos y por tanto sin valor “empírico” alguno.
Cerrando la argumentación (pasados los puntos de inflexión, de tensión, de raiting y tantos otros), observamos que lo empírico, no es más que una cualidad adjudicada a aquello que se acomoda fácilmente, dentro del acotado (punto por punto legislado) mundo de lo real. No tiene, a fin de cuentas (línea por línea razonadas, punto por punto inventadas), valor sincero alguno, por encima de lo irreal, de lo intangible… dado que existe sólo porque creemos en ello, igual que en nosotros como individuos o como sociedad, igual que los puntos de los que nunca hablamos, pero se filtran en nuestras conversaciónes a diario, y forman nuestra finita “Realidad”… Dios es el chivo expiatorio de los que no quieren hacerse cargo de su realidad, ni de la que los envuelve, y la ciencia es la fé de los que no se bancan el nombre de Dios.
(Punto final)

Publi III - El Camino.

2010-02-23T18:12:00.001-03:00

El camino.

Etapa 1: La niñez y el mundo maravilla.

La actitud lúdica amplía las barreras culturales que cotidianamente nos inhiben, nos limitan, nos coartan la creatividad. Principalmente porque aquello que trasgrede nuestras instituciones moralistas y retrógradas, es catalogado como locura o mero delirio, librando la real e infinita capacidad de crear, a los locos, los niños, y todo aquél cuya percepción se encuentra parcial o temporalmente alterada.
“Si las puertas de la percepción quedaran depuradas, todo habría de mostrarse ante el hombre tal cual es: Infinito”. William “el Loco” Blake.

Etapa 2: La Pre – Adolescencia y la vida en tragedia.

Aquí es donde el hombre muchas veces se detiene. Aquí donde todo es dolor y somos títeres de una ácida y morbosa comedia cósmica, basada en la ironía, del ser que nace condenado a morir. Porque así, todo logro es heroico, un mísero individuo contra el complotado mundo y sus sátiros dioses. Se creen David y Goliat.
La consecuente etapa de quien no se consiente…es la 3.

Etapa 3: La adolescencia. El vacío es la única verdad.

Entramos en la “objetividad”, en la abstracción como medio de concreción. Conocemos el Gris. Al breve tiempo, el insulso sabor de la vida coloca en dorado pedestal a la seductora muerte, y surge la primer gran pregunta… ¿Suicidio?
Es aquí donde los más valientes se humillan, y se adentran en La Nada.

Etapa 4: La nada y el comienzo de la filosofía.

Frágiles son los peldaños en que me balanceo. Emociones encontradas confunden mi razón, y suspenden mi ser en la nada (el vacío es interno, está enmarcado, delimitado, protegido). Yo, o mejor dicho, el solitario de mi, me encuentro en la nada, en la libertad plena, de reconocerse a si mismo y obrar, pero sin guía alguna y sin motivaciones.
Millares de estímulos sobrecargan de información nuestras débiles mentes, agotadas de una era en que se luchó contra las barreras culturales y las inhibiciones sociales. Hoy, que todos sonríen con banderas de “prohíbo prohibir”, estamos aturdidos, atontados en contemplación de las infinitas posibilidades, y sin fuerzas para alcanzar alguna.
Imágenes que en cálidas épocas fueron sepia, pasaron por el filtro de la “verdad”. Del blanco y negro, pero en nuestro tiempo, donde la felicidad está en el conocimiento, hemos encontrado el gris. Y eso no bastó, nos torturamos ubicando esta niebla humana en certezas ilusorias. Ahora, que no hay más preguntas, volvemos con anhelo al filtro del bien y el mal, pero es en vano. Ya hemos visto el sol al final del túnel, y no fue más que un vestigio de luz, reflejado en el agua al fondo de un pozo. Quizás la felicidad del conocimiento no está en la respuesta, sino en la búsqueda misma.
Allí me encuentro, preso de mi conciencia, figuras despojadas de forma humana aparente purifican mi santuario. Bestiales demonios se retuercen exorcizando traidores sin cuernos, no hay dorados ni blancos, porque la luz remite a la sombra, al túnel. Mi refugio es azul, infinito, complaciente. Una mueca forzada aparenta una sonrisa, los ojos intentan en vano mentir, la melancolía vuelve en una tristeza que no llora. Si un hilo de transparencia se escapa, es ley que muera de sed antes de tocar mi boca.
Un tejido azul, con dejos de sensualidad, hace las veces de telón, dando fin a la obra. Frío, calmo, profundo…Soy.

Etapa 5: El Todo. Tocando “La Verdad” + Etapa 6: El Hombre y La Divinidad.

...Al estilo de El Principito, la lógica cobra una significación completamente nueva…libre. No deducimos por comodidad, basándonos en costumbres, no basta. Necesitamos olvidar que hemos aprendido. Debemos pararnos frente a todo como un milagro, como un niño curioso, que investiga todo cuanto lo rodea con la misma fascinación. “Aquél que pierde la capacidad de sorprenderse está muerto”. (Albert Einstein).

El cierre anterior es la clave de esta nueva etapa… “Soy”. Ya nos definimos por descarte, luego en el reconocimiento del propio ser… ¿Y luego? ¿Qué hay más allá de la nada?
Otro milagro, el Todo. El reconocimiento en el otro, en los otros, cada cuerpo del universo… ¿Y la nada?... La imposibilidad de negarla hace algo inconcebible, nos obliga a replantearnos los límites del Ser…
Y tras pasar innumerables depresiones, una vez entendido el concepto de “opuestos complementarios”, de la abolición de los absolutos... algunos vuelven al vacío, y otros, descubren la ópera prima del alma, el “No - Yo”. Lo más cercano a la libertad que el hombre haya estado jamás, la última puerta… al derribarla, en algún lugar del ahogo por la marejada de conocimiento en bruto, se encuentra Dios. Al fin la respuesta está en nuestras manos, tan tímida, tan sencilla y vulgar, que las palabras no sirven, y el llanto se sucede con la risa (llorando de placer, riendo de angustia), en un extraño y absurdo rito.
Pasada la conmoción, miramos alrededor, y nos llena el pecho una alegría tan inmensa que maravilla… podría decirles incluso, que Renacemos.

Marco Guanella.
DNI: 34.381.029

Final Taller de Reflexión Artística I - Monografía.

2010-02-17T01:41:00.002-03:00

Me cambió todo el formato, q fiaca...

Partiendo de una visión puramente analítica, descomponiendo la cuestión arte/diseño y sus respectivas definiciónes, intentaremos acercarnos a una propuesta sintética, recomponiendo ambos conceptos desde sus partes integrales y la insersión de ideas propias surgidas de los diversos planteos.
Para empezar, creo que no puede hablarse de conceptos o definición, mucho menos en ámbitos de comunicación como el diseño o el arte, sin hablar sobre el lenguaje.

¿Qué es el lenguaje?

Según la Real Academia Española:
lenguaje.
(Del prov. lenguatge).
1. m. Conjunto de sonidos articulados con que el hombre manifiesta lo que piensa o siente.
2. m. lengua (‖ sistema de comunicación verbal).
3. m. Manera de expresarse. Lenguaje culto, grosero, sencillo, técnico, forense, vulgar.
4. m. Estilo y modo de hablar y escribir de cada persona en particular.
5. m. Uso del habla o facultad de hablar.
6. m. Conjunto de señales que dan a entender algo. El lenguaje de los ojos, el de las flores.
7. m. Inform. Conjunto de signos y reglas que permite la comunicación con un ordenador.
~ de alto nivel.
1. m. Inform. lenguaje que facilita la comunicación con un computador mediante signos convencionales cercanos a los de un lenguaje natural.
~ ensamblador.
1. m. Inform. lenguaje muy similar al de máquina, con pequeñas modificaciones mnemotécnicas que facilitan su uso. Es de nivel inmediatamente superior al de máquina.
~ máquina.
1. m. Inform. Conjunto de instrucciones codificadas que una computadora puede interpretar y ejecutar directamente.

La mayor parte de las acepciónes refieren al habla. La última opción, en cambio, podría tranquilamente representar el lenguaje institucional, ya que carece de la única condición que diferencia en este tema, al hombre de la máquina. La creatividad, la capacidad para articular por propia iniciativa (aunque las órdenes vinieran de otro, el hombre puede rehusarse), el conjunto de signos que se le presentan y transformarlo a conciencia, por mero placer o por conveniencia.
Sin embargo, esto no nos diferencia de los animales de manera radical, ya que podría objetarse que nuestro idioma es más complejo e incluso más versátil (hasta donde sabemos, los animales no pueden imitar sonidos de especies diferentes), pero no asegurar que sus sonidos o marcas en el territorio, no signifiquen algo para sus congéneres.
La utilización de herramientas también es común con otras especies, no así, la evolución o construcción de las mismas. Estas mejoras, tienen que ver con una posibilidad (a mi parecer), brindada por la “historia”, uno de los instrumentos más poderosos del hombre aunque rara vez utilizado. Mediante la historia, podemos “continuar” los estudios de Pllatón o las máquinas de DaVinci, con el registro de planos y códigos aprendidos, tomados de otras culturas, puede un hombre sentado en su casa diseñar un automóvil completamente funcional sin necesidad de probarlo antes. Gracias a la historia, podemos a diferencia de los animales, atribuir a los “pequeños pasos” de un hombre, la categoría de “gran salto para la humanidad”.
Nuevamente, el diferencial humano se encuentra en unir dos o más elementos para crear algo nuevo (o al menos novedoso). Un mono puede servirse de una rama para alcanzar un fruto, pero no se tomaría el trabajo de pelar una caña, para atar una piedra (previamente tallada) a la misma rama, y construir un hacha. Lamentablemente, esto sólo hablaría de un gusto o necesidad vana del hombre por complejizar su entorno, y no de una separación sustancial con el mono.
Volviendo a la analogía, o a combinar distintos elementos, también el rugido difiere de la voluntad de comunicar, y del hecho que lo origina. Ejemplo:
*Hecho: Hienas rodeando un grupo cachorros de tigre.
*Ejecución del lenguaje: (rugido).
*Intención: Aléjense de mis cachorros hienas!!.

Toda traducción de un lenguaje a otro será parcial, “Hello” jamás significó “Hola”, simplemente es un gesto (a veces hablado, a veces escrito) utilizado en el acto de saludar. Sería inutil decir que “Rooar!” es un rugido, o que ése rugido significa “Vete!”. Vemos entonces, que la capacidad de analogía del hombre es quizá una de sus mayores virtudes, pero tampoco está ausente en otros animales.
Así, podríamos seguir hasta creer que sólo el egoísmo y la ambición nos separan del reino animal, o intuir que el hombre es el que nunca está satisfecho, por eso tiene necesidad de dioses, moda, lógica, arte o filosofía, cuando el hambre y el refugio han sido combatidos.
Dejando esta cuestión de lado, volveremos al tema central de lelnguaje. Espero nadie se ofenda, pero a los fines de este trabajo, me resulta intrascendente si el hombre es algo más que un animal prodigioso.
Lo que sí me preocupa, a un nivel que pocos imaginan es, como diría Einstein, lo infinito de la estupidez humana. Nuestra especie, ha llegado no sólo a olvidar que el lenguaje es una herramienta, sino a creer que el hombre es un producto del lenguaje. Salvo por el sujeto del predicado, o que ahondemos en física cuántica, la precariedad y lo ficticio de nuestra información meramente sensorial, por ende, nuestra posibilidad de conocer lo real, o siquiera la existencia de un mundo exterior, hasta encontrar la iluminación, Dios, el alma universal, la materia primigenia, el Tao, o como más les apetezca llamarlo….Nada ni nadie será lenguaje.
A saber (fuera de las contemplaciónes antes nombradas), no existe nada más distinto a una mesa que la palabra mesa. Las palabras que componen nuestra lengua, como todos los signos de nuestro lenguaje, son representaciónes. Es decir, la presentación, de la presentación de algo ajeno al lenguaje. Entonces, ¿Con que pretexto o falta de lógica pretenden decir qué es el Arte? ¿Cómo pensar que no es una cuestión meramente comercial? ¿Es sólo en pos de facilitar la comunicación que se proponen los límites o definición de tal concepto?, Teniendo en cuenta que (considerándome un artista), expreso qué, cuándo, cómo para quién y porque lo necesito o creo necesario... ¡¿QUE ME IMPORTA EL NOMBRE QUE SE LE PONGA?! ¿Qué derecho o autoridad tiene un sujeto aplastado en Londres para incluir una obra de Picasso titulada “dibujo expresionista” (salvo que fuera una clara parodia) en la categoría de cubismo? ¿Creen que Dalí no se reiría en la cara de los “pensadores” que en pleno siglo XXI siguen debatiendo “esto es arte, esto no, esta fotografía frontal y sin retoques de Man Ray sobre una percha es genial, esta foto de juan pérez con una toma extraordinaria a través de seis lentes sobre su pene es pornografía”, etc?
Creo que podemos debatir plácidamente sobre armonía, composición, sentimientos, etc, de la Guernica sin necesidad de encajonarla en un término lingüístico como Arte o Diseño.
O buscamos una definición, basada en las reglas o cualidades más generales de cada concepto, a sabiendas de que sólo se hace por facilitar la comunicación, o dejamos tal trivialidad de lado y nos dedicamos a apreciar lo magnífico o inherte que a cada uno pueda parecerle la obra, o lo innovador, complejo o intrascendente de las técnicas empleadas.
Otra postura, sería admitir la posibilidad de que la discusión sobre la palabra arte sea netamente comercial. Por ejemplo, si encuentran un cuadro de un pintor francés, claramente cubista y muy, pero muy similar a Las señoritas de Auvignon, diez años anterior al de Picasso, ¿Sería Arte? (así, con mayúsculas). Porque de ser así, la excelente versión de la Guernica de mi amigo debería serlo. O, si el argumento fuere que Picasso no pudo jamás haber visto ese cuadro, cualquier obra autodidacta debería poder ser Arte, y el valor de las obras de Picasso, no sería más que por el personaje. O, si pudiesen defenderse de las acusasiónes anteriores en base a cualidades de la obra, deberíamos decidir entre él, Van Gogh, Borges, Bergman, Pollock, Allen, Berni, Cezáne, Sábato, Miguel Ángel, Minujin, Warhol, Subiela, Moureau, Cortázar, etc., etc., etc.
Podríamos inferir, que el problema en palabras como Arte, Amor, Felicidad o Libertad, es que no tienen una base referencial fuera del lenguaje como mesa, silla, perro, gato y demás. Aún así, el problema se encuentra en la condición representativa del lenguaje mismo, ya que un cajón peruano (instrumento musical), podría ser tomado por algún desconocedor por una “banqueta moderna” o una mesa, sin equivocarse jamás. Las cosas simplemente son, y el lenguaje nunca será la cosa en sí. Nuevamente, la decisión de una definición será algo subjetivo, una convención (como todas) al azar, pretendida racional por quienes la forman.
Quizá volviendo a Platón, veríamos que todo es susceptible a transformarse en otra cosa, una naturaleza potencial de las cosas. Es decir, si mesa será una base plana de X medida sostenida por cuatro patas, o cualquier objeto construido con la intención de que se convierta en mesa, la “idea” de superficie por encima del nivel del suelo que sirve para apoyar alguna cosa, o en otras palabras, la condición de mesa, seguirá siendo intrínseca de casi cada objeto por potencial.
Así, no presenta mayores inconvenientes entender la condición potencial de todo a convertirse en arte, y lo arbitrario y medianamente sencillo de ponerse de acuerdo en una definición algo más particular. Por ejemplo: Arte es todo aquello creado por un hombre, susceptible a adquirir cierta materialidad (una poesía recitada por ejemplo), que se hace de propia iniciativa, por gusto o necesidad, siempre individual de exteriorizar dichas motivaciónes. Reduciríamos así la superficialización del arte, ya que se necesitarían “razones”, es decir, ejercitar la facultad del pensamiento para explicar por qué se cree que determinado objeto es arte. Andy Warhol tenía un argumento tras la sopa campbell, no así los miles de “espejillos” que vinieron a imitarlo después.
También podríamos dejar libre a la opinión particular, sin esa necesidad moderna de totalizar, las posibles consideraciónes acerca del valor de ese arte. En lo particular creo que cuando no se aporta a la transformación del arte, el artista o el público, carece de importancia.
Si pongo una ducha en la sala principal del museo de Bellas Artes (con obras del Renacimiento y Neoclasisimo), con trazos de una motosierra y partes totalmente cortadas (al estilo de Miguel Ángel de materia en bruto, rastro de la herramienta y material pulido), no merezco más que un título acaso de “tipo original”, y la horca por plagio. Si agrego una definición, un marco teórico a mi obra que sirva por lo menos para poner en estado contemplativo a los “receptores”, entonces no es la ducha la “obra de arte”, sino toda la obra, desde los motivos, las intensiónes, las elecciónes, el resultado tangible y la explicación brindada, hasta las consecuencias posteriores.
Un cuadro de figuras geométricas yuxtapuestas de forma aleatoria o matemática, colores elegidos a conciencia o de manera intuitiva, que se hace por el placer de pintar, o para ser colgado en alguna pared, no tiene mayor valor pero tampoco deja de ser arte, especialmente si se tiene un sentido estético, un talento o conocimiento sobre la composición.
No hace mucho dejé de componer para mí, escritos y dibujos en su mayoría, que puedo considerar arte, pero no tienen mayor valor que el desahogo producido en ése momento particular, y la virtud de ser registros más “tangibles” que cualquier fotografía de aquél Marco. Es decir, si tuviesen alguna muestra de virtuosismo que pudiera elevar tales productos por ensima de la media, me harían un hombre habilidoso, pero no estarían ni cerca de alcanzar el valor del primer garabato que un niño regala a sus padres, del primer escrito en cuerpo 90 “MAMA TQIERO”, que las millones de anécdotas antes de la llegada de las cámaras digitales, los mp3 o siquiera las computadoras a nuestros hogares.
En cuanto al diseño, “cualquier construcción mayormente lógica, cuyo fin es ajeno a su producción”. Es decir, el diseño es una herramienta, un medio que puede tranquilamente ser puesto al servicio del arte. Una silla puede expresar muchas cosas, pero debe servir para sentarse, y si queremos comunicar nuestros sentimientos mediante una obra de arte, esta deberá ser diseñada para ser legible por sus futuros observadores.

Arte y Diseño.
Creemos que hay una diferencia mayor a subjetividad/objetividad, y radica en el origen/finalidad de la voluntad o el deseo de construir. El diseño es por encargo, aunque sea uno mismo el que se lo propone, y cada elemento debe ser racionalizado más que sentido para que cumpla de la forma más práctica su propósito. Es decir, el diseño es netamente funcional, no debe ser bello, más que por poseer una estética adecuada y aunque pueda tener una impronta expresiva, la satisfacción es tal, en la medida en que cumple con la necesidad que lo inició.
El arte en cambio, surge por una necesidad interior, de expresarse, de plasmar parte del “creador” en el objeto que se transforma. Hay obras que no desean plantear interrogantes, sino dar respuestas, hay obras que buscan exorcizar demonios internos, externos, compartirlos, enfrentarlos, evidenciarlos….el Arte también es funcional, pero su valor en lugar de la practicad, está en la manera en que se construye o se satisface esa necesidad interior.
Ambas deben comunicar. No toda expresión es arte, ni es Arte aquello que se hace por el solo motivo de obtener un placer. El placer, se encuentra en cómo lo que construyo se adecua a mi mensaje. Es aquí donde lo funcional es compartido…si hiciéramos un vaso retorcido por que somos “creativos y originales”, y nos hemos aburrido de la forma apagada de los mismos, y al terminar, queda una esculturilla acrílica en la cual es imposible alojar líquido alguno, este pésimo diseño, no es Arte. No intentamos expresar nada allí, y aunque luego, sólo para no sentirnos unos fracasados encontremos que el “vaso” aún muestra nuestro descontento con la forma de los mismos, no propone una solución, ni nos “libera”.
Espero se vaya entendiendo, y no ofender a nadie. Pero si llevamos este objeto a una exposición, y un montón de gente con aires de intelectualidad dice que es una “obra de Arte”… ¡Sigue siendo un fracaso!
Sólo porque no exista una definición convenida acerca del Arte, que lleva a decir necedades como “todo es Arte”, aniquilando así la posibilidad de que algo lo sea (ya que nos brinda la autoridad para decir que “nada es Arte”), no significa que nuestra estatuilla merezca mayor respeto que una alfombra incrustada en la pared, fotos de un payaso gótico, o cualquier injerto surgido de gestos involuntarios a los que hoy incluimos en el Arte.
Estas “exprisiones artísticas” no son más que una ocurrencia original. Un vacío de contenido evidencia la imposibilidad de que aquello sea Arte, hasta que un crítico le asigna un significado trascendental, y es entonces su crítica la que merecería el nombre de “Arte” si la riqueza conceptual de su mensaje, está dominada por una belleza de las formas utilizadas para expresarla. La expresión, cuando carece de intención, no es comunicación.
Hasta aquí llegamos con Arte y Diseño. Un concepto en el que prefiero ahondar para comprender mejor las sutilezas que confunden las “obras maestras” con “obras de Arte”, es el de Artista.
Todo puede ser resignificado, de manera tal, que todo “exprese” una opinión, un concepto, una idea, un sentimiento, etc. No así, “todo comunica”, ya que no podemos adjudicarle a unos hierros torneados la intención de dar fluidez al objeto, y de ser así, se trataría de una retorización poética en la cual no queda más que reconocernos como autores de ese “comunicado”.
Si la Mona Lisa fue encargada por la misma Gioconda, y no hubo un agregado más que estilístico al retrato que comunica a la perfección el ego de esta joven, entonces la obra se trata de un excelente diseño. Si hoy Juan Pérez hace una reproducción visualmente exacta a la obra, se trata de un hombre extremadamente habilidoso. Ni diseñador, ni artista.
Si un compositor musical, graba un tema utilizando lugares comunes (nena te extraño, tus ojos azul cielo, tu boca color de rosas, no sabes lo que me duele vivir sin ti, jamás había sido tan feliz, que triste, solitario y patético me veo en el espejo, etc.), y vende millones de discos debido a que una gran parte de la sociedad en la que fue insertado, ha vivido (casi con certeza) experiencias similares, y las expresiones parecen sacar las palabras de la boca o mente del oyente (ya que el lenguaje utilizado es el común de la región)…estamos en presencia de un oportunista, o muy habilidoso comerciante. Nuevamente, ni diseñador, ni remotamente artista.
“El Artista (así con mayúscula) denuncia”. Si bien adoro esta caracterización del individuo habilidoso comprometido de manera medianamente evidente (no estoy seguro de que los militares hayan interpretado muy bien a Charly) con su sociedad, no nos parece una cualidad excluyente. El artista siempre pone algo en relieve, a veces de manera más intrincada que otras, sobre un suceso, una situación, persona, objeto, momento, etc. que “hiere su sensibilidad”, o al menos irrumpe en su percepción con la profundidad suficiente como para merecer ser recordado y plasmado luego (o en simultáneo) en una obra de Arte. Es en esa sensibilidad donde destaca el Artista (en nuestra concepción al menos). El sujeto Artista, no elige serlo, no recorta momentáneamente “la realidad” para comunicar dicho fragmento, sino que posee una realidad más compleja que la media, al percibir millares de realidades fragmentadas en este entramado metafísico al que llamamos mundo.
Para no recortar demasiado el concepto, incluiremos la palabra “creativo” a los planteos que venimos desarrollando. El creativo, como aquí lo entendemos, no es alguien meramente original, aunque sea el paralelo más común en el lenguaje popular. Hay una condición llamada B.I.L. (baja inhibición latente), que podría ahorrarnos varias discusiones respecto al creativo, al genio y al loco. El tema no es tan novedoso, ya lo había planteado sin términos específicos Aldous Huxley en “Doors Of Perception”, exponiendo teorías que comienzan con los filtros de glucosa en el cerebro, y concluyen con “la soledad del Artista”.
Otra concepción del Arte, es la construcción de algo Bello. Entendemos “lo bello” en términos griegos, de trascendencia, una belleza no estereotipada sino intrínseca al ser. Aquella que nos muestra, como los cuerpos han sido “diseñados” por la naturaleza, con sutilezas casi imperceptibles donde exhibe el propósito de cada ser, su adaptación a sí y a su entorno. No existe un ser feo, cada uno es tal, y como debe Ser.
Lo que evita caer en que “todo es Arte”, aunque ahora esté fundado por la belleza del Ser, es la Estética. Un estudio de lo bello, en tanto coherencia interna de las variables formales de composición, de manera que la obra resulte en sinergia (y no una mera yuxtaposición de elementos).
“La finalidad del arte es dar cuerpo a la esencia secreta de las cosas, no el copiar su apariencia”. Aristóteles.
Así, en el llamado “Arte mimético”, el Artista no difiere de un espejo, y la reproducción ilimitada es el resultado de enfrentar un par de ellos. Argumentar que el Arte o el Artista son tales, por ser reflejos de su época, sociedad, etc., es inválido por la sencilla razón de que no existe nada ni nadie ajeno a su tiempo. Decir que una obra del renacimiento es arte porque muestra en una escena los usos y costumbres de su período, no difiere de una fotografía espontánea en las calles de Buenos Aires, ni de un transeúnte vistiendo, actuando y siendo, un relfejo de su tiempo. Los llamados “adelantados”, son pertinentes a cada etapa histórica, y por lo tanto una respuesta a su sociedad que estaría “atrasada”, como un adolescente rompiendo las restricciónes de sus padres. Todo hombre (u objeto) es, dentro de un contexto, y mientras nos interesen las variables espacio-temporales, no habrá nada, ajeno a su momento.
Entonces, el Diseño es una construcción netamente racional y pragmática (más allá del “buen gusto” y agregados estilísticos) cuya realización no está en el proceso sino en el producto, y el Arte, en cambio, es la consecuencia de una necesidad de liberación a través del trabajo de un material (aunque sea no tangible), de impresiones acerca de un tema determinado, en un sujeto sensible. En ambos, siempre, existe la intención de comunicar.
Esperamos se haya entendido esto como la muestra de las transformaciónes, la exposición de las transiciónes que tanto interesaban a Picasso: “En mi caso, un cuadro es una suma de deconstrucciónes: -sería interesante fijar por medio de fotografías, no las etapas, sino las transformaciónes de un cuadro. Posiblemente se descubriría entonces el camino que sigue la razón para hacer realidad un sueño -. Sin embargo, hay un hecho notable: observamos que, básicamente, un cuardo no se transforma y que la primera “visión” – a pesar de todas las apariencias – queda casi sin tocar…”. (ver bibliografía).

El Comercio.

Un tema que tocamos cada vez que hablamos de Arte y Diseño, es lo comercial. Creo que se entiende mi visión sobre este tema en el apartado anterior (página 6, párrafo 2), y podría identificarse con una frase de Pablo Picasso, que decía algo así: “Un pintor es un hombre que pinta lo que vende. Un artista, en cambio, es un hombre que vende lo que pinta”.

Por el valor de los procesos y por esta idea de vender lo que hago y no, hacer lo que venda, es que mantengo un registro apenas por fuera de lo formal (sería muy poco inteligente olvidarse de que este trabajo debe ser diseñado para reproducirse en un ámbito universitario) y trato de hacer la menor cantidad de correcciónes post-escrito, evidenciando la evolución del pensamiento. “Un cuadro no está concebido y fijado de antemano. Mientras uno trabaja en él, se modifica en la misma medida en que cambian los pensamientos. Y una vez que está terminado, sigue modificándose, según el estado de ánimo de quien lo contempla”.* La palabra “terminado” está subrayada, ya que en el mismo escrito (página siguiente) habla sobre la asociación directa entre el terminar y la muerte. Podría tomarme el atrevimiento de decir, que le hubiera interesado (y por que no, causado gracia) la sección sobre El Lenguaje, donde cabría una síntesis del timpo: Un término, es la puesta de límite al ser, el fin de la vida y comienzo de una desabrida existencia. “Las palabras no hacen el amor, hacen la ausencia…si digo agua, ¿beberé?...lo que pasa con el alma es que no se vé…”. Eliseo Subiela. “El lado oscuro del corazón 2”. (aunque no lo hallé en internet, da la impresión de ser una poesía de Alejandra Pizarnik).
La Filosofía:
La fragmentación de la mirada. ¿Hasta dónde entendemos este concepto? Si tomamos un cubo Rubik, esos de la calle (admito que tengo una obsesión con este juego), podríamos entender un poco más el “ojo” humano. ¿Cómo encaramos los problemas en la vida? Si nos ponemos cara a cara, automáticamente, 5 quedarán ocultas. Si nos elevamos un poco...4. Si nos corremos de ese eje fijo...sólo 3. “Y ésa es, por lo tanto, la mejor perspectiva que existe”.
Ésa sería una escala entre el más bruto, y el más arriesgado dentro de la media. Sin embargo, hay otro tipo de gente...que recorre, y descubre más caras. Y se pregunta: ¿Por qué habría de quedarme con 3 como verdad, sabiendo que siempre me faltará saber la mitad? ¿Por qué no escapar de mi retina, hacia un lugar más profundo y ver las 6?
Si primero le doy la vuelta, luego me elevo, y más tarde desciendo... recién entonces habré abarcado el problema. Y con ayuda de la memoria, traeré a mi mente todas las visiones que obtuve. Aún así...eso sería llevar mis ojos a mi mente, y no alcanza para resolver el problema. No alcanza, una vez giradas las piezas al azar, para volver las caras a su lugar.
Aquí amigo mío, entra la imaginación. No como mero archivo mnémico, sino como construcción de abstracciones. De esa posibilidad que tiene el hombre de representar ausencias, en la cámara más oscura de su mente, y bajarlas de modo, que se hagan presentes a los sentidos.
Las dos posturas de arriba, a mi entender, diferencian la media del genio (por llamarle de algún modo). Y así como dentro de la media, hay gente más “despierta” que otra, muchos genios ignoran el fenómeno cajita china. Los cuadraditos en cada cara del Rubik, no son meros planos. Son apenas la cara frontal de un cubo más pequeño. Y… ¿Qué hay más allá de los cubos pequeños? ¿Si nos abstrajéramos de nosotros mismos, cuántas caras seríamos capaces de observar? ¿Que hay más allá de nuestro estilizado cubo de carne y hueso?¿Si yo estoy por fuera del Rubik, soy yo apenas un cubo intermedio?...
Si nos quedamos con el Rubik en particular, dentro del cubo el vacío, y entre éste y nosotros...se encuentra la nada. Pero no todos los cuerpos tienen aristas, ni en todos podemos ver “caras” concretas o diferentes. Tomemos fotos frontales de una pelota de básquet. ¿Por qué no podemos recomponerla como al cubo? Simple. Si pintáramos 6 vistas frontales de la esfera, tendríamos en cada borde un nuevo color, una mezcla, una yuxtaposición de planos de color, de caras. No hay cubos en la naturaleza... ¿No hay aristas, ni bordes claros entre los seres vivos? ¿Entre cada organismo fuera de la matemática y la lógica humana? ¿No sería un tanto iluso, sabiendo que respiramos, decir que hay nada o vacío dentro y fuera de cada cuerpo?
Aquí empiezan los planteos eternos, entre los que buscan una verdad última. Algunos ven a Dios, con cualquiera de sus nombres, otros se quedan con la nada, otros materia (cubitos aún más pequeños). Sócrates dijo una vez, algo así como: “Más sabio es el que sabe lo que no sabe”.
Siempre habrá algo por descubrir, quién no sea feliz en la búsqueda, confórmese con la “verdad” que mejor le quede, pero no se enaltezca con ella. Para mí es posible seguir encontrando espacio y “cubos” infinitamente... por eso no quiero respuestas, más que como medio para nuevas preguntas. Nos une lo incierto. Si pudiéramos dotar de color, esa vaga mezcla de cubitos y espacio... ¿No se vería como los bordes difusos de la esfera? ¿Cómo los pixeles de una fotografía digital?
Esto puede explicar mi fascinación por el Rubik. Las caras que se tocan (aristas y esquinas), son en realidad encastres posteriores, relleno para distraernos de lo esencial, para complicar el juego. En cambio, los cuadrados al centro de cada cara, aparentemente más desconectados (los colores puros de la esfera) están unidos en su interior, siendo los que articulan el gran cubo.
Ahora vaya a tomar un café...relájese, y vuelva en un rato. No es necesario que abandone físicamente su sitio. Cuente ovejas, tenga fantasías anticristianas, véase como personaje de una obra que le guste...suficiente. Ahora, ¿Cree usted normal explicar la existencia en un cubo de colores?¿Por qué?¿Qué es normal?¿Porque no puedo mostrar una cara oculta de la sociedad proponiendo seres con aristas?¿Por qué la abstracción que tanto nos deleita en filosofía debería ser ajena al Arte?...”¿Por qué habría de quedarme con 3 como verdad, sabiendo que siempre me faltará saber la mitad?¿Por qué no escapar de mi retina, hacia un lugar más profundo y ver las 6?”... ¿Se habrán preguntado esto Picasso o el Sr. Rubik?
...”Según estas ideas la función del cerebro, el sistema nervioso y los órganos sensoriales es principalmente eliminativa, no productiva. Cada persona, en cada momento, es capaz de recordar cuanto le ha sucedido y de percibir cuanto está sucediendo en cualquier parte del universo.”...“La mayoría de las personas sólo llegan a conocer, la mayor parte del tiempo, lo que pasa por la válvula reductora y está consagrado como genuinamente real por el lenguaje del lugar.”... “El artista está congénitamente equipado para ver todo el tiempo lo que los demás vemos únicamente bajo la influencia de la mescalina. La percepción del artista no esta limitada a lo que es biológica o socialmente útil....”. Aldous Huxley. “The Doors Of Perception”.
La Política:
Si bien es extremadamente interesante la obra homónima de Aristóteles (aunque hoy en día, la hipocresía lo trataría de “Facho”), no vamos a hablar de esa política estrictamente. Es decir, hablaremos de la política en el sentido filosófico, ideológico, en la elección de un pensamiento base que rige el obrar del hombre.
Así, las inclinaciones políticas del artista modelarán sus piezas, le permitirán la soltura de ciertos aspectos y lo restringirán en otros. Podría decirse, como se hace a menudo, que el Arte es ajeno a la política, pero expondré en breve, mi postura de que no existe un hombre ajeno a la política.
La construcción del sujeto implica siempre un razonamiento político, aunque la política propiamente dicha suele interesarle a partir de los 18 ó 21 años. El Yo, reprime un compendio de deseos, de impulsos, de sueños y de necesidades, por una bajada de línea siempre existente dada por el grupo social primigenio (ámbito escolar, ámbito familiar y amigos).
Ningún genio es ajeno a su contexto, más bien se nutre de él, por adhesión o por rechazo.
La materia prima de Picasso, de sus genes a sus medios, no obedecen más que al legado de este grupo original, sus búsquedas (o encuentros como él decía) pudieron haber sido personales, pero nunca independientes de Gauguin, Cézanne, Van Gogh, Braque, Miró, etc., etc. etc. Considero una estupidez, que se mantenga la posibilidad de que el Cubismo no tenga relación, por ejemplo con el Dadaísmo.
Hará un año que leí unas cartas de Picasso, y me enamoré de su visión y sus concepciones (calculo que por similitud), pero a pesar de mi necesidad de diferenciación, iría en contra de mi política abogada de la lógica pura (utilizada en Le Petit Prince, por ejemplo), no haberme parecido con el tiempo, o al menos, por un tiempo, a Morrison, a Picasso, a Charly García, a Elvis, a Steven Tyler, a Alejandro Sanz, a Joaquín Sabina, a mis viejos, a mis amigos, a mis profesores, a las mujeres, los paisajes, los animales…en fin, a todo lo que a tocado con cierta profundidad la membrana sensible de mi fugaz vida.
Debo reconocerme un coleccionista de frases, una obsesión particular por la capacidad de síntesis. Así, creo que varios de los hallazgos de este texto podrán cerrar a continuación, con algunas frases de Pablo Picasso:
“El arte es peligroso, el arte no es casto; no están hechos para el arte los inocentes ignorantes. El arte que es casto no es arte”. (Arte denuncia).
“Por desgracia uso las cosas según me lo dicta mi pasión”.
“Pintar es otra manera de llevar un diario”.(El valor de registro. Pág. 5 Párrafo 3º).
“La pintura es más fuerte que yo, siempre consigue que haga lo que ella quiere”.
“… El Arte no consiste en la aplicación de un canon de belleza sino en lo que el instinto y el cerebro son capaces de concebir más allá de ese canon”.
“Todo lo que puede ser imaginado es real”.
Yo diría que existe, lo real es, en principio imaginado).
“Pintar como los pintores del renacimiento, me llevó unos años, pintar como los niños me llevó toda la vida”.

Bibliografía.

Todas las citas de Picasso (excepto las frases), fueron extraídas del siguiente texto:
Walter Hess. “DOCUMENTOS PARA LA COMPRENSION DEL ARTE MODERNO”. Edición revisada y actualizada por Dieter Rahn. Ediciónes Nueva Visión - Buenos Aires.
El apartado sobre Pablo Picasso (página 86). Cita dos fuientes:
1: Wort und Beckenntnis, Zurich, 1954.
2: Worte des Malers Pablo Picasso, Zurich, 1970.

Frases tomadas de:
http://www.frasesypensamientos.com.ar/autor/pablo-picasso.html
(y fácilmente ubicables en varios blogs sobre frases).

देल कादेर्नितो máगीको १ (Del Cuadernito mágico 1).

2009-12-29T02:51:00.002-03:00

¿Por qué la necesidad de afirmación simbólica?
A todo lo que hacemos necesitamos ponerle una figura que lo encubra y un nombre que lo encuadre.

Entiendo que sea mejor, simplemente ser, pero cómo reconciliar esto, con el hecho de que soy, un explorador, un alquimista, un inquisidor.

AHHH! ME EXPLOTA LA CABEZA!!

Si amo y no traiciono por principios, no me siento mal, ni bien, no siento, hay una especie de orgullo, de “cumplí conmigo”, pero…¿y el deseo? ¿dónde va lo que reprimimos, lo que ignoramos en pos de una misión, de un objetivo cualquiera?

Mis demonios y mis ángeles son la misma mierda, la misma virtud, la misma condena.
Lo que pienso y no hago, basta con sólo pensarlo, con centrarse incluso en desenfocar y que las imágenes no deseadas pasen sin más, como volteando la cabeza fuera de la ventanilla para esquivar una parte fea del paisaje.

Y cuando logro dominar… ¿Lo vale? ¿Por qué? ¿Por quién?

¿Nunca has mirado las copas de los árboles a contraluz, como si fueran las hojas flotantes del pantano?
Voy caminando por el fondo del mar, dulce, y al parecer liviano; voy flotando.

¿Nunca te ha parecido que sólo hay mujeres desfilando durante un paseo? No dejan de fascinarme, todas son cofres de un secreto, una perversión y una virtud, al menos una.
Las hay de noche y de día, invirtiendo roles, tímidas alegres y confundidas; simpáticas y extrovertidas niñas secretivas; comehombres, dulces y temerosas; en fin, las hay sinceras y herméticas, las hay de mil formas, pero todas, esencial e indiscutiblemente bellas.

Los bebés y las plantas, aquellos que florecen, son enemigos acérrimos de los edificios, el óxido, los celulares y los trajes.

¿No tienen todos un jardín secreto en la ciudad y en el alma? ¿No tienen todos una mujer de igual condición? ¿Y una vejez? ¿un futuro? ¿una felicidad, un amor, una paz y un par de libertades?

Espero no rendirme, y lograr algún día que todo el que me reciba se quede una parte, y escupala otra, que dijiera la primera con su propio motor y la vomite de forma tal, que elmás ignorante y soberbio, se incline ante la virtud y comprenda como si se tratase de un cuento infantil, a Huxley, Borges, Morrison, Sábato, Barthes, Saussure, Platón, Aristóteles, Sócrates, Budha, Krishna, Jesús, Hermes Trimegisto, Lao Tse, ¿Nietzche?.
Qué bello día, que bella creatura sería, el Hombre, vuelto Ser Humano.

Swansong for a Raven - Crladdle of Filth.

2009-12-28T19:24:00.004-03:00

Esto me vino a la cabeza en el 106, con los auriculares enchufados, escuchando este temaso (y "Ride The Sake" con "Yes, The River Knows" de The Doors). Año 2008...

Sólo en un rincón,
vaso de cristal que rueda,
y tras un ínfimo brillo,
en pedazos de renueva,
y de la viscosa fundición,
surge un ser maldito,
Origen de superstición,
hay ecos de gritos,
detrás de su viceral voz,
y un clímax de tambores,
que lleva a un serpenteo,
lentamente seduciendo,
de las sombras ascendiendo,
pútrida multiplicación,
Entradas a otro infierno,
un dejo de melancolía,
flores agrestes, marchitas,molidas,
en flautines de lágrima,
en retratos infantiles,
y como fiera reprimida,
otra vez al rincón.
"Ronroneo amplificado,
aspira a rugido,
Algún día lo reinarás todo,
Vanas promesas,
Derrotado león".

रिदे थे सनके (Ride The Snake)

2009-12-28T19:15:00.003-03:00

La voz insistió lo suficiente,
me uní al otro mundo,
por el camino de la Serpiente,
que es viejo y frío,
que muere al Oeste.

¿O acaso nace el casi inherte,
en aquél lago ancestral,
y su fuerza colosal,
se alimenta de nuevas sangres?

En el camino que me indicó,
ya voy llegando,
ya voy cantando,
ya voy leyendo su Fi Fa Fow.

Free Fall Flow
Real slow...

Y sin tocarlo lo acaricio,
y sin aire lo respiro,
tomo vida y doy a cambio,
para cruzar al otro lado.

Hermosa comunión,
el pan que es carne,
y el místico vino,
que las venas abre,
transfiguración lujosa,
que en ciudades arde,
en forma de licor,
con dientes de sable.

Marco Guanella (por si se me ocurre poner algo de otro...)

ला belleza

2009-10-18T21:05:00.003-03:00

Ayer en la plaza frente al museo de bellas artes...

Escribir sobre la belleza no puede ser sino escribiendo bello. Que presión entonces, la de agradecer este amor, esta amada, sin ser tan posesivo como la fotografía, pintando con tinta paisajes que no mueren, no pueden morir.
A diferencia de otra imagen, y no sólo del arte mimético, sino al estilo de Platón, tomando la apariencia toda como mímesis de una Idea, no puede haber otro paisaje eterno como el de las palabras, que al carecer de hojas y de rayos, las tiene todas y todos, y son nacientes siempre, sin excepción. Las palabras acunan la belleza que duerme en el alma del hombre, y es cuando nos quedamos sin ellas, y sin quererlas, ni echarlas de menos, que nos identificamos.
Algo así como “aprender es recordar”, donde por un instante (con el tiempo y la práctica, manipulable), observamos en algo el todo.
Como mirar una estatua, un edificio, un árbol o un insecto, y sentirse frente a un espejo. Llamémosle Qi, a esta esencia que emana de todo haciéndolo partícipe de algo extraordinario, bello, como encontrar a Dios.
Y uno podría pasarse la vida en contemplación, en armonía con este todo del que formamos parte, pero no, no es suficiente para vivir (aunque quizá sea motivo como dijo Diotima).

Otro problema que aparece de inmediato, es la necesidad de compartir, de comunicar esto que no sólo nos llena, nos rebalsa y no podemos concebir desperdiciarlo, no nace el egoísmo ante una experiencia tal…pero ¿Cómo? ¿Cómo puedo con una fotografía o un cuadro mostrar esto y lograr que el otro no vea pintura, pinceladas o hable de composición? Quizá lo bello de lamúsica, es esta cualidad de exteriorizar, de compartir algo, en principio, innombrable, indescriptible en su totalidad. La posibilidad de hacer pedacitos de alma extrapolándolos, de hacer sentir cómodo al otro en esto de abandonar la razón, de entregarse, de SENTIR (así con mayúsculas).

Las palabras son un punto intermedio, por esto no escribo un poema, por humildad, por vergüenza, todo lo que haga será nada. Este escrito es “falto de belleza” (si tal cosa pudiera existir), o al menos su forma, ya que no pretende ser tributo como otros, sino dejar constancia, como la hay desde tiempos inmemoriales sobre esto, que podemos para ser prácticos, limitar a “experiencia”.
Es tan fuerte la necesidad de encontrar quien lo “entienda” (las comillas están, porque el entendimiento puede o no estar presente), quien haya vivido a su forma lo mismo, ya que todo lo demás se ve insignificante, y al ego no le gusta ese calificativo. Es tan difícil Ser.

La gente adora complicar y justificar, lástima. Son las 6 pm en punto, hora de caminar con la magia como compañera.

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Me gustaría corregir muchos “errores” de puntuación, pero me gusta dejar la materia en bruto :)

2009-04-18T04:04:00.002-03:00

Para Don Juan:

1.

Tanto especulado por celos y rencor,
sobre tus Narcisos.

Los espejos devuelven terror,
no laureles.

Y así de crueles son,
Y así de crueles se mueven,
Criticando nuestro amor.

¿Por qué no?
Si siento la sangre hervir
Con piernas de atletas,
Con pelos, uñas, dedos, dientes…
Ojos.
Si no fuera por esos ojos.

Y jugar mil papeles puedo,
y vivirlos, sufrirlos,
si es necesario,
Debo.

Porque yo ya no soy Yo,
y es tan placentero.

Porque siempre soy,
Lo que me alcanza.

¿Y si así,
Débil sucumbo?

La humildad reconoce su lugar,
La soberbia me hiere
Ruín.

No puedo escapar de mí,
No importa cuanto lo intente.

Me caigo a pedazos pero no,
no se ve.

- Huí del círculo vicioso,
De enlaces inocuos e insensibles sentimientos.

- ¿Hacia dónde corres chico?
- Hacia un lugar más hermoso
- No existe ese lugar al que vas, no hay,
Al fin y al cabo,
Un lugar de donde vienes.
- Lo sé. Es por eso que vengo,
Es por eso que voy.
- Me entristeces muchacho.
- A mí también,
Soy tan vos anciano.
- Hace cuánto lo sabes?
- Desde siempre,
Como todos.
Lo diferente es que no siento,
Si-no pienso.
- No te entiendo.
- No se preocupe Don,
yo tampoco.

2.

No queremos hacerte mártir,
(nos)
Pero no es tu sensibilidad la que hiere sus sentimientos?

Yo creo que sólo eres un eterno enamorado,
Un sabio inocente,
Que con el diablo en las venas corre,
Tras una flor,
a lo lejos.

Creo que das ese amor porque no sabes de otro,
Porque así como la razón se acaba,
Ensima,
cuando la leche hierve,
El corazón se te parte cuando la sangre se enfría.

Porque deseas no desear,
Porque sin deseo no eres,
Porque te mueres por morir,
Poruqe o no puedes o no quieres,
¿Por qué?

Doradas manzanas comiste,
Y hoy una voz hipócrita las tiñe de rojo.

Porque el bien y el mal te son ajenos,
Pero no.

Te trasciende,
Te penetra y sientes, cada fibra al romperse,
Al rajarse la carne,
Y las palabras vacías en corazones llenos son crueles,
Casi como las palabras llenas en corazónes vacíos son inhertes.

- ¿Por qué insistes en dar?
- En dar…
- A luz, la luz,
En parir iluminados.
- Cada vez más claro lo veo,
Intenté cambiarlo pero no,
Soy adicto al cambio.
- ¿Ya puedes decir quién eres?
- Puedo decir quien es Yo.
Puedo contarte que soy,
Puedo decirte qué soy.
Quién está en algun lugar…
incierto entre esas variables.
- Hablas extraño muchacho
- Soy extraño,
Me siento extraño,
En mí,
Me extraño.
A veces hasta miro fotos viejas.
- ¿Y ahora?
- No sé.
- Creí que lo sabías todo.
- Lo que puedo saber.
Ya bajé durante algún tiempo,
No quería terminar como Andy.
- ¿Pero vas allí de cualquier forma no?
¿Por qué te haces daño?
¿Por qué temes u odias tanto la felicidad?
- Para empezar,
Carezco de sensaciones bajas como miedo u odio.
Creo en el amor, y variantes cuali/cuantitativas.
Las emociones bajas confunden al hombre,
Son complementos para su supervivencia,
Éllos las hacen sus vivencias,
Se suicidan,
Mueren como personas desde el instante en que se subordinan a deseos, impulsos,
Mayormente ajenos.
- ¿Por eso desprecias a las mujeres?
(cierra los ojos como aguantando un grito volcánico,
En una sola respiración, sin tensión aparente,
Sin apretar las muelas, ni los puños,
Sólo un nudo de aire en el pecho,
Y sus ojos vuelven a abrir)
- No podríais estar más errados.
AMO las mujeres,
Por eso no cometo monogamicidio.
No peco de blasfemias sobre lo que profeso,
Aún cuando profeso sobre blasfemias.
No trato más que de enseñar a defenderse,
Respeto.
Y me duele en el alma su mentira vil,
De carnívoras serpientes esperando a morder,
Disfrazadas de carnero.

¡Son los toros cobardes,
Los verdaderos hechiceros!
Que con doble ironía expresan,
Un temor inexistente ante el lado oscuro de sus víctimas fieles.
¿Cómo se atreven?!!
Convierten en mito su debilidad mostrándola,
Hasta que cada uno olvida sus miedos más recurrentes.
El león se muestra cachorro,
Y debora por viril o por tierno.
La leona muestra frágil, sus fortalezas,
Y esconde una naturaleza más frágil aún.
- Por la pasión con la que hablas he de escucharte,
Pero debo confesarte que nada entiendo de lo que dices.
Ni una palabra.
- ¿Ni una palabra?
¿Ni siquiera aisladas entiendes estas islas febriles?
¿Estas monedas de una sola cara, con dos valores,
De un valor con dos caras?
Es cierto que tengo otro idioma,
Y a veces vivo tan distinto lo que siento,
Que me toman por muerto.
- ¡Oh, triste poeta!
- No estoy triste,
estoy…
y aunque nada más sea,
me aburre.
- Aún no has respondido por la felicidad.
- Creo que no la busco,
Por eso me toca tan insistentemente la puerta,
Tan descarada se posa frente a mis ojos,
Que abruma todo posible deseo,
Y no soy,
Al fin y al cabo,
Yo, cuando la poseo.

3.

eterno enamorado…
¿del Amor?

No lo sé,
No lo creo,
No.
Del enamoramiento.

Como un adicto al sexo que no puede arriesgarse al éxtasis,
No puede, en otras palabras,
permitirse la muerte.
Y tú,
¿Qué, no puedes permitirte?
El Amor.

- Ahora si que me has confundido.
- Sólo sé de amor fraterno.
Y si todos son mis hermanos y todos son mis amigos,
¿A quién debo amar más?
- A tu pareja.
- Pero no puedo salir con mis hermanas,
Ni engañar a mis amigas.
¿Qué hago?
- Te jodes por bueno,
Elijes a una y la jodes,
O te tiras al vacío con los ojos bendados…
- Deseando que no haya red.
- Ahora entiendo.
Tus piruetas en el aire, maniobras mentales,
Son inocentes jugarretas, que proporcionan mil curas,
Antes de abrir la herida.
- Puedes decirme entonces, ¿Cuál es el problema?
- El Idioma.
- Claro está,
No respondemos en esta vida sino a nombres.
Aquellos que transitamos dimensiónes simultáneas sin más,
¿Cómo podemos comunicarnos con los presos voluntarios?
¿Cómo sino hablando en sú idioma,
y en fin, callando o mintiendo?
Porque no hay palabras en su idioma que ilustren mi sentir,
Y mi lengua es tan sencilla que se torna indecifrable.
- Menuda encrucijada.

4.

Resumiendo…
No soy sino quien soy.
Más inútil, e imposible que ignorarlo,
Es tratar de combatirlo.
(y de que hay de compartirlo?)
Buscando,
Siempre buscando nuevas palabras,
Nuevos signos para la misma vieja canción,
La inevitable melodía.

Tratando, siempre tratando de haceros llegar,
De llegarme a ustedes.
Al revés es muy complicado, muy hondo y muy oscuro,
Y no son tantos los exploradores,
Que se aventuren después de cada fallo,
A jugar a la búsqueda de un tesoro,
Cada vez más puro,
Más abstracto,
más concreto.

5.

¿Cómo explicarles,
que ganan en el color del trigo?

El tiempo que paso tratando de ayudar,
Hacen oído sordo,
Y se lanzan con la red en las manos,
Para culparme luego.
Para decir que no les advertí.

¿Por qué retraso el dolor?
Porque se mienten,
Descaradamente se aferran, cuando más deberían soltarse,
Y en esa full-nelson me encuentro:
¿Es el dolor que les deja mi partida,
mayor que el de la mentira,
que deja a su disposición las armas para regodearse en su propio dolor?
¿O es acaso por la ausencia,
contrastada con el vacío anterior a mi pasada?
La falta de mi presencia, sin motivos aparentes,
sin platos rotos, ni escena de celos,
sin engaños y sin pausas, a toda prisa.
- Y como si fuera poco las ayudas.
- ¿Pero si no se permiten reconocerlo?
¿Si necesitan tanto, razones para su sentir,
Que ignoran lo que les dejo,
Para quedarse sólo con el dolor,
Una hipócrita mueca, perversa sonrisa,
La imagen de mi espalda y la historia de un amor…
que no fue?
- Entonces no merecían tu compañía.
- Merecían…¿Para bien o para mal?
- ¿Alguna diferencia?
- No.
Aún así dudo del alcance nocivo de mis actos,
Si ser lo mejor que puedo en cada nueva entrega no deja una expectativa letal ante nuevos encunetros.
- Complicado.
- No.
Complicado es pensar si se puede vivir sin dañar.
- (silencio)
- Lúgubre sería la historia,
Si la moral no tuviese sentido,
Si al hacer el bien hago daño,
Si al ayudar sólo interfiero en los deseos del otro,
por una razón ajena a su mundo,
Y por tanto,
Sin razón.
- Ya hemos hablado de eso,
Vida o Libertad,
Cada quién con su cada cual.
- ¿Pero hay elección?
Conforme conozco más gente,
La Razón me dice que todos pueden acceder a tal conocimiento. Pero…
La evidencia no,
La evidencia me muestra elecciónes inconcientes,
Decisiónes que escapan a sus mentes,
Porque a fin de cuentas no saben lo que quieren,
O por qué.
¿Me dá eso derecho a escoger por ellos?
- En esa línea de pensamiento,
¿Importa el derecho? ¿existe siquiera algún derecho?

- No puede no importar lo que hacemos…
Pero ni siquiera es fé lo que habla.
- Entonces...?
- Sabes qué me define,
Aunque quisiera engañarme creyendo,
Que es una elección pensar,
Que puedo simplemente vivir, pero me niego,
por virtud, moral o voluntad,
El libre albedrío es una gran farsa,
Una broma cruel.
No puedo sino sentirme satisfecho,
cuando sucumbo a los motivos que no comprendo,
o cuando comprendo los motivos porque sucumbo.

No puedo escapar de mi tiempo y mis circunstancias,
Aunque he logrado sentir la consonancia con el budismo,
Y escapar del círculo vicioso, por propia voluntad,
Antes de conocer tal religión,
Dudo que sea ajeno al cristianismo,
(o mejor dicho al Cristo,
a las palabras del Jesús “antes del mito”,
por así decirlo)
Siento tan dentro la necesidad de huír,
He podido en mi mente trascender tiempo y espacio,
pero poco a poco me vuelvo casi estoico,
y no es discutible la posibilidad de una verdadera relación,
de una pareja estable, enamorada,
no encariñada,
no quiero lástima por su, mi o nuestra pateticidad,
no quiero el “amor” falazmente piadoso, que se tiene a las mascotas,
no quiero que sean mis mascotas,
pero la única fórmula en la cual todos salen ganando,
no me incluye.
Me excluye incluso, de este plano de existencia.

Cada vez se me muestra más claro,
Se me hace más inminente,
Soy el amigo del mundo.
Rechazando lo mundano,
Aparento no ser egoísta, y atraigo por ese espacio hueco,
por esa posibilidad de expansión, que doy al ego de quienes me rodean,
Tan sólo no compito por las mismas cosas.
Busco mi satisfacción, no la idealista felicidad, no el mundano placer,
En mí.
Y por eso soy en realidad,
Más ególatra que cualquier otro.
- Estas loco.
- Sí.
Soy esquizofrénico, paranóico, y bipolar.
Pero actúo tan bien…
- Eres sólo uno más.
- ¿Como no serlo?
Todos tenemos un otro.
Pero soy uno más de estos, no de aquellos.
- ¿No puedes ser de ellos porque no quieres,
o no quieres ser de ellos porque no puedes?
- En todo caso no puedo querer.
Sino la respuesta es simple,
se quieren tantas cosas que no se pueden.
- No tantas cosas como se pueden pero no se quieren.
- Volvemos al libre albedrío…¿porqué nos gastamos en discutir?
Si fuera otro, quizá, podría…sólo indican su obvia nulidad,
Se es, lo que se es.
(03.49)

De Marco.

Los Hippies tenían razón

2008-06-28T16:50:00.004-03:00

Voy a comenzar a escribir algunas ideas sueltas como debería haber hecho hace mucho...

Por hoy (que es máñana y siempre), les cuento que creo en 2 ideales que mueven al hombre VIDA y LIBERTAD. Creo que básicamente, bajo estos conceptos decidimos todo, el hombre que subordina su vida a su libertad, muere, porque entiende que puede decirle que no a este don, y está completamente en lo cierto. También están quienes aman la vida, más allá de toda libertad, y aunque sea sólo sobrevivir, aceptan que diezmen sus libertades, sus ideales y sus sueños, en pos de seguir viviendo.
En base a que prioridad tomemos, el sentido de trascendencia juega un papel escencial.
También están aquellos que para vivir, tuercen sus libertades, y unen los dos conceptos abasallando todo a su alrededor, ya que no puede tenerse una libertad infinita a menos que se traicionen las libertades individuales del resto.

Entonces...si alguien quiere suicidarse, ¿Por qué somos tan brutos de internarlo? Por la realidad, ¿Creemos que está fuera de sus facultades mentales sólo porque los que establecen las reglas de este mundo son unos idiotas cerrados, y la gente que los obedece sin cuestionar es más idiota y más cerrada? No, esa es la percepción de quienes tienen la libertad como andera.

La clase uno es la marginada de la realidad, pero la que conoce las verdades; la clase dos es la complaciente mayoría que deja que e mundo funcione en paralelo mientras pueda quedarse con su tele, su cerveza y su pornografía; y finalmente, la clase 3 es la que gobierna.

Es hora de despertar, de movilizar a las masas, ¿Pero no estaríamos siendo iguales a los bárbaros que encierran en un loquero,torturando en una vida peor que la que había decidido abandonar, el suicida, harto de ser obligado a reprimirse?...es decir, ¿No estamos a la inversa, violando la libertad de aquellos que no quieren abrir los ojos y prefieren ser víctimas toda su vida, con tal de tener una vida, por medicre, insulsa, sofisticada (o fuera de su propio alcance intelectual) y superficial que sea?..Sí.

Pero fueron ellos los primeros en decidir que sus libertades no imperaban ante sus vidas...fueron ellos los que eligieron ser gobernados, y hoy, es hora de devolverles la humanidad, la dignidad de reconocerse como seres plenos, desprendiéndose de su desagradablemente degradante vida actual...hoy es hora de dejarlos vivir a su antojo, comprendiendo las limitaciónes humanitariamnte coherentes de sus libertades...ES HORA DE SALVARLOS!!!!!

quiero hacer una banda musical, un partido político, una religión, o as 3. No me importa, quiero vivir para algo más que para mí, quiero unir a la gente que por motus propio desée vivir como los herederos de "Dios" que somos, en comunidad con la naturaleza, siempre dispuesta a perdonarnos por los abusos cometidos y los milenios de transfiguración decadente.

hay una filosofía de vida que nos permite encontrar nuestra libertad y ser nuestro dios y uestro esclavo al mismo tiempo, ser los dueños de nuestras vidas y ser infinitos. Una filosofía en la que miles de mundos simultáneos conviven mediante la armoinzación, difícil pero posible, de millones de realidades yuxtaposicionadas.
Una filosofía del hombre, aplicada ya miles de veces con éxito en versiónes diferentes de culruras, en épocas y continentes distintos, aniquiladas por la vanidad, que promueve la soberbia de creer que unos pocos deben regir las vidas del mundo y sus dioses.

Los hippies tenían razón.

Me siento como deberíamos todos, culpable de sus muertes. Y no quiero pecar más de omisión, uno de los pocos pecados de naturaleza humana y no institucional.

BASTA!! me fuí.
Rock n Roll!!!

El Juego de la Vida

2008-06-13T05:47:00.003-03:00

Esto lo escribi a los 14 años, casi 15, esta semana me pintó un bajón de los q no me daba hace tiempo, cuando realmente estas dispuesto a partir. Disfruten.

No tengo miedo a la muerte
solo a errar el disparo
y quedar consciente
sangrando fracaso
ni morirme puedo
al menos no cuando quiero
ni feliz deseo
seguir viviendo este cuento

tan planeada mi vida
hay tan bien me salía
pero q poco respira
ese alma escondida
desde el centro de mi ser
suspira con desdén
agotada de rutina
aislada y reprimida
hay tan poco sentimiento
ni siquiera sufrimiento
q me quite esta agonía
q me sirva desustento
estoy tan mal, Dios
tan mal me siento
camino sonriendo
y exhalo lamento
simplemente otro día
un deber un compromiso
pasa algo q te exalta
y comienza lo mismo
es tan terrible la nada
en la q estoy sumergido
es peor q el vacío
q al menos está contenido

no aprieto los dientes
no tiembla mi mano
presiono el gatillo
me siento aliviado
el ruido me aturde
el caño vacío
no hubo bala q me salve
de otro día vivo
n soy feliz sin dolor
no me duele sino es por amor
es tan irónica la vida
poca, muy poca poesía
perseguirte me daba
un motivo una intriga
una razón concreta
para afrontar cada día
pequeño gran desafío
el nerviosismo de la duda
deshojando margaritas
o con el espejo a oscuras
nada me daba la respuesta
esa q tanto quería
y el destino postergando
ese tan ansiado día
pero debo decirte
hermosa creatura
mecansé de amarte
no tengo cura
el odio es descriptible
casi casi tangible
pero ¿Qué es el amor?
¿Alguien pude decirme?
un conjunto de síntomas
entre sueño y descompostura
aglomerado de sentimientos
entre cariño y calentura
relación más q cercana
una amistad osada
algo mas q la cama
o q te caguen a patadas
simplemente por placer
y sea más dulce q la venganza
ser la víctima a sus pies
solo un juego tal ves
muy poco competitivo
q empieza por seducción
y termina por aburrido
realmente no lo sé
por algo te lo digo
y si el miedo a la muerte
te hace sentir vivo
vivir sin temores
es realmente un suicidio
"la vida sin emoción
es matar el tiempo a lo bobo" (1)
cumplir con el proceso diario
de alimentarte y dormir eso es todo
camino por inercia
respiro por diferencia de presión
y tengo sangre simplemente
porq aún late mi corazón
y ahí empiezan las fantasías
de un mundo mejor
lleno de problemas
de difícil solución
pero de avances visibles
q agregan diversión
a esa lucha constante
x hacerlo mejor
tengo enemigos poderosos
q debo derrotar
también tengo aliados fieles
y una doncella a rescatar
`puedo usar súper poderes
como honra y dignidad
pueden hacer realmente efecto
puedo sobrar con humildad
y así vencer a los tiranos
y empezar a construir
ese mundo mejor
con más problemas para mínos han regalado este don
el don de la vida
aceptamos cordialmente
pero nadie nos obliga
a seguirlo utilizando
hasta el fin de sus días
agotando lo incierto
lo novedoso q tenía
y tiramos el juguete
q tan grande parecía
porque ganamos el juego
en muy pocos días
perdemos el interés
aparece la monotonía
ya no quiero jugar más
a este juego de la vida

(1) Luzbelito y las sirenas - Carlos "El Indio" Solari

Además de ser muy larga, sacaría y redactaría mejor unas cuantas partes, pero quise dejarla tal cual la escribí en aquél entonces, ahora cmibié mucho las concepciónes amor/odio, la vida/la nada/ el todo, el vacío / Dios, etc.
Tengo un pack de fácil 20/30 letras sobre suicidio, encarándolo de una frma totalmente distinta y con una respuesta distinta, quizá las publique por acá...

Salu2 Mercurianos, Besos Dionisíacos

Conocimiento

2008-06-07T16:25:00.004-03:00

Loco, la voy a hacer corta, lean la primer parte, lo otro es una explicación o resignificación semántica, una ayuda para los que no hayan entendido nada de lo anterior.

La gente vive sujeta a la "realidad", o mundo de las formas, donde el "Cuándo y el Dónde" tienen lugar. La verdad es q el hombre puede trascender el tiempo y la distancia, que pertenecen al "Cómo", a la expresión.
Las formas, tienen una razón de ser, un "Por qué", una justificación para la existencia. En este punto me detengo un poco, y les explico q para mi seimpre los pensadores fueron unos pelotudos q se plantearon las cosas al revés. Al preguntarse el por qué, como flecha hacia la verdad, nunca van a encontrar la verdad, el "Por", es un causal, que por ende convierte toda respuesta en una consecuencia, y así podemos preguntarnos eternamente "Por qué". Por eso es q el hombre q piensa se tortura, por eso la angustia de los "genios", (entre otras cosas explicadas en otro post)que no llegaban a ver la luz al final del túnel, más que como el mero comienzo de otro túnel.
La verdad está en el "Qué", ya hemos pasado siglos preguntando el "Por", y es hora de entender que existe un mundo y un dios, que son un colibrí, un vampiro, el diablo y el hombre. Que son bellos xq SON. El "Qué" es la verdad, es la pregunta a hacerse, y las demás construyen el proceso de sofisticación de nuestra realidad actual, y apmlían detalles, regalándonos formas, sonidos, colores, fragancias...la respuesta está en el SER.

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La generación de los 60's lo sabía, los mayas, los griegos, los indúes, los primeros cristianos y los primeros fundadores de cada religión que toman una trinidad, una morfología transitoria como deidad...todos fueron asesinados, pisoteados y "civilizaos" por la vanidad y la codicia, y nos han hecho olvidar, que NOSOTROS SOMOS DIOS, en comunidad con un MUNDO, con la NATURA, con nuestros "hermanos", y que al hacer daño al prójimo nos dañamos, y al poner la otra mejilla causamos más dolor q devolviendo la traición.

Los animales y los niños son eternos, porque no tienen consciencia de que van a morir, el resto de nosotros no somos mortales, somos moribundos, a menos que entendamos como raza el sentido de TRASCENDENCIA.

"Y luego recordé un pasaje que había leído en Divinidad uno de los ensayos de Suzuki: "¿Qué es el Dharma-Cuerpo del Buda?" (El Dharma-Cuerpo del Buda es otro modo de decir Inteligencia, Identidad, el Vacío, la Divinidad). Quien formula la pregunta es un fervoroso y perplejo novicio en un monasterio Zen. Y con la rápida incoherencia de uno de los Hermanos Marx, el Maestro contesta: "El seto al fondo del jardín." El novicio, en la incertidumbre, indaga: "Y el que puede comprender esta verdad ¿qué es, puede decírmelo?" "Groucho" le da un golpecito en el hombro con el báculo y contesta: "Un león de dorado pelaje."
Cuando lo leí, no fue para ni más que desatino con algo dentro, vagamente presentido.
Ahora, todo era claro como el día, evidente como Euclides. Desde luego, el Dharma-Cuerpo del Buda era el seto al fondo del jardín. Al mismo tiempo y de modo no menos evidente, era estas flores y cualquier otra cosa en que Yo -o mejor dicho, el bienaventurado No-Yo, liberado por un momento de mi asfixiante abrazo- quisiera fijar mi vista."

Extracto de:
Aldous Huxley. "Las Puertas de la Percepción".

Círculo Dragón

2008-05-25T23:20:00.002-03:00

…Colmillos
Múltiples, bohemios,
Cuchillos
Oscuros, te entiendo
Funesto
Es el sueño de un rostro
Al espejo
Terrible agonía
Mi vida
Llevar en el pecho
Poesía
Conciencia del dolor
Y un Corazón
Que vive de la intriga
Y desnuda
Su alma tan blanca de luz
Y tan pura
Se aleja y no logra
Se deja
Vencer y te sobra
Lo sabes
Ya todo fue escrito
Y aburre
Tu ser infinito
Tabúes
De paisajes bonitos
Y cruces
En el monte olimpo
De dioses
Que cometen delitos
Y voces
De un mundo finito
Que oyes
Rompiendo paredes
Que esconden
Auquel principito
Que amarras
Lo llaman loquito
Cobarde
La espalda te arde
En los gritos
Estallidos, pedacitos,
Que brillan
Ya lo has escrito
Demonios
Son sólo angelitos
Del odio
De todos los que has sido
Y el llanto
Del pobre asesino
Que es santo
De más ha sufrido
El encierro
El hecho ocurrido
Es el ciervo
Del que has comido
Es tu cuerpo
Ahora llora conmigo
Y deprime
El señor que te anima
Y se ríe
En el fuego su rostro
El que exime
De todo pecado
En el cine
Por tus ojos propuesto
Y el cisne
De aquel lago ha muerto
Y la culpa
De tu cementerio
Te asusta
Y lo sigues haciendo
Es tan astuta
La mirada del reflejo
Que ejecuta
Sin corona y sin cuernos
Tu vida
La que aún no has vivido
Es eterno
El rencor a los siglos
Impuesto
El sabido martirio
Y expuesto
En salidas baratas
Criterios
Lo pienso y te miento
El teatro
A conciencia es obsceno
De paradojas
La vida es un ciclo
Y te arrojas
De nuevo al vacío
Y no existe
Pero ya lo sabías
¿Que hiciste?
Nos llevaste al comienzo…

Modifiqué sólo 4 artículos de mi poesía original para hacer 3. Ustedes, con signos de puntucación, y entonación a conveniencia, pueden elaborar las otras mil.

Gracias, espero disfruten.

Camino a Bariloche

2008-05-21T13:35:00.006-03:00

El título es por el lugar donde la escribí, cada uno vea lo que quiera.

Su vientre se esparce por ondeadas praderas
Sus pechos de nevada primavera, se abren en flor
El vaivén de sus caderas por diversas rutas lleva
Sus caricias de agua, y cambiante voz
Sus nalgas enmudecen tendidas al sol
Los árboles aplauden cuando entona su canción
Natura tiene un ritmo, y para darle sabor
El verbo se hizo carne y una musa nació
Gaia en busca de vida, se dirige hacia la luz
Yo no vivo sin su bebida, yo mismo clavo mi cruz
Sus ojos de cielo inalcanzable
Sss negras pupilas de brillante eternidad
Sus rojos incandescentes
Sus turquezas, sus rosas, su paz
Su vestido de mar, con doblés de espuma
Su boca de sal y curvas de duna
La perfección de sus defectos
El pulso de sus sangres
La verdad de lo inmenso
El vuelo de sus aves
La belleza
En las sombras se dibuja una silueta
A la luz de una vela,algún puño traza una letra
La frialdad del azul y el plateado
Dejan suaves pieles inmersas
En la tímida intimidad
Se corre un telón, y suena un piano
La imágen se congela
Su sol no parpadea
El arte comienza

Probablemente postée más canciónes y poesías en este blog, la mayoría son parte de lo que será una novela, asique aprovechen antes de tener que pagarlas jaj

Doors of perception

2008-05-07T19:53:00.006-03:00

Es un post largo. Pero lo dividí para que (aquellos que no tengan tiempo, ganas o ambas) puedan leer a modo de capítulos.

A continuación fragmentos de "las puertas de la percepción de Aldous Huxley", sacados de una página (http://www.temakel.com/texolvhuxley.htm), y re-resumidos por mí.

El hombre es una isla

"Vivimos juntos y actuamos y reaccionamos los unos sobre los otros, pero siempre, en todas las circunstancias, estamos solos. Los mártires entran en el circo tomados de la mano, pero son crucificados aisladamente. Abrazados, los amantes tratan desesperadamente de fusionar sus aislados éxtasis en una sola autotrascendencia, pero es en vano. Por su misma naturaleza, cada espíritu está condenado a padecer y gozar en la soledad. Las sensaciones, los sentimientos, las intuiciones, imaginaciones y fantasías son siempre cosas privadas y, salvo por medio de símbolos y de segunda mano, incomunicables. Podemos formar un fondo común de información sobre experiencia, pero no de las experiencias mismas. De la familia de la nación, cada grupo humano es una sociedad de universos islas.

La mayoría de los universos islas tienen las suficientes semejanzas entre sí para permitir la comprensión por inferencia y hasta la empatía o "dentro del sentimiento". Así, recordando nuestras propias aflicciones y humillaciones, podemos condolernos de otros en análogas circunstancias, podemos ponernos -siempre desde luego un poco al estilo Pickwick- en su lugar. Pero, en ciertos casos, la comunicación entre universos es incompleta o hasta inexistente. La inteligencia es su propio lugar y los lugares habitados por los insanos y los excepcionalmente dotados son tan diferentes de aquellos en que viven los hombres y mujeres corrientes que hay poco o ningún terreno común de memoria que pueda servir de base para la comprensión o la comunidad de sentimientos Se pronuncian las palabras, pero son las palabras que no ilustran. Las cosas y los acontecimientos a que los símbolos hacen referencia pertenecen a campos de experiencia que se excluyen mutuamente."

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Lo que el principito quiso decirnos

"-¿Qué me dice de las relaciones espaciales? -indagó el investigador, mientras yo miraba a los libros.
Era difícil la contestación. Verdad era que la perspectiva parecía rara y que se hubiera dicho que las paredes de la habitación no se encontraban ya en ángulos rectos. Pero esto no era lo importante. Verdaderamente importante era que las relaciones espaciales habían dejado de importar mucho y que mi mente estaba percibiendo el mundo en términos que no eran los de las categorías espaciales. En tiempos ordinarios, el ojo se dedica a problemas como: ¿Dónde?, ¿A qué distancia? ¿Cuál es la situación respecto a tal o cual cosa? En la experiencia de la mescalina, las preguntas implícitas a las que el ojo responde son de otro orden. El lugar y la distancia dejan de tener mucho interés. La mente tiene su percepción en función de la intensidad de la existencia, de la profundidad del significado, de relaciones dentro de un sistema.
..Y junto a la indiferencia por el espacio, había una indiferencia igualmente completa por el tiempo... Había mucho tiempo, pero no importaba saber exactamente cuánto. Hubiera podido, desde luego, recurrir a mi reloj, pero mi reloj, yo lo sabía, estaba en otro universo. Mi experiencia real había sido, y era todavía, la de una duración indefinida o, alternativamente, de un perpetuo presente formado por un apocalipsis en continuo cambio..."

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El libro de Arena

"Al reflexionar sobre mi experiencia, me sentí de acuerdo con el eminente filósofo de Cambridge Dr. C. D. Broad en que "haríamos bien en considerar que hasta ahora que el tipo de teoría que Bergson presentó en relación con la memoria y la percepción de los sentidos". Según estas ideas la función del cerebro, el sistema nervioso y los órganos sensoriales es principalmente eliminativa, no productiva. Cada persona, en cada momento, es capaz de recordar cuanto le ha sucedido y de percibir cuanto está sucediendo en cualquier parte del universo. La función del cerebro y del sistema nervioso es protegernos, impedir que quedemos abrumados y confundidos, por esta masa de conocimiento en gran parte inútiles y sin importancia, dejando fuera la mayor parte de lo que de otro modo percibiríamos o recordaríamos en cualquier momento y admitiendo únicamente la muy reducida y especial selección que tiene probabilidades de sernos prácticamente útil. Conforme a esta teoría, cada uno de nosotros es potencialmente Inteligencia Libre. Pero, en la medida en que somos animales, lo que nos importa es sobrevivir a toda costa. Para que la supervivencia biológica sea posible, la Inteligencia Libre tiene que ser regulada mediante la válvula reducidora del cerebro y del sistema nervioso. Lo que sale por el otro extremo del conducto es un insignificante hilillo de esa clase de conciencia que nos ayudara a seguir con vida en la superficie de este planeta. Para formular y expresar el contenido de este reducido conocimiento, el hombre ha inventado e incesantemente elaborado esos sistemas de símbolos y Filosofía implícitas que denominamos lenguajes. Cada individuo se convierte enseguida en el beneficiario y la víctima de la tradición lingüística en la que ha nacido.

Lo que en el lenguaje de la religión se llama "este mundo" es el universo del conocimiento reducido, petrificado por el lenguaje. Los diversos "otros mundo" con los que los seres humanos entran de modo errátil en contacto, son otros tantos elementos de la totalidad del conocimiento pertenecientes a la Inteligencia Libre. La mayoría de las personas sólo llegan a conocer, la mayor parte del tiempo, lo que pasa por la válvula reductora y está consagrado como genuinamente real por el lenguaje del lugar."

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La soledad del artista

“Obligado por el investigador a analizar y decir lo que estaba haciendo -¡cómo ansiaba estar a solas con la Eternidad en una flor, con la Infinitud en las cuatro patas de una silla y con lo Absoluto en los pliegues de unos pantalones de franela!-, advertí que estaba eludiendo deliberadamente las miradas de quienes estaban conmigo en la habitación, tratando deliberadamente de no darme cuenta de sus presencias. Una de aquellas personas era mi mujer y otra un hombre al que respetaba y tenía mucha simpatía pero ambos pertenecían al mundo del que, por el momento la mescalina me había liberado, al mundo de los sí mismos, del tiempo, de los juicios morales y las consideraciones utilitarias al mundo - y era este aspecto de la vida humana el que quería ante todo olvidar- de la afirmación de sí mismo, de la presunción de las palabras excesivamente valoradas y de las naciones adoradas idolátricamente.”

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Porque el intelectual se hace ateo a mitad del camino

“Resulta manifiesto de las constancias religiosas y de los momentos sobrevivientes de la poesía y las artes plásticas que, en la mayoría de los tiempo y lugares, los hombres han atribuido más
importancia al paisaje interior que a las experiencias objetivas y han atribuido a lo que veían con los ojos cerrados una significación espiritualmente más alta que a lo que veían con los ojos abiertos. ¿La razón? La familiaridad engendra el desdén y el cómo sobrevivir es un problema cuya urgencia va de lo crónicamente tedioso al auténtico tormento. El mundo exterior es aquello a lo que nos despertamos cada mañana de nuestras vidas, es el lugar donde, nos guste o no, tenemos que esforzamos por vivir. En el mundo interior no hay en cambio ni trabajo ni monotonía. Lo visitamos únicamente en sueños o en la meditación, y su maravilla es tal que nunca encontramos el mismo mundo en dos sucesivas ocasiones. ¿Cómo puede extrañar entonces que los seres humanos, en su busca de lo divino, hayan preferido generalmente mirar hacia adentro? Generalmente pero no siempre. En su arte del mismo modo que en su religión, los taoístas y los budistas Zen miraban, más allá de las visiones, al Vacío y, a través del Vacío, a las diez mil cosas de la realidad objetiva. A causa de su doctrina del Verbo hecho carne, los cristianos hubieran debido ser capaces, desde el principio, de adoptar una actitud análoga frente al universo que los rodeaba. Pero, como consecuencia de la doctrina del Pecado, les resultaba ortodoxa y comprensible una expresión de total negación del mundo y hasta de su condenación. "Nada nos debe asombrar en la Naturaleza, con la sola excepción de la Encamación de Cristo." En el siglo XVII, la frase de Lallemant parecía tener sentido. Hoy, suena a locura. “

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Bueno, esto explica varias cosas (entre ellas el nombre del blog, y es la respuesta, al menos para mi, a casi todas las preguntas. Simple, al mejor estilo Saussure, separar Expresión de Significado, la forma de la escencia.
Si bien la realidad es una construcción mental, existe un mundo, un espacio en el que desenvolvemos nuestro puro ser más allá de las propias interpretaciones, para conectarnos con otras almas, que a su vez son una. "Dios está en todas partes".

Sobre esto se basa en realidad casi todo lo que escribo, y no se si es correcto difundir esta "verdad", ya que saber la respuesta, terminar con la angustia de la duda, es en realidad lo que deprime. "Quizá la felicidad del conocimiento no está en las respuestas sino en la búsqueda misma" (YO).

Primer contacto directo

2008-04-21T15:07:00.002-03:00

Don’t get me wrong, ain’t want to bother u, it just my self talkin like always...in languages ain’t speak, but it’s not u, it’s me, it have always been....

-Hello (an extremely seducting voice salutes u)
-Hi (the shy of u says)
-I’ve seen u round here a lot...am i right?
-Yes u’re Sr., in fact, more than 3 times in less than an hr.
-Impressive, but now u couldn’t resist it anymore...u had to come in. Feel as home. (coz that’s where u’re – says the voice 4 it self)
- Thanks mr...¿?
-Welcome to the theatre darling, come in, get a sit, suit your self....

the movie begins

-There’s no need of crossroads, u know it
-Sorry?
- Don’t make a fool on me, I know what u been doing, what u been thinkin
(I looked at his eyes, quiet..then he broke the silence of that eternal second)
- Ior insureness comfirms u’re sure
(He knew...)
- Now we’re talkin..why did u take so long?
- Don’t know, i was afraid
- Of ior life?
- The others...
- What the others has to do with ior life? Waht conscerns u bout’em?
- The others without me...ain’t that bitch
- Ohh i se...little JC, it’s a sacrifice
- No..It
- Shut up!, it is, u’re killing ior self for let the others be
- They don’t need me to be.
- Course they do, to be as perfect as they want to be
- May be...I havent seen it that way.
- Course u don’t, u don’t want to see, as usual...I’ve seen u, smiling all day long n cryn at night for every single moment u’ve avoided the chance of killing the not beeing, u’re beeing...i’ve seen u my precious, standing straight in front of others while u hate ior self, n lettin me love u when u fall apart..coz deep inside u know what beauty is...u have it, u’ve always had.
(I’m afraid of continue...ain’t want to hear waht i desperatly need).
- What u’ve always heard.
- Exactly, my voice in languages ain’t speak..No! leave..
- I can’t. U need to hear, u need to see...
(Couldn’t say a word, he got me).
- Oh dear...I’m so exited! i’ve been waitin 4 so long! So deamon deamned long 4 this moment to arrive...Light the candels on...not those, that ones, both...haha...now let’s talk bout ior self....
-We’ve been talking bout me.
-No, we’ve been talking bout the not u...how long? How long u’ve been knowin this? u’re one of them, u know it since the first time u heard the call, those frenetical moves in slow motion, those romanticaly insane sex acts, those primal screams that becomes one, u’ve been repeating 4 ior self on and on, every time u’re alone, everywhere darkness let u, to be u...the only n the real one, my scared Arthur...
-I let my skin fall, in such a subverv way it appears, it slowly rises...
-Beautyfull, my dear crawling king snake, u know it...u’ve always had...theatre, the image of ior géminis u, snakes, the rare beauty u touch when pain causes pleausure, Verónika, ior self destructing diva, ior Thánathos, the one that rises when u’re alone, u’ve said that before, “don’t let me with my self, i’m affraid”, u know why, like u always do, it’s not arrogance, it’s a fact...Now come in, take my hand n switch 4 once.
-No! ...somethin’s broken, stone inmaculate eyes, like burning glass, pound of’em fallin like heaven drops, but heaven has nothin to do with it, cold blood stains everywhere, dancin with the tiny diamonds, in a softly paranoical escene...
- Bleed my friend, let the new one born.
- I’m not ready, the others wouldn’t get it.
- They never do, but think 4 a moment, they’ve been beeing the selfish nes...please, my love, let ior self be, lets show the night lights, the sólid ones, the beauty ones, those shiny crazy girls, awaitin to inspirate...
- I’m free to decide, n i’m not so suicidal after all (I smiled at him).
- Hahahaha...hahahaha!!! stop lyin to ior self 4 once...u’re tryn to forget what we said, what u desperately needed, ior goin back to sacrifice....anonimate sacrifice, unconditional pain, without pleasoure cruel...u agree with me bout what switness means, this’s just another part of ior unfinishable melancholy blues, n u know where that feeling comes from, u’ve always had, the prisoner u...good bye (the thousand faces left me).

Melancolía para Flor

2008-04-17T23:57:00.007-03:00

Esto lo escribí para una hermosa señorita que realizaba un trabajo indumentario sobre el gótico en telas azules, y la melancolía del individuo actual.
Por suerte logré conectarme con mi yo del pasado, deprimido por la individualidad del conocimiento y la incapacidad de compartirlo con alguien de su edad
Espero les guste:

"Frágiles son los peldaños en que me balanceo. Emociones encontradas confunden mi razón, y suspenden mi ser en la nada (el vacío es interno, está enmarcado, delimitado, protegido).
Yo, o mejor dicho, el solitario de mi, me encuentro en la nada, en la libertad plena, de reconocerse a si mismo y obrar, pero sin guía alguna y sin motivaciones.
Millares de estímulos sobrecargan de información nuestras débiles mentes, agotadas de una era en que se luchó contra las barreras culturales y las inhibiciones sociales. Hoy, que todos sonríen con banderas de “prohíbo prohibir”, estamos aturdidos, atontados en contemplación de las infinitas posibilidades, y sin fuerzas para alcanzar alguna.

Imágenes que en cálidas épocas fueron sepia, pasaron por el filtro de la “verdad”. Del blanco y negro, pero en nuestro tiempo, donde la felicidad está en el conocimiento, hemos encontrado el gris. Pero eso no basta, nos torturamos ubicando esta niebla humana en certezas ilusorias. Ahora, que no hay más preguntas, volvemos con anhelo al filtro del bien y el mal, pero es en vano. Ya hemos visto el sol al final del túnel, y no fue más que un vestigio de luz, reflejado en el agua al fondo de un pozo. Quizás la felicidad del conocimiento no está en la respuesta, sino en la búsqueda misma.
Allí me encuentro, preso de mi conciencia, figuras despojadas de forma humana aparente purifican mi santuario. Bestiales demonios se retuercen exorcizando traidores sin cuernos, no hay dorados ni blancos, porque la luz remite a la sombra, al túnel. Mi refugio es azul, infinito, complaciente. Una mueca forzada aparenta una sonrisa, los ojos intentan en vano mentir, la melancolía vuelve en una tristeza que no llora. Si un hilo de transparencia se escapa, es ley que muera de sed antes de tocar mi boca.
Un tejido azul, con dejos de sensualidad, hace las veces de telón, dando fin a la obra. Frío, calmo, profundo…Soy.

Intro

2008-04-17T20:40:00.008-03:00

No entiendo demasiado esto del blogging, pero después de intentar escribir poesía en flogs, me di cuenta que necesitaba otro medio.

"...Is everybody in?! Is everybody in? is everybody in?
the ceremony is about to begin..."

Bienvenidos les digo, hablándome a solas. Tengo sus caras que han cambiado, su atención que es mi deseo y posteriores opiniones, sus expresiones en una caja...y todo, todo es mentira. Todo excepto vos, que sos un yo encerrado en su pensamiento, aún cuando él no es más que nosotros. Es tan sencillo ser, que da miedo...¡oh gran tercero! ¿Debo acaso llamarte Dios?

"...Wake up! You can't remember where it was
Had this dream stopped?..."
( fragmentos de, Celebration of the lizard, Jim Morrison)

Aquí va mi intento de traducción de "William Blake, The Marriage of Heaven n Hell". Plate 14, (espero alguien lo disfrute como yo):
"La tradición antigua que el mundo será consumido en el fuego al final de seis mil años es verdadera, como he oído del Infierno.
Por el querubín, que con su flameante espada, es obligado a abandonar su guardia en el árbol de vida, y cuando lo haga, la creación entera será consumida, y aparecerá infinita, y santa, mientras que ahora parece finita y corrupta.
Esto vendrá, por una mejora del placer sensual. Pero primero la noción de que el hombre tiene un cuerpo distinto de su alma, debe ser borrada; esto lo haré, imprimiendo en el método infernal, por corrosivas, que en el Infierno son beneficiosas y medicinales, derritiendo superficies aparentes, y mostrando el infinito que fue escondido.
Si las puertas de percepción fueran limpiadas todo aparecería ante el hombre como es: infinito. El hombre se ha encerrado a si mismo, hasta ver todas las cosas a través de las grietas estrechas de la su caverna."

Dioss que bueno es jaj, nada gente, próximamente empezaré a publicar algunas de mis poesías, relatos, guiónes, etc. por ahora les dejo este anzuelito :)

Salu2